Espirales

Es bien verdad que nada es estático, ni siquiera la materia más dura. Todo interacciona con todo y lo modifica.

En cada uno de los instantes, una cosa es según el entorno a su alrededor, es algo dinámico diferente en cada momento, que nunca se repetirá de la misma forma. El orden y el desorden siempre son distintos, así que no tiene sentido pretender que se den las mismas circunstancias para producir un efecto deseado, que recordamos de otra vez, porque los elementos ya no son los mismos.

Nada en realidad es un círculo (ni siquiera el círculo vicioso), sino una espiral. Nada vuelve al punto de partida, aunque se parezca, aunque queramos. El punto inicial ya no existe y por lo tanto no se puede recuperar.

Quizá eso sea la relatividad del tiempo y del espacio: la materia es funcional e interactiva, elástica e inmortal.

Llegados a este punto, no hay escondite posible, no se puede huir voluntariamente de la realidad, te persigue allá donde te escondas. Quizá es un mecanismo de defensa natural la enajenación, mientras los que permanecemos cuerdos (?) luchamos para sobrevivir por encima (o a pesar) de los elementos.

El lenguaje me traiciona y no cumple su misión. No me sirve: Estamos condenados a la entropía, al caos más absoluto, al desacuerdo permanente.

Cada individuo es una espiral que ha evolucionado según sus interacciones ambientales, familiares, oníricas o lo que se quiera, las circunstancias de las que hablaba Ortega y Gasset, y las espirales no se funden, como mucho se enredan.

La Comunidad

Esta tarde tengo reunión de propietarios.

No hace falta que diga lo poco que me gustan estas reuniones. Como a cualquier ser humano normal.

Somos una comunidad muy numerosa, cerca de noventa miembros, con lo que ponerse de acuerdo en la más mínima cosa cuesta sangre, sudor y lágrimas.

No puedo escaquearme, el tema a tratar es importante, y llevamos años debatiéndolo: Hay que rehacer la fachada. No limpiarle la cara, ni rehabilitarla, no. Tirarla abajo y volverla a hacer.

El edificio tiene más de cuarenta años, es obra de un famoso arquitecto que supongo tuvo una iluminación en su día y parió el susodicho con los pies: cuatro escaleras juntas, con un patio interior, largos pasillos embaldosados como los tétricos sótanos del Clínic en mi época de estudiante, y una fachada con tribunas cubiertas de madera y uralita (!!!). Una malparidosis.

El mantenimiento de la fachada era tan caro que a lo largo de los años ha sido prácticamente inexistente, por lo que ahora nos encontramos en situación casi de ilegalidad, rodeados de materiales prohibidos y los que no, decrépitos, que cualquier día nos va a costar un disgusto

Desde que yo vivo aquí, hace ya más de siete años, se viene hablando del asunto, porque la obra es de tal envergadura que no nos ponemos de acuerdo. Naturalmente, es muchísimo dinero, pero cuanto más tiempo pasa, peor.

El parque humanístico de la finca tiene una media de edad bastante elevada, y el desembolso de dinero a partir de cierta edad se hace muy difícil. Por un lado, conseguir un préstamo es poco menos que imposible, y por otro, algunos abuelos piensan para lo que me queda en el convento... o... el que venga detrás, que apriete.

Quizá yo haría lo mismo en su piel, pero no es el caso, y personalmente, lo que quiero es que se solucione la cosa ¡ya!, porque estamos inhalando sustancias cancerígenas de la uralita rota, derrochando energía por las ventanas que no cierran bien debido a la podredumbre de la madera, soportando la entrada de agua cuando llueve, sufriendo los ruidos más de lo que toca...

Con un poco de suerte, esta reunión será la definitiva. Imperará el sentido común sobre los que se oponen a las mejoras. O eso, o nos caerá una denuncia de campeonato. Creo que debería haber mecanismos para agilizar estas cosas, que no son caprichos ni veleidades.

Los inconvenientes de las obras, por otro lado, no serán moco de pavo. No quiero imaginarme los meses que pasaremos aguantando las inclemencias del tiempo, más ruidos, polvo, incomodidades y riesgo de robo.

Pero, por favor, que se empiece ya, que si no se inicia la marcha, no llegaremos nunca al destino!

Barbies embarazadas

Este fin de semana he leído una noticia que me ha sacudido: Un grupo de amigas adolescentes menores de 16 años ha pactado embarazarse a la vez para criar a sus hijos juntas (hasta ahora lo han conseguido 17), en un pequeño pueblo de Massachussetts.

La he leído en un diario digital, y la noticia en sí me ha conmovido, pero algunos comentarios que ha generado me han dejado de piedra.
En cuanto a la noticia, qué decir: inmadurez, falta de información, estupidez... Las niñas se toman el embarazo y la maternidad como un juego, tendrán muñequitos que se moverán de verdad, y encima todas juntas... qué monas!

En el instituto se excusan que en los últimos tiempos la falta de presupuesto ha obligado a eliminar las clases de educación sexual. ¿Qué presupuesto se necesita para eso? ¿No pueden estar dentro de los programas de ciencias, por ejemplo?
El superintendente del centro dice que la maternidad les da estatus y sensación de independencia (???!!!).
¿Nadie les ha explicado que traer al mundo a alguien significa entrega, sacrificio, responsabilidad... y todo ello, compartido con el progenitor?
¿Van a seguir estudiando y mientras dejarán a los niños con los abuelos? ¿Se pondrán a trabajar y dejarán a los niños con los abuelos? ¿Estarán todo el día juntas en el parque y organizando partys, mientras los abuelos mantienen la familia y uno más?

Para redondear la cosa, unas cuantas, por lo menos, han utilizado a un mendigo de 24 años para sus propósitos. Supongo que para que no pueda reclamar su derecho a la paternidad. Los niños, encima... hermanitos!!!

En cuanto a los comentarios, de todo tipo, desde los machotes que envidian al mendigo, a los naïf que les parece estupendo porque así se dejarán los niños las unas a las otras para hacer recados, a los que dicen que mejor esto que no que se pongan de acuerdo para suicidarse o cometer una matanza en el instituto, a los que culpan a la religión o a películas como Juno...

A mí me parece todo fruto de la superficialidad que impera, la falta de educación en aumento y una idiotez generalizada que a veces nos hace decir aquello de... paren este mundo que me apeo.

Inmigrantes

Me resultan simpáticos, diría que incondicionalmente, los inmigrantes que se integran o hacen todo lo posible por ello.

De la misma manera que me predisponen en su contra los que permanecen en su país/región aún estando fuera, encerrados en sus costumbres e ignorando el nuevo entorno.

Y no lo digo sólo por los que vienen de tierras más o menos lejanas, sino también por los que vienen desde unos pocos cientos de kilómetros.

Sé que hablo desde la perspectiva de local, aunque no me siento del todo aborígen, ya que mis abuelos fueron inmigrantes. Sé que no es fácil ponerse en la piel de quien, por distintas cuestiones, ha tenido que dejar su tierra, su familia, amigos...

Mi intención no es hablar de las dificultades que ello comporta ni de lo duro que es. Tampoco quiero entrar en temas de política de inmigración, integración o económicos.

De lo que quiero hablar es del cariño y la solidaridad que me inspiran los que, teniendo que iniciar una nueva vida en un lugar desconocido, se interesan por la nueva realidad, reconocen las cosas buenas y sufren las malas como los demás. Los que agradecen que les cuentes cosas de su nueva ciudad, que les enseñes rincones que tú mismo acabas de descubrir, o que no se sienten incómodos con tu idiosincrasia.

Hablo por ejemplo de un matrimonio chino que se quedó con un bar en traspaso y no lo transformó en un todo a cien, sino que siguió con el negocio. Una bodega de barrio, donde se ofrecían tapas con la bebida antes del traspaso, y que los recién llegados han seguido haciéndolo aconsejados por los parroquianos.

O hablo de un compañero de trabajo, venido de bastante más cerca, que al mes de estar aquí ya hablaba y escribía una lengua que no era la suya, sin pudor y sin miedo. Y que siempre tiene la boca y la mente abiertas a lo que va descubriendo sobre la ciudad que lo acoge.

Conozco muchos otros ejemplos más o menos cercanos. Esta actitud abierta y confiada despierta la empatía e invita a la generosidad, mientras que una postura recelosa, victimista o abiertamente hostil no hace más que generar antipatía o paternalismo.

Y esa actitud es independiente del lugar de procedencia y de las circunstancias que han provocado la migración.

Es una actitud ante la vida y ante los congéneres positiva, madura y sin complejos.
Y son los que verdaderamente aportan y enriquecen las culturas.

Cosas de Malta

Me he estado informando sobre Malta, cosillas que os voy a contar aquí, y así sabréis tanto como yo.

La república de Malta es un archipiélago, donde las únicas islas habitadas son las tres mayores: Malta, Gozo y Comino.
Tiene una extensión de 316 km2 (sólo Malta, 246; para que os hagáis una idea, Menorca tiene 702), ocupados por 400.000 habitantes (Menorca, 90.000).
Tuvo una importante civilización prehistórica 5000 años antes de nuestra era, y sus monumentos y templos megalíticos son considerados patrimonio universal.
El maltés, lengua oficial junto con el inglés, es un dialecto árabe que utiliza el alfabeto latino.

En 1283 Malta entró a formar parte de la corona catalano-aragonesa, bajo el reinado de Pedro el Grande, el mismo año que se estrenó el parlamentarismo catalán.
Formó parte de esta corona hasta 1530, cuando Carlos V cedió la soberanía de la isla a la Orden de Malta. A cambio, dicha Orden debía entregar anualmente un halcón entrenado para la cetrería al reino de España (manda huevos!!!).

El Halcón Maltés que da nombre a la novela de Dashiell Hammett es una supuesta estatuilla con figura de halcón incrustada de piedras preciosas que los caballeros de la Orden de Malta regalaron a Carlos V en 1530. La novela (con posterior película) se desarrolla en San Francisco, donde un puñado de delincuentes siguen la pista a la joya. Samuel Spade (Humprey Bogart) es el detective privado protagonista, que hace gala de la dureza de un hombre acostumbrado a abrirse camino en los ambientes más hostiles, y que parece apreciar menos la propia vida que el dinero.

Según una leyenda, la isla de Gozo se corresponde con Ogígia, la isla donde Ulisses estuvo retenido siete años por la ninfa Calypso. Hay una gruta en esta isla que lleva el nombre de Calypso. (Otras leyendas identifican Ogígia con la Atlántida, con Irlanda o incluso con la isla de Perejil!!!)

La capital de Malta es La Valetta, fundada en 1566 por Jean Parisot de la Valette, caballero de la Orden de San Juan de Jerusalen, del cual toma el nombre. Su catedral, San Juan, fue decorada por Caravaggio, quien llegó a la isla huyendo de Roma (mató a un hombre, dicen que tenía muy mal carácter).

Su estratégica posición en el Mediterráneo ha hecho de Malta un asentamiento deseado por muchos pueblos a lo largo de la historia. Sus abundantes fortificaciones son testigo del coraje con que los ciudadanos del archipiélago se han defendido de las ocupaciones.

Por el Tratado de París Malta formó parte del imperio británico en 1814.
Durante la segunda guerra mundial el pueblo maltés defendió heroicamente la isla, a raíz de lo cual la Gran Bretaña le concedió la Cruz de San Jorge, que forma parte de la bandera maltesa.
Malta es independiente desde 1964, y forma parte de la Unión Europea desde 2004.

Los amantes del cómic conoceréis a Corto Maltés, personaje de aventuras creado por Hugo Pratt (uno de mis dibujantes/narradores de cómic preferidos).
Corto Maltés, nacido en la Valetta, es hijo de un marino británico y una gitana sevillana.

Hacienda somos tontos

Por fin he hecho la declaración de la renta.
Como supongo que a todo el mundo (quizá a los que les devuelven una pasta, no), me da una pereza indescriptible.
El papeleo siempre me ha superado, y no soy especialmente ordenada en eso. Recopilo toda la información el día de antes, naturalmente siempre me dejo algo, y acudo a un amigo (ducho en el tema por su profesión) para que me ayude. Debo decir que, por primera vez en muchos años, no me he perdido al ir a su casa, lo que aumentaba mi ansiedad al pasarme media hora dando vueltas por la montaña.
Una vez acabada la declaración, respiro tranquila, como el estudiante que entrega el trabajo que ha dejado para hacer en el último momento. Da igual como haya salido (hombre, si sale negativa, mejor). Hasta el año que viene, porque yo no escarmiento, y cada año me pilla el toro.

Al final, no ha resultado tan mal. Me sale positiva, pero no tengo que pagar mucho. Al acabar,
casi cada año, mi amigo me pide un favor relacionado con mi profesión, y yo se lo brindo con la máxima celeridad posible y sin pedirle nada a cambio. Me da las gracias, y me cobra la voluntad, que casi siempre determina él.
No es que no pague contenta, para mí cualquiera que sea capaz de hacer la declaración de la renta es un semidiós, pero no sería, en justa correspondencia, un detalle por su parte no cobrarme? O hacer como algunos abogados, que si cobras, cobran, y si no no.

El caso es que hasta el año que viene... PRUEBA SUPERADA!

Mudanzas

Era la admiración de todos mis compañeros de trabajo, incluso de los que también tenían una. Sus flores parecían de plástico, de lo perfectas que eran. Duraron seis meses en perfecto estado, se cayeron, y al cabo de seis meses más volvió a florecer.
Me pedían consejo sobre sus cuidados, cuál era mi secreto para tener una orquídea tan bonita.
Yo consultaba webs, foros y expertos para estar bien asesorada.

Hace algo más de dos meses que me cambiaron de despacho, una antesala de otro despacho, que no tiene ni luz ni ventilación propias. Conmigo se mudó mi orquídea, y está como yo:

I MUST BE A MUSHROOM.
They keep me in the dark,
and feed me BULLSHIT!!!

(DEBO SER UN CHAMPIÑÓN.
Me encierran en la oscuridad,
y me alimentan con GILIPOLLECES!!!)

Ahora mis compañeros vienen a presumir de sus orquídeas, a pasearme su esplendor delante de mis narices.
Pero al contrario de lo que la mayoría piensa, las orquídeas (y yo) son (somos) seres resistentes, y se (nos) aclimatará (aclimataremos) al nuevo entorno.

Yo acuso la falta de luz natural como la orquídea, no sé si ella tolera tan mal el ruido como yo, pero no podrán con nosotras... SOBREVIVIREMOS!

Odios!

No soporto que nadie tome decisiones por mí. Ni grandes, ni pequeñas.

En las cosas importantes, ya he tenido bastantes problemas. Mi ex decidía lo que yo debía saber de sus negocios y lo que no, mientras me estaba implicando de lleno. Cuando se fue a la ruina, me arrastró sin yo poder evitarlo y sin haberlo comido ni bebido.

Después tuve un novio que decidió que yo tenía que ser de otra manera, y en lugar de buscarse otra novia, que habría sido lo más fácil, me hizo la vida imposible hasta descubrir que no era posible, yo ya estaba demasiado hecha.

Pero ayer mi asistenta (me ayuda con las tareas de la casa un día a la semana, es decir, no somos íntimas), decidió quitar el edredón de mi cama.
¿Qué le hace pensar que paso calor por las noches o que ya no me conviene dormir tan abrigadita?
Si yo quiero asfixiarme, o no, quizá soy friolera y no me quito los ropajes hasta agosto, o prefiero dormir tapada pero desnuda y con la ventana abierta...

Estoy que trino! Hay que llamar a la puerta antes de entrometerse en la intimidad de alguien, sobretodo cuando la relación con ese alguien es laboral.
En fin, menos mal que es viernes. Haremos un reset durante el fin de semana, pero necesito vacaciones ¡ya! para formatear.

Camioneros

Parece ser que las cosas vuelven a la normalidad en lo que a abastecimiento se refiere, al menos para la gente de a pie, para los sufriconsumidores.
No es que se haya acabado la huelga, sino que se permite, garantizando su seguridad, a los que no la secundan, trabajar y abastecer el mercado.
Las organizaciones que convocaron el paro lo mantienen, a pesar de que la mayoría de transportistas han cerrado un acuerdo con el gobierno.
Se ha convertido en una lucha de titanes sin sentido, a ver quién aguanta más (aunque es evidente quién tiene las de perder).
No es que yo sea precisamente pro-gobierno, pero han sido capaces de negociar con un amplio sector de los camioneros, llegando a un acuerdo satisfactorio para éstos.
Se supone que una huelga se convoca cuando a través de los canales normales la patronal no negocia con los trabajadores, y negociar quiere decir regatear. Es decir, no te puedes bajar los pantalones, pero tampoco puedes mantener una postura inmovilista. Se trata de acercar posiciones.
Cuanto más poder tiene un sector, más fácil es que se enroque. Pero al final, quien tiene la sartén por el mango, es el gobierno. Y quien sufre más las consecuencias de la huelga, los de siempre. Porque lo que el gobierno pacta pagar, no sale precisamente de sus arcas, sino repercutiendo sobre los precios a los consumidores.

He oído que hay quien ha comprado 90 litros (noventa!) de leche, o tres paquetes de 24 rollos de papel higiénico...

A Malta!

Este año sí. Este año nos vamos a Malta. O eso espero.

Hace dos años, Eva y yo lo teníamos todo organizado, con los billetes de avión, traslados desde el aeropuerto, hotel con media pensión,... todo pagado... y nos quedamos en tierra. Sin posibilidad de recuperar ni un duro.

Por tontas. Por ignorantes. Por palurdas. Por las prisas.

No habíamos salido nunca de España con niños. Creyendo que no es obligatorio el DNI hasta los catorce años, ingenuas de nosotras, pensábamos que podríamos viajar con ellos únicamente con el libro de familia. Ja!

No hubo manera, sobretodo porque nos enteramos de la obligatoriedad del DNI o pasaporte a cualquier edad, el día antes de la salida, que dio la casualidad que era domingo. Y el lunes salíamos a las siete de la mañana.

No pudimos hacer nada. Para tramitar DNI o pasaporte, necesitábamos partida de nacimiento, y el registro civil no abre los domingos.

Aún así, Eva y yo, haciendo gala de un espíritu naïf que me sonroja, nos presentamos el lunes a las seis de la mañana en el aeropuerto, con maletas y niños, a ver si ablandábamos el corazón de los controladores y nos dejaban partir. Pero no.

Con el rabo entre las piernas, nos dimos media vuelta, dispuestas a hacer todos los trámites que hiciera falta.

Pasamos el día yendo de aquí para allá, del registro al ayuntamiento, del ayuntamiento a comisaría, haciendo instancias, fotos, rellenando impresos, guardando colas, dando explicaciones sobre nuestra estupidez...

A las ocho de la tarde teníamos DNI y pasaporte de los niños.

Nos pusimos a buscar en Internet vuelos a Malta, para no perder también el hotel, aunque pagásemos dos veces el avión. Pero salía más caro el vuelo con urgencia que lo que nos había costado todo el viaje, así que tiramos la toalla.

Lo peor fue la frustración de los niños. Pol incluso se alegró, no tenía ningunas ganas de ir, pero los peques estaban ilusionados, era toda una aventura para ellos. Y qué decir de nosotras, que nos quedamos con un palmo de narices... y un montón de euros menos!

Pero esta vez sí. Lo hemos programado con tiempo, y en estas tres semanas que quedan, nos empaparemos de todo lo necesario.

sin gasolina

La sociedad capitalista está muy bien cuando son pocos los que disfrutan de ella, pero a la que empezamos a ser demasiados y hay que repartir... empezamos a darnos de tortas. No hay de todo para todos.
Con lo bien que estábamos, con nuestro petróleo, nuestro consumo, nuestras vacaciones... y tenían que venir los chinos (por nombrar los más numerosos) a disputárnoslo, no? ¿Es que no podían quedarse con su comunismo, su dieta a base de arroz, y sus desplazamientos en bici?
A la que mil millones de chinos se han puesto a producir como locos y a exportar, a competir en el mundo occidental, a ganar dinero, a comprarse coches y a viajar, se nos agotan las reservas de combustible!

A alguien hay que echarle la culpa de la subida de los carburantes, de la huelga de transportistas y del cierre de gasolineras o de la psicosis de la gente por acaparar alimentos...

Creo que también tienen la culpa de la sequía que padecíamos hasta hace unos días. Incluso diría que de los aguaceros que estamos teniendo ahora. Lo de la moreneta no era más que una tapadera. Negros, amarillos... el caso es que la culpa siempre la tiene otro.

Bodorrio

Este fin de semana he ido de boda. Se casaba la hija mayor de una muy buena amiga. Hacía tiempo que no iba a una boda clásica, no le faltaba de nada.

Se sugería vestido largo para ellas. Podía haberme rebelado, pero no me apetecía ser "la rarita". Así que me disfracé un poco, de tiros largos, escote de vértigo, zapatos atómicos...
Los chicos lo tienen más fácil, un traje siempre es un traje, no tiene muchas variaciones. Hace serio, y para darle un toque de color, se le pone una camisa más o menos chillona y una corbata fashion, et voilà! Encima, le cambian la camisa y la corbata, y les sirve para otra boda u otro acontecimiento.

Hubo hasta un ritual dirigido por una de las invitadas a la boda, que se cambió el vestido que llevaba por una túnica blanca para la ocasión, y que leyó unas palabras (imagino un conjuro para perpetuar la felicidad de los novios), mientras preparaba una especie de "rom cremat".
Caía un aguacero impresionante. Pol dijo: "claro, en el cielo se han cabreado, celebran una boda por la iglesia, y a la vez están haciendo brujería... ¿en qué quedamos?"

Me pareció muy sensata su apreciación.

El sitio del banquete una preciosidad, y la comida buena, sobretodo el aperitivo. Lo que tuvo más éxito (aparte del jamón, que se acabó en unos minutos), fueron los huevos de codorniz, fritos y montados sobre una tostadita con sobrasada. Había que hacer cola para conseguirlos! (Pol y Cora se pusieron morados, salían de la cola y se volvían a poner).
Yo, solidarizándome con Tonio, que está a dieta, apenas comí.

Me lo pasé muy bien. Me reí, bailé, estuve rodeada de amigos, de seres queridos, y creo que contribuí un poquito a la felicidad de mi amiga.

que otro muerda el polvo

Bueno, pues aquí estoy.
Por fin, después de mucho tiempo, me he animado a abrir mi propio blog, siendo como soy asidua de muchos, aunque silenciosa.
Como muchos, intentaré plasmar lo que pienso sobre distintas cuestiones. Opiniones personales que no pretenden más que darse a conocer.
No soy experta en nada, ni sé si puede interesar a nadie lo que opine, pero me apetece expresarlo.
El título del blog pretende rendir un pequeño homenaje a Queen, uno de mis grupos favoritos en su día, y a la vez sacarme una espinita: ¡Estoy harta de que me toque siempre a mí morder el polvo! (pequeña licencia que me permito).

Saludos, bloggeros.
Me doy la bienvenida.