que otro muerda el polvo

No habrá paz para los ingenuos

2012-01-15T17:02:00.001+01:00

Iba a empezar esta entrada, después de tres meses sin escribir (montón de cosas han pasado, unas malas y otras peores, algunas muy buenas, como el encuentro en Madrid con mis buenas amigas), diciendo que me iba a cambiar el alias. En lugar de Maikix Tiquismiquix, iba a llamarme Antoñita la Fantástica, o Bob Esponja, o Candy-Candy...

Pero no. Puede que me haya equivocado con el apodo que mejor me define, pero también soy tenaz y me gusta aprender, así que en lugar de ajustar el título, me ajustaré yo.

Y es que ya me he cansado de ser Ingenua.

La ingenuidad en sí misma no es mala ni buena, no debe confundirse con la estupidez o simplicidad, cosa que hacen muchos no ingenuos. Y es ahí donde duele. Se es ingenuo no por estúpido o ignorante, sino si acaso por un exceso de naturalidad y de llevar la franqueza y la sinceridad más allá de lo que es estrictamente necesario y resulta recomendable.

El ingenuo carece de capacidad para el disimulo y el fingimiento (incluso cuando es pertinente), y le falta aptitud para la sospecha y la desconfianza. Cree que las cosas son siempre lo que parecen, de la misma manera que piensa que tiene que parecer siempre lo que es, siente o piensa. Considera que los demás son siempre creíbles ya que nadie, al igual que él mismo, tiene necesidad de fingir.

¿Recomendable? Para nada.

El ingenuo no tiene ningún problema para sobrevivir mientras no se tope con los tiburones, chacales, buitres, hienas y otras hierbas eufemísticas que se aprovechan de él, y que son legión.

Por el contrario el astuto... ¡Ay, el astuto! Me he leído el programa de estudios, y ya he decidido lo que quiero ser de mayor:

Mamá, quiero ser Astuta. Si no puedes con tu enemigo, únete a él.

De la misma manera que la ingenuidad no es manifestación de tontería, la astucia no es sinónimo de inteligencia. Aunque se puede ser ingenuo y tonto, pero difícilmente se puede ser tonto y astuto. Sin intelecto no hay astucia que valga, pero tanto ésta como la ingenuidad son fruto del temperamento y del carácter, y a veces también de la experiencia y la edad. Así pues, ser astuto no es fácil, especialmente cuando no viene de serie, pero se puede aprender, y a eso voy.

La Astucia, al contrario que la ingenuidad, es el arte del fingimiento y el disimulo. No se es astuto si no se empieza por disimular que se es, aunque para ello uno tenga que hacerse pasar justamente por candoroso e ingenuo.

Para ser astuto no hay que ser necesariamente retorcido y malévolo, egoísta o embustero, ni hay que asociar necesariamente astucia con engaño, ya que el objetivo que se persigue con la astucia puede ser noble. Se puede ser astuto sin engañar, y serlo, además, para evitar que a uno le engañen. Es una simple estrategia.

Y así como la ingenuidad que nace del desconocimiento no es más que ignorancia, la astucia que se basa en la utilización de la mentira o el engaño, traición o chantaje, no es astucia, sino maldad.

¿Cómo se hace para ser astuto?

La astucia consiste, entre otras cosas, en saber cuándo hablar y cuándo callar.

Para ser astuto, pues, hay que ser capaz de simular y disimular, fingir y controlar, obtener la máxima información proporcionando la mínima. Pero, sobre todo, saber cuándo conviene hacer eso y cuándo justamente lo contrario. A veces lo más astuto es no fingir ni disimular en absoluto. Que se tenga la capacidad para hacerlo (cosa que no tiene el ingenuo) no significa que haya que hacerlo a todas horas. El astuto es, primordialmente, un individuo capaz de calcular y controlar lo que ha de hacer o decir.

Caracteriza al astuto la ausencia de espontaneidad y naturalidad, el permanente control que ejerce sobre sus impulsos y sus emociones, la frialdad y el cálculo permanente que le conduce a no dar un paso sin saber y decidir previamente dónde quiere poner el pie. Y el astuto puede esperar el tiempo que sea preciso para hacerlo. Ser astuto implica, por tanto, ser paciente. El astuto sabe aguardar siempre el momento oportuno.

Nadie dijo que fuese fácil. Especialmente cuando se parte del lado opuesto. ¡La ley del péndulo!

Pero no hay que caer en los extremos, la virtud siempre está en el medio: No creer en cuentos de hadas ni descubrir peligros en cada gesto o en cada palabra; no vivir para engañar, pero tampoco para ser engañado; ni mangonear ni dejar ser mangoneado.

(Digo yo que en los estudios se incluirá aquélla acepción del juez comprensivo con el marido que llamaba zorra a su mujer, sin ánimo de insultarla).

La información sobre ingenuidad y astucia la he obtenido de aquí.

+Cine

2011-10-07T17:20:00.000+02:00

Tengo comprobado que no hay ningún parámetro que me asegure que me va a gustar una película. Ni la fama del director, ni la presencia de actores consagrados, ni escritos a favor o en contra realizados por críticos de cine, ni siquiera recomendaciones de amigos.

Decido ir a ver una película por la razón que sea, y maldigo o alabo mi suerte por haberla elegido según cómo salgo del cine. Es decir, me responsabilizo totalmente de lo que veo y actúo en consecuencia, sin perjudicar a nadie.

Después, eso sí, leo diversas críticas para profundizar en detalles que se me han podido pasar por alto y ver otros puntos de vista.

Ha coincidido que en algunas de las últimas que he visto, los espectadores están divididos radicalmente en los defensores entusiastas a los que les ha encantado la película, y los desengañados, irreconciliables o abiertamente hostiles a la misma. Los primeros suelen "argumentar" que los segundos no la han entendido, y muchas veces éstos no tienen argumentos ante lo que sencillamente no les ha conmovido.

Ni soy crítica de cine, ni entiendo, ni lo pretendo. Por lo tanto tampoco hago un análisis exhaustivo, ni desde el punto de vista cinematográfico, ni conceptual, estético o moral. Simplemente soy aficionada a ver películas y como espectadora tengo mis gustos que, naturalmente, se entrelazan con mi personalidad, biografía, conocimientos y estado de ánimo.

Dicho esto, voy a comentar brevemente las últimas películas que he visto en los últimos dos meses, como siempre dando MI opinión y en la medida de lo posible MIS argumentos de porqué me han gustado o no.

El orden es cronológico según las he visto:

Un cuento chino (Sebastián Borensztein, Argentina 2011).

La (omni)presencia de Ricardo Darín no fue suficiente para que la película no me aburriese soberanamente. No le encontré la gracia que algunos aseguran que tiene. Como no suelo irme del cine a media película (siempre esperando la redención...), tuve que buscarme otro entretenimiento para pasar el rato, así que no me acuerdo demasiado de ella.

El hombre de al lado (Mariano Gohn y Gastón Duprat, Argentina 2009) (Fotograma de la entrada).

Me encantó, especialmente al salir y meditarla un poco. Un publicista snob respetado, capaz de las más retorcidas artimañas para conseguir sus fines, incluso de cometer atrocidades, enfrentado por una antiestética e indiscreta ventana a un matón vulgar y grosero que resulta tener mejor fondo. Original y de buena factura, como el cine argentino que tanto me gusta.

La piel que habito (Pedro Almodóvar, España 2011).

No me gustó nada, no me removió ni un pelo ni se me contrajo una sola fibra cardíaca. A mi parecer, película pretenciosa y sin embargo hueca. Ni siquiera el personaje más esperpéntico que sale en la cinta me parece "almodovariano". Una decepción, porque me gusta Almodóvar. Tiene algún momento divertido, como el de los dos jóvenes enumerándose los fármacos que toman, ambos sin saber que el otro lo hace por motivos distintos a los suyos.

La deuda (The debt. John Madden, EEUU 2011).

A pesar de alguna incongruencia al final de la película, y de un maquillaje para avejentar espantoso, me gustó bastante. Entretenida y digna.

El árbol de la vida (The tree of life. Terrence Malick, EEUU 2011).

Me pareció una tomadura de pelo. Tres cuartos de hora con un desfile de imágenes a lo National Geographic creo que es un relleno excesivo para una película que se cuenta en menos de una hora. La trascendencia, belleza, espiritualidad y mensaje que se argumentan en su defensa a mí me parece insufrible. Me parece muy bien que el director quiera expulsar sus demonios particulares con una película, pero que no nos la vendan como obra de arte.

Y me ofende que me insinúen que no me gusta porque no la entiendo.

Unos multicines de un centro comercial cambiaban la entrada por otra a los espectadores a quienes no gustaba y salían en la primera media hora, explicándoles, eso sí, que la película es compleja y que se tenía que ver con cierta filosofía (!!!).

No habrá paz para los malvados (Enrique Urbizu, España 2011).

Para mí, cine negro español que no tiene nada que envidiar al mejor del género. Una película magistral, bien rodada, con un Coronado en estado de gracia que se confunde con el personaje. Actual, bien hilada, sin concesiones. ¡Ah! Y a mí me parece que la actriz que hace de jueza Chacón, Helena Miquel, también está estupenda y creíble. Salí entusiasmada del cine.

El límite exacto de la estupidez

2011-10-02T13:00:00.000+02:00

Leo en La Vanguardia digital una entrevista a Iolanda Batallé, por la publicación de su segundo libro. No he leído el primero, La memoria de las hormigas, por el que obtuvo el premio Nuevo Talento FNAC 2009 (si ningún premio me parece garantía de nada, éste aún menos), del que vendió 4000 ejemplares (se publicó en catalán), y que este año se ha editado en castellano. Y, desde luego, no pienso leer el segundo, El límite exacto de nuestros cuerpos, que se publica en catalán y en castellano a la vez.

De entrada el título ya no me atrae, entreveo en él contradicción y a la vez gancho fácil de libro de autoayuda (cosa que, por otro lado, no pretende ser): Si realmente se refiere al cuerpo, el límite exacto es nuestra piel. Si está hablando de su superación, con ejercicios, dietas, prótesis y demás, no hay ningún límite exacto. Pero es que no está hablando en realidad del cuerpo, sino del alma, o del espíritu, o de la mente; en cualquier caso, de algo no tangible que pretende identificar con el deseo.

La entrevista no tiene desperdicio. Os pondría simplemente el enlace y ya está, pero no me resisto a comentarla. ¿Se puede decir menos con más palabras? ¿Se pueden decir más tonterías por centímetro cuadrado?

Iba a reproducir sólo una parte, pero es que no sé por dónde cortar, así es que está entera. Entre paréntesis y en rojo, mis comentarios. Ahí va:

El límite exacto de nuestros cuerpos... ¿Cuál es este límite?

¡Buena pregunta! (Además de original e inesperada) El límite exacto de nuestros cuerpos diría que es el límite de nuestros deseos, y nuestros deseos no tienen límite (no hay más que hablar, el inicio y el final del libro están contenidos en el título).

...¿Entonces es ilimitado?

O no (depende... ¿de qué depende?), depende de los deseos de cada uno (Así que hay deseos con límite y deseos sin límite... profundo, sí señor). No, coñas aparte. Este límite es lo que quiero investigar con este libro (¿Un libro de investigación?). No deseos entendidos como ser amados o amar, sino deseos de supervivencia (???).

¿En qué te has inspirado para crear estas historias?

En todo y en nada (Se puede decir más alto, pero no más claro, todo está abarcado). Depende (de nuevo, es que todo es taaaaan relativo...) de cada historia.

...¿En la vida real?

No, hay muchas historias que no son en absoluto de la vida real... o sí... (Es la mejor manera de quedar bien, ni sí ni no, sino todo lo contrario, o sí y no, más todo lo contrario) igual veo algo en la calle, o escucho a alguien, o me explican alguna historia y la convierto. Por ejemplo, la historia de "Un amor de verdad", yo siempre compro los tomates a un payés y me fascina su relación con los tomates. Y a partir de aquí surge la historia. Y como ésta, cada una (no comments).

A pesar de ser pequeñas historias independientes, ¿qué tienen en común?

Pues precisamente este deseo, pero deseo entendido de una manera muy amplia. El libro está divido en dos partes separadas de forma diferenciada: la primera tiene que ver con el deseo de ser amado, de amar, aparentemente más frívola; en cambio la segunda parte es mucho más crítica, mucho más dura. De alguna manera se ha establecido voluntariamente para que una potencie la otra (sé de mis limitaciones, pero que alguien me lo explique, please, que no he entendido nada).

¿Con qué parte te identificas más?

Como autora yo me identifico mucho más con la segunda parte (¿La parte crítica y dura que todavía no sé de qué va?), pero la primera tiene una voluntad de mostrar lo que vivimos todo en nuestro día a día (¿esa es la parte frívola?). Estamos desayunando, leemos la prensa, leemos cualquier guerra y estamos como anestesiados... y la primera parte tiene algo de esto, de esta aparente frivolidad que no lo es (Creo que me he perdido algo, o la perdida es ella).

¿El deseo sexual es eterno o, como pasa en la historia de la "La chica y la seta", tiene fecha de caducidad?

Para estos cuentos, el deseo sí que tiene fecha de caducidad. Pero si vas más allá, pienso: "qué es el deseo relacionado con el amor?". Y me digo: "El amor es el hábito del deseo" (¿Comprende la filosofía?). Por lo tanto, ¿el deseo desaparece? No lo sé, depende de cada persona, de cada relación. Pero también creo que el deseo puede mutar en otros estados, y creo que la mutación más natural del deseo es el amor, convertido en este hábito del deseo (¿Contradicción con el título del libro? A mí no me ha quedado claro si el deseo caduca, o sólo en estos cuentos, o depende de la persona, o si se transforma, como la energía. Para no decir nada, bonita, cállate la boca).

¿Los lectores se pueden sentir identificados con estos personajes?

Cuando escribes sí que hay una voluntad para que el lector se sienta identificado con uno o varios personajes. Pero no es tan consciente (¿Voluntad inconsciente?). Crear personajes es lo que más me gusta, sobre todo, los secundarios. Por ejemplo, el personaje de El cojo, en el cuento de "El consolador, la Mari y el cojo", es un señor que llega a una zapatería del pueblo porque quiere un mocasín, pero sólo uno porque es cojo, y la Mari le advierte que se pueden pasar media vida esperando para encontrar una persona que quiera el otro par, y el cojo le dice que quiere esperar... Este personaje me fascina. O también el personaje de la vigilante que observa a la madre y a la niña que miran durante horas este cuadro tan feo, en el cuento de "La Capel Family" (que es la historia central del libro y que le da sentido). Disfruto mucho imaginando estos personajes secundarios (¿Queda contestada tu pregunta?).

¿Es difícil llegar a conseguir la vida que nos gustaría vivir?

Sí, pero es como si la sociedad actual nos obligara a ser felices... y tampoco es esto (no problem, con los recortes, este tema está zanjado). No hay que ser nada, hay que SER (Hay que ser... ¿tonto?).

¿Qué consejo nos daría a todas las personas para aprovechar felizmente nuestra existencia?

Respirar y sonreír ante cualquier situación (sobretodo, respirar, no dejéis nunca de respirar, y profundamente, después de tanta estupidez junta).

Fin de la entrevista.

Para rematar, la portada del libro en catalán me ha recordado (por la tipología de letra) otro libro de una mujer (no me atrevo a poner "escritora" ni ningún otro apelativo, porque no sé lo que es) que me presentaron este verano, que tampoco hay por dónde cogerlo. Siendo un cuento ilustrado con muchos dibujos y casi nada de texto (eso sí, en castellano y en inglés, para hacer más bulto), fui incapaz de terminarlo. Pero es taaaaan cool...

Educando en conceptos

2011-09-26T23:11:00.000+02:00

Seguramente me gusta tanto Quino porque es casi tan pesimista como yo...

Hic est enim calix sanguinis mei

2011-08-22T18:04:00.001+02:00

Yo tengo una teoría, no contrastada, sobre el alcohol. Cuando la cuento, me miran con cara extraña, cuando no se ríen directamente.
No he podido comprobarla porque en el trabajo de campo, la cohorte o serie es sólo de uno, es decir, yo.
Creo que el alcohol, además de eliminarse por el hígado y el riñón, se elimina también con las palabras.
Lo que he comprobado en mí: si tomo una copa de alcohol sola, sea cerveza, vino o un combinado, directamente tengo que irme a dormir, de la cogorza que pillo. En cambio, si estoy acompañada, mi capacidad de aguante se multiplica por dos o por tres, y creo que es porque en compañía hablo y hablo, y voy depurando, mientras que si estoy sola, le dejo todo el trabajo a mis órganos internos y les cuesta más, con lo que llega al cerebro más cantidad y antes.

Me falta hacer el experimento de estar sola, beber, y hablar por los codos, aunque sea con las sillas, para discriminar si el efecto es realmente por mi perorata, o es por tener la atención distraída en otras cuestiones.

En estas trascendentes y sublimes elucubraciones me ha sumido la Jornada Mundial de la Juventud. Tan hondo me la calado la visita de su santísima, que no se si tirarme al tren, o al maquinista.
De momento, me he tomado una copa de vino y... pues eso, que me voy a echar un rato.

(Los que tenemos una edad y hemos estudiado latín, sabemos la traducción del título. Para los que no: Éste es el cáliz de mi sangre)

Vacaciones

2011-07-23T11:44:00.001+02:00

Me voy de vacaciones. Lo necesito.
El Pirineo me espera, y yo espero su silencio, su naturaleza, su tranquilidad. También su frío, lo acepto.
A ver si a la vuelta, con los depósitos llenos de paz, energía y entusiasmo, me pongo al día. Este año no quiero desaparecer ni perderme, sino reencontrarme.

"Otros vendrán, que bueno me harán"

2011-06-24T22:35:00.004+02:00

Lo mío con las asistentas no tiene nombre.

¿Quién me iba a decir a mí que iba a echar de menos a María? ¿Cómo es posible que añore su intrusión en la nevera o los armarios, su obsesión por organizar lo que nadie le había pedido, su costumbre de hacer desaparecer los objetos de la vista?
La sufrí casi en silencio, y no me atrevía a despedirla porque conocía su delicada situación económica. Pero me lo sirvió en bandeja cuando me comunicó que debía viajar a Bolivia por tres meses, y pretendía dejarme en su lugar a su hija. Aproveché la ocasión para deshacerme de ella.

Como no puedo estar sin ayuda doméstica, di voces para conseguir otra persona. La patóloga y patólogo que comparten conmigo despacho tienen en común la asistenta, una ucraniana de cincuenta y tantos, a quien le quedaba un día libre y buscaba trabajo, con lo que empezamos a compartir también la asistenta.

Zoya era la antítesis de María. Para limpiar, retiraba todo y luego lo volvía a dejar tal cual, fuesen papeles inservibles o el mantel puesto en la mesa, de manera que cuando yo llegaba a casa por la noche me costaba apreciar su paso. Me parecía que la virtud debía estar en el punto medio, pero al partir de la situación opuesta de la que tanto me había quejado, me aguantaba. Sin embargo, no quise que me pasara como con María, a quien le permitía casi todo, así que un día, tras haber comprobado que se había dejado el polvo por limpiar de algunos sitios, le dejé una nota advirtiéndoselo (a mi parecer de forma suave).
Mi sorpresa fue mayúscula cuando al llegar del trabajo me encontré que me había devuelto las llaves. Sin nota explicativa ni nada.

Casi inmediatamente, una compañera me recomendó a Francisca, otra boliviana, canguro de sus hijas, con la única advertencia de su extremada timidez. No me pareció un inconveniente, si acaso una virtud para la discreción.
Ha estado viniendo un día a la semana durante tres semanas. A la cuarta, a media faena lo plantó todo y huyó despavorida.
¿La causa? Vio a mi hijo Àlex (acaba de hacer 16 años)... ¡DESNUDO!
Cuando me llamó para decirme que no iba a volver nunca más a mi casa, no podía dar crédito. Le pregunté si es que se había metido con ella, si le había dicho o hecho algo... nada. Simplemente, no estaba acostumbrada a eso, y tenía MUCHO MIEDO!

Creo que Àlex se asustó más que ella. Suele dormir desnudo, y se levantó de la cama corriendo porque yo le llamé por teléfono, él no sabía que estaba Francisca y fue cuando ésta lo vio. Él se tapó con un cojín, pero al parecer ya era demasiado tarde...

European Swing Dance Championships

2011-06-18T13:27:00.003+02:00

Esto estaba pasando anoche en Barcelona:

Al fin, ¡cine!

2011-06-05T17:40:00.007+02:00

Últimamente voy poco al cine, demasiado poco. Por lo menos he tenido la suerte de que las últimas películas que he visto me han gustado mucho, probablemente por estar in the mood. Lo de "estar en el lugar adecuado en el momento justo" es crucial para valorar una película, y yo estaba, sin saberlo, a punto de caramelo para las que he ido a ver.

A priori no tenía ni idea de qué iban las cintas, lo que creo que me ha favorecido al no albergar ninguna expectativa. Espero no fastidiároslas a vosotros.

En un mundo mejor (Haevnen, Susanne Bier. Dinamarca 2010). Globo de oro y Oscar 2011 a la mejor película de habla no inglesa. El título en danés significa "venganza", y explora la naturaleza humana desde distintas perspectivas: los niños, la sociedad adulta, una ONG en África.
Ahonda en mi eterna pregunta existencial, si el hombre es malo por naturaleza o si la sociedad y la civilización lo vuelve, y si es necesario serlo para sobrevivir.
Los protagonistas son dos niños, Elias y Christian (que están bárbaros en su interpretación), el primero con los padres en proceso de separación y sufriendo bullying en la escuela, y el segundo recién huérfano de madre, que se erige en su protector. El padre de Elias es médico y reparte su tiempo entre su trabajo en el hospital de su ciudad y el que desempeña en un campo de refugiados en África. Representa a quien pone la otra mejilla ante las agresiones, ya sea en la la civilizada ciudad nórdica donde vive o en la crueldad que muestra el poderoso capitoste africano. El paradigma de "el que la hace la paga", en cambio, lo encarna Christian, a quien, a pesar de su corta edad, no le tiembla el pulso al planear la venganza que él considera justa.
La película tiene momentos muy duros y crueles, que yo creo que no son gratuitos sino que dan fuerza a la película. Por otro lado, el final es un poco complaciente.

Midnight in Paris (Midnight in Paris, Woody Allen. Estados Unidos, 2011). A pesar de no haberme gustado nada su película del año pasado, como incondicional de Allen no podía perderme ésta, y no me ha defraudado.
Igual que transportaba a Mia Farrow a su universo idealizado (el cinematográfico) en la película La rosa púrpura de El Cairo, aquí Woody Allen traslada al protagonista, un escritor inseguro a punto de casarse, a otra época, concretamente a los años 20, en la que conocerá y frecuentará a sus referentes del mundo de la literatura como Hemingway o Scott Fitzerald, la pintura como Picasso o Dalí, el cine e incluso el toreo. Y lo hace de una manera fácil, que hasta parece posible, en la ciudad que aglutinó los mejores artistas.
El retrato de los artistas que aparecen en la película es francamente tópico, pero eso no le resta ingenio, frescura ni interés al film, en el que se cuestiona otra sensación recurrente, la de que cualquier tiempo pasado fue mejor.
Encarna al protagonista un actor habitual de comedias americanas, Owen Wilson, arropado por un cuadro de actores y actrices de primera fila. París se nos presenta como la ciudad turística que es, preciosista, carismática y fotogénica. Deliciosa Marion Cotillard.

Pequeñas mentiras sin importancia (Les petits mouchoirs, Guillaume Canet. Francia 2010). (En la imagen, los protagonistas)
Película coral que narra las relaciones de un grupo de amigos y las pequeñas (o no tanto) mentiras con las que se engañan a sí mismos y a los demás para sobrellevar la insatisfacción en el trabajo, la vida familiar, el sexo o la responsabilidad. Por fin el miedo al compromiso lo encarna una mujer (Marion Cotillard, que repite coprotagonismo).
La película arranca con el accidente de uno de ellos, justo antes de unas vacaciones que suelen pasar juntos desde hace años, en el apartamento que tiene en la playa el mejor situado económicamente de los amigos. A pesar de eso, deciden seguir adelante con las vacaciones. La confesión que hace uno del grupo al dueño de la casa marcará los acontecimientos que sucederán en la casa de la playa.
Me gustó mucho la construcción de los personajes y la naturalidad de sus defectos, que hace que sean cercanos, con los que te puedes identificar fácilmente. Humanos y entrañables, con el sentimiento de amistad por encima de los inevitables roces.
Un pero le tengo que poner a la película, que se hace un poco larga en los veinte o treinta minutos finales, excesivamente melodramáticos y para mí obviables.

Aire acondicionado sin condiciones

2011-05-31T13:03:00.004+02:00

En el colmo del despilfarro, el absurdo y el despropósito, he encendido el calefactor en mi despacho.

Hay una salida de aire que nunca descansa, sea la estación del año que sea, y que tengo en el techo, justo encima de mi nuca. En teoría, sale aire caliente en invierno y frío en verano. Sólo dos temperaturas, aunque haya cuatro estaciones. Y el punto de corte, tanto de la temperatura como del período, es ajeno a mi voluntad (bueno, como todo). Ya que no hay termostato, yo preferiría no tener aire de ningún tipo, y poder abrir el gran ventanal que tengo la suerte de tener en el despacho.

Ya no digo nada del ruido, sordo y constante como la lucha que cantaba Raimon (Jo vinc d'un silenci) que me molesta sobremanera, pero yo no puedo trabajar si tengo frío.

He avisado a mantenimiento montones de veces, pero no hay posibilidad de enmienda. No se puede controlar la salida de aire ni la temperatura individualmente por despachos. Como máximo, el ala montaña o el ala mar, lo que no quiere decir que en ellas la temperatura sea igual. La presencia de máquinas en los laboratorios hace que en éstos haga más calor, con lo que tienen que abrir las ventanas, aunque salga aire frío de las rejillas. En teoría no podemos abrir las ventanas, porque además tenemos obras fuera, entra más polvo y ruido.

En alguna ocasión han venido a controlar la temperatura a la que sale el aire de mi rejilla de ventilación y, según el aparato medidor que traen los operarios, está correcta: a 24ºC. Sin embargo, es evidente que en el pasillo hay una temperatura, y a la que entras a la antesala de mi despacho, ya notas frío, y cuando entras en mi despacho, éste ya es siberiano.

Así que harta de luchar contra el complemento circunstancial, además de con el verbo y el predicado, he decidido ser sujeto de la mejora y he encendido un pequeño calefactor que hace tiempo me traje de casa.

Es de locos, por arriba sale aire frío, por abajo caliente, los ruidos se superponen... pero se ha atemperado el ambiente.

¡Esto es otra cosa!

Hasta enterrarlos en el mar

2011-05-22T11:39:00.000+02:00

Acabo de llegar del congreso nacional de mi especialidad que se ha celebrado en Zaragoza. He estado desde el martes absolutamente desconectada de cualquier mundo que no fuese la Anatomía Patológica, sin leer la prensa, sin escuchar noticias. Cuando llego aquí, me encuentro con el sarao.

¿Será verdad que algo está cambiando en la sociedad? ¿Que por fin hemos dicho ¡BASTA!?

Espero que no nos decepcionemos tras el recuento de votos.

¡A GALOPAR!

Campechano

2011-05-16T20:23:00.001+02:00

(Fotografía de Yann Arthus Bertrand)

Yo no veo la vida en blanco y negro, ni siquiera en gamas de grises, sino en distintos tonos de azul y rosa.

Como sabéis, mi trabajo consiste en diagnosticar las enfermedades mediante el examen de los tejidos enfermos a través del microscopio. Para ello, el tejido debe ser cortado en láminas muy delgadas, de micras de grosor, lo que se hace con un microtomo.
Tan finos son los cortes que son transparentes, así que para poder distinguir las estructuras, hay que teñirlas.
Y la tinción de rutina por excelencia, usada desde los inicios de la especialidad, y que no ha sido mejorada por ninguna otra, es la Hematoxilina&Eosina, es decir, una combinación de hematoxilina y eosina.

La hematoxilina tiñe de azul oscuro o violeta las estructuras basófilas (ácidos que tienen afinidad por las bases), como los núcleos de las células, y la eosina en distintos tonos de rosa las acidófilas o eosinófilas (bases que tienen apetencia por los ácidos), como los citoplasmas celulares, o las fibras de colágeno.

La eosina es un colorante sintético derivado de las anilinas, y debe su nombre a la diosa Eos (el equivalente griego de la Aurora de los romanos), que era la doncella del alba quien, con sus sonrosados dedos, descorría cada mañana el negro manto de la noche y anunciaba la inminente llegada de su hermano Helios, el sol.
¡No me diréis que no es poético!

La hematoxilina en cambio, es un colorante natural obtenido del palo de tinte, un arbusto de cuya madera se obtiene por cocción un colorante rojo como la sangre. El palo de tinte es originario de Campeche, provincia de la península de Yucatán, en México. En el siglo XVIII Linneo denominó al colorante sangre de madera, en griego hemato (sangre)- xylon (madera), o Haematoxylum campechianum. Así que la hematoxilina es en realidad roja, pero en contacto con el agua vira a azul púrpura.

Yo conocía el origen de la hematoxilina y se lo cuento a los nuevos residentes que llegan cada año. Pero lo que no sabía es algo que no tiene nada que ver con la hematoxilina y sí con Campeche, y que me ha hecho gracia.
Resulta que Campeche, según dicen, es tierra de vida placentera, y los naturales de Campeche gozan de fama de cordialidad y trato afable. De ahí que a quien se comporta con llaneza y cordialidad, desdeñando formulismos y etiquetas, sin imponer distancias, se denominan en todos los países de habla hispana "campechanos". Como el mismísimo rey Juan Carlos, sin ir más lejos.

Y yo que creía que venía de campo...

Clase de mates 2.0

2011-04-30T20:40:00.002+02:00

¿A quién pueden no gustarle los números complejos explicados así?

13 Rue del Percebe

2011-04-28T22:55:00.001+02:00

Esta es la vista de la fachada de mi casa estos días, y estas son las vistas desde casa. Ya han extraído la fachada, hecha de madera y fibrocemento, y nos han dejado con el culo (y el resto) al aire. Ahora tienen que poner aluminio y doble cristal.
Mi casa es la que tiene las paredes granates, la única que han tapado con pladur verde (me dijeron que era el adecuado para exterior, pero está claro que me lo han puesto para combinar los colores, porque al resto no se lo han puesto).
Como podéis ver, han arrancado el parquet, que se continúa(ba) con el del salón comedor. Cuando pongan la fachada, tienen que reponerlo. En principio tienen previsto poner uno estándar que dudo que coincida con el de la mayoría. Quien quiera otro (lo lógico es que todo el mundo quiera lo mismo que tenía), tiene que facilitarles la referencia y/o muestra, y si lo encuentran, pues lo ponen. Y si hay diferencia de precio, va a cargo del propietario (claro).
No sé en qué momento ni qué hicieron con el parquet que quitaron, pero, ¿lo lógico no habría sido quedarse con una muestra? Pues no.
Puse el parquet al poco de comprar el piso, hace unos ocho años. He tenido que llamar a la casa que me lo pusieron junto a los muebles a medida de ese espacio (afortunadamente aún está abierta -sólo de vez en cuando-). El dueño se acordaba de mí (casi me pongo a llorar de la emoción), y me ha prometido buscar la referencia del parquet u otro parecido, pero ya me ha dicho que será difícil.
Después, cuando esté todo acabado, pintado, etc, tendré que colocar los muebles, que ahora están guardados en un guardamuebles de alquiler que pago yo (claro). Me los tendrán que instalar quienes me los hicieron, porque yo soy incapaz. Eso si encajan. También a mi cargo (claro).
Tengo que sumar el coste del guardamuebles, la instalación de los muebles, las lámparas que tendré que comprar (las que había han desaparecido), las cortinas que tendré que comprar porque no me servirán las que tenía... al dineral que me cuesta la fachada... ¡Socorroooooooo!

(Por cierto, no sé si se aprecia en la foto, pero la marca de la empresa de rehabilitación es ACME)

¿Muralla de vaginas?

2011-04-23T22:04:00.001+02:00

Esto es una clase de ANATOMÍA, sin ánimo de ofender.

Viene a cuento por esto, una exposición denominada “La gran muralla de vaginas”, del artista británico Jamie McCartney, como denuncia a la creciente demanda de cirugía estética de los órganos sexuales. Que me parece muy bien, por otro lado. No voy a referirme al contenido del mensaje.

No es la primera vez que leo o escucho “vagina” haciendo referencia a la vulva. Señores y señoras, NO es lo mismo.

Con la de años que llevamos lidiando con la educación sexual, con el conocimiento del cuerpo, especialmente el femenino, cuya anatomía íntima se ha ocultado tanto tiempo, y ahora resulta que no sabemos ni dónde tenemos la vagina.

El aparato genital femenino tiene cierta complejidad, mayor que el masculino, porque tiene órganos internos y órganos externos, y algunos de los externos están medio ocultos.

La vagina es de los INTERNOS, junto con el útero y sus trompas de Falopio, y los ovarios. Es un canal que comunica los órganos internos con los externos, un túnel muscular por donde sale el feto en el momento del parto, y la menstruación cada mes cuando no hay embarazo (en edad fértil), y que acoge el pene en el coito. La entrada a este túnel es el introito vaginal, y no tiene salida, el fondo es ciego (como un fondo de saco), abrazando el cuello del útero.

El introito vaginal pues, es un orificio que se encuentra entre las piernas, por delante del ano. El espacio que hay entre ano e introito se denomina periné. Inmediatamente por delante del introito vaginal se encuentra otro orificio de salida, donde desemboca la uretra (tubo de salida de la orina desde la vejiga), denominado meato urinario. Y por delante del meato se encuentra el clítoris, órgano que única y exclusivamente sirve para el placer. Es como un micropene tapado por un capuchón a modo de prepucio (de hecho algunas mujeres padecen fimosis, cuando este capuchón no puede retirarse) y, como el pene, es eréctil con la estimulación.

Tapando los dos orificios, y en continuidad con el capuchón se encuentran los labios menores o ninfas, dos repliegues cutáneo-mucosos a ambos lados, que pueden ser más o menos grandes. Y por encima se encuentran los labios mayores, dos repliegues cutáneos mayores, que cuentan con una mullida capa de tejido graso subcutáneo por debajo y pelo grueso por encima, el vello púbico.

La VULVA es el conjunto de labios mayores, labios menores, el clítoris y los dos orificios, y constituye los órganos sexuales EXTERNOS. Los labios delimitan no un ojal, sino una horquilla o ángulo, con el vértice delante (lugar que precisamente se denomina horquilla vulvar), donde se encuentra el clítoris, y la abertura detrás.

El monte de Venus es el espacio que continúa desde la vulva hacia el abdomen, y tiene las mismas características que los labios mayores: gruesa capa de tejido adiposo, y vello púbico.

Como al resto del cuerpo, el paso del tiempo no perdona a los órganos sexuales. Al estar habitualmente ocultos y la cirugía estética está “de cara a la galería”, hasta hace poco no les había hecho mucho caso. Pero todo es cuestión de crear la necesidad.

Aunque se hace también estética de vagina, para aumentar la turgencia o recomponer el himen, la mayoría de intervenciones estéticas se realizan en la vulva, que es lo más visible, sobretodo la reducción de los labios menores.

Con todos estos datos, nadie tendrá dudas de que la gran muralla de vaginas es en realidad una gran muralla de vulvas. No sé si el problema estriba en que la palabra VULVA es fea, demasiado sugerente, más difícil de escribir, menos elegante, más contundente, más sosa o qué (sinónimos hay para aburrir, que no voy a nombrar), pero me sorprende que artistas confundan la gimnasia con la magnesia y especialmente que mujeres que se dicen feministas se hagan eco del error.

De la cruz a la fecha

2011-04-20T20:43:00.001+02:00

Yo no la había oído, pero he leído que existía la expresión de la cruz a la fecha para expresar la totalidad de un escrito y, por extensión, de una opinión o una forma de pensar (algo parecido a de pe a pa). Hacía referencia a las cartas personales, donde se comenzaba trazando una cruz y se acababa con la fecha y la firma. Cuando yo escribía cartas, lo de la cruz no existía, y la fecha la ponía al inicio.

En nuestro entorno, ya casi nadie escribe cartas a mano, es una tontería pudiendo hacerlo por correo electrónico, por la inmediatez y la facilidad. La lástima es que se han perdido todas las connotaciones que encerraban las misivas. De la misma manera que en una conversación hablada existe el lenguaje verbal y el no verbal, una carta escrita a mano atesoraba mucho más que palabras o el contenido que ellas cifraban: el tiempo y el mimo que se empleaba en escribirlas, el empeño en la caligrafía (que tanto dice de nosotros, sin necesidad de la grafología), el esfuerzo de estilo, la pulcritud... Todo ello proporcionaba mucha información.

Naturalmente, siempre ha habido a quien le ha gustado más escribir y a quien menos, a quien se le ha dado mejor o peor, quien le ha dado importancia a los detalles y quien no. Y supongo que de la misma manera, a quienes entonces les gustaba escribir a mano y escoger las palabras, siguen haciéndolo en los medios electrónicos.

Yo lo intento. Además, me sigue gustando escribir a mano. De hecho, antes de escribir aquí, necesito hacerlo previamente en papel. Sé que es una pérdida de tiempo pero, al menos en el inicio, necesito el hilo directo que suponen mis pensamientos con la hoja de papel que se va llenando con la tinta del bolígrafo bajo el dictado de mi mente.
No siento lo mismo en el ordenador, donde mis neuronas dan órdenes a mis dedos que teclean, pero las palabras que aparecen en la pantalla están en una dimensión que yo no gobierno. Especialmente si de repente ocurre algún contratiempo técnico, del servidor, del hardware, de la web o de la madre que lo parió.
Es verdad que luego es más fácil ordenar, corregir, borrar, añadir, sobre el texto en el ordenador, pero la primera idea me gusta plasmarla en papel.

Volviendo al género epistolar, cuando se escribían cartas a mano, era corriente guardar las de seres queridos, novios o amantes, a veces para devolverlas con despecho, a veces para releerlas con nostalgia. Recuerdo de muy joven, cuando aún vivía con mis padres, tener cartas de amigos que pensaba que eran intocables por lo personales, dejadas ingenuamente en un cajón sin llave de mi armario, y enterarme después que mi madre las había leído. No quise desprenderme de ellas ni cuando me casé, las mantuve en una caja hasta que en el proceso de divorcio y mudanzas sucesivas la perdí.
Con el ordenador sigo haciendo lo mismo. Guardo la correspondencia personal de amigos y amigas, cada uno en su carpeta.

Esto lo llevé una vez al extremo con los sms. Tuve una relación sentimental que duró tres o cuatro meses, y desde el primer día nos intercambiamos numerosos mensajes de móvil y correo electrónico, que fui guardando, tanto los que me mandaba él, como los que le mandaba yo.
No lo hacía con ningún propósito concreto, era como guardar la correspondencia. Cuando se acabó la relación, él parecía no entender porqué.

Cogí los sms y e-mails que nos habíamos cruzado, y los comenté uno por uno. Detrás de cada uno de ellos, con otra tipología de letra escribía lo que me había suscitado en ese momento o lo que opinaba, y se lo mandé. Fueron unos cuantos folios con una historia contada de una manera peculiar.
Se quedó perplejo. Desde luego, era demoledor por lo extremadamente sincero, pero muy respetuoso en algunos aspectos en que podía haber sido muy dura, como reconoció. Me fue muy útil para hacerle ver la evolución de la relación y los motivos para dejarla, de la cruz a la fecha.

Nunca más he vuelto a hacerlo.

Érase unos niños a unas guitarras pegados

2011-04-18T10:46:00.000+02:00

No sé qué os parecerá a vosotros, pero a mí me ha dejado con la boca abierta.
¡La guitarra es más grande que los niños, y apenas les llegan los dedos!

¡Y aún no han cambiado los dientes!

Ganglio centinela

2011-04-16T21:28:00.001+02:00

En el diario Público de hoy aparece un artículo con el título De diez horas a sólo media contra un tumor, y el subtítulo Las segundas cirugías en cáncer de mama son ya excepcionales, que me parece engañoso o, cuando menos, equívoco. Como patóloga que me enfrento todas las semanas por lo menos a un caso como el de Aguirre, me siento aludida, y dudo que la mayoría de lectores entiendan la información publicada.

En el primer párrafo se hace referencia a la linfadenectomía axilar, es decir, la extirpación de los ganglios linfáticos de la axila, por donde suele diseminarse el cáncer de mama, que, hasta hace pocos años, se realizaba sistemáticamente junto a la exéresis del tumor.
En la última década el estudio del llamado ganglio centinela (la primera estación de la cadena linfática) se ha ido generalizando, pero en los primeros años su análisis era diferido. Es decir, en la intervención quirúrgica se extirpaba el tumor y el ganglio centinela, que se estudiaba concienzudamente en los días posteriores.
Si era negativo, la paciente no tenía que someterse a la linfadenectomía, que tiene no pocos efectos secundarios. Si resultaba positivo, es decir, el ganglio estaba ocupado por células cancerosas (metástasis), es cuando venía la segunda intervención para extirpar los ganglios restantes de la axila.
Pero desde hace ya unos años, el estudio del centinela se lleva a cabo de forma peroperatoria, es decir, su estudio rápido en la misma intervención, de manera que si este estudio revela la presencia de células tumorales en el ganglio, la linfadenectomía se puede realizar en el mismo acto quirúrgico.

En ocasiones se dan falsos negativos (y no falsos positivos como dice el artículo, que son prácticamente imposibles). Esto es, la biopsia peroperatoria ha resultado negativa, por lo que se termina la intervención únicamente con la tumorectomía, pero el análisis exhaustivo posterior del ganglio centinela revela la metástasis, por ejemplo por ser extremadamente pequeña, con lo que al cabo de unos días deberá intervenirse de nuevo la paciente para realizar la linfadenectomía.

Desde hace unos pocos años se está desarrollando en algunos hospitales una técnica molecular denominada OSNA, el análisis peroperatorio del ganglio centinela mediante una máquina que detecta la citoqueratina 19 (CK19), presente en las células del cáncer de mama, técnica con un 100% del sensibilidad, lo que elimina los falsos negativos. Ahora bien, esta técnica no está exenta de inconvenientes.

El artículo aparecido en JAMA a que hacen referencia sí que es muy importante y, como dicen, probablemente cambiará el manejo y el enfoque terapéutico de las pacientes (digo las porque el cáncer de mama es muchísimo más frecuente en mujeres, pero no olvidemos que se da también en hombres: en mis 20 años de patóloga he visto unos cuantos, el último hace tan sólo unos días). Según este artículo, un estudio multicéntrico con miles de pacientes, se ha demostrado que aunque haya metástasis en los ganglios axilares, la supervivencia es la misma tanto si se extirpan como si no. O lo que es lo mismo, que el tratamiento quimioterápico es igual de efectivo con linfadenectomía o sin en el caso de metástasis axilares.

El estudio del ganglio centinela, actualmente, no se realiza en todos los casos de cáncer de mama, existen criterios de inclusión y de exclusión. En mi opinión, si se ratifica el estudio de JAMA con otros estudios, estos criterios dejarán de tener sentido, ya que no se realizarán linfadenectomías, y se realizará el estudio del ganglio centinela a todas las pacientes, únicamente para estadificación.
Pero aún tardaremos cierto tiempo en llegar a eso.

Noventa y nueve días y medio

2011-04-06T20:43:00.001+02:00

Tal como estamos con la crisis y los recortes por todas partes, que nos vamos a tener que tapar con capa como los personajes de El Buscón de Quevedo para que no se nos vean las miserias, que alguien lo diga con humor y salero, pues le quita hierro al asunto.

En el diario digital ara.cat, la columna de hoy de Iu Forn me ha hecho sonreír en medio del desánimo. La he traducido para compartirla con vosotros, pero si alguien quiere leer el original en catalán puede hacerlo aquí. Algunos detalles se entienden mejor sabiendo las consignas del President de la Generalitat de Catalunya, quien con frecuencia alude a llevar el timón y a trabajar con ilusión, o si se conoce la polémica con Felip Puig por la velocidad variable, o que Duran i Lleida es muy locuaz. (Las negritas son mías).

Noventa y nueve días y medio

(Extracto del discurso que ofrecerá hoy Artur Mas en el Palau)

Catalanes, el tripartito nos ha dejado una herencia tan triste que en lugar de mis primeros 100 días de gobierno, sólo podré celebrar los 99 y medio.

Y para demostrar que gracias a nuestra gestión de contención ya hay brotes verdes, abriremos una gaseosa (pequeña, y para todo el Gobierno).

Antes de comunicar algunos recortes complementarios a los conocidos, quisiera recordar que somos un país con los recortes en nuestro ADN. Ya lo dice el estribillo de nuestro himno: Bon cop de falç (buen golpe de hoz).

Nuestra bandera pasará a tener sólo tres barras. Los naranjos del patio del mismo nombre (els tarongers) serán sustituidos por bonsais. Para ahorrar en sanidad, educación y en todo, a partir de ahora los días tendrán sólo 23 horas... para los ciudadanos. Los días del Gobierno serán de 25 horas para poder trabajar con ilusión.

Me he vendido el timón y ahora en el despacho tengo un manillar del Bicing. Para recaudar fondos, el conseller de Sanidad continuará tocando el acordeón por los CAP (Centros de Atención Primaria) y la de Justicia la bandurria en los juzgados, pero sólo atenderán peticiones de melodías por el Twitter. El conseller Mas-Colell hablará con La Caixa (La Caja), máxima expresión financiera del país, para que pase a denominarse La Capseta (La cajita) y para que cambie su conocido "Parlem" ("Hablemos") por "Parlem, sí, però fluixet" ("Hablemos, sí, pero bajito). Aumentaremos el recorte en declaraciones de los consellers y, sobretodo, de Duran. Y, finalmente, hay que decir a la gente de Iniciativa, los que dicen NO a todo, que Felip Puig va por el Salón de Sant Jordi a 160. ¿Algún problema?

Auxilio administrativo

2011-04-04T23:15:00.002+02:00

Lo que pasa en la administración pública a la hora de contratar personal es kafkiano.

No sé si en todos los ámbitos es igual, pero lo que yo conozco, el hospital público, es así. Se accede a las plazas por oposición, pero si se debe cubrir un puesto en un momento dado en que no las hay convocadas, el acceso depende de la esfera en que te muevas, cada una dominada por un lobby distinto.

En las altas esferas manda el poder político, y se designan las plazas a dedo, suelen ser cargos de confianza.

En los niveles de a pie mandan los sindicatos, supervisando estrictamente que se siga el orden de la bolsa de trabajo para acceder a las vacantes, ya sean sustituciones, interinajes o lo que sea.

En ningún caso, o en muy pocos, prima la idoneidad del candidato para el puesto. Ni siquiera en el concurso oposición, ya que para incrementar los puntos en el currículo basta con hacer cursos de la administración, estén relacionados con el puesto o no. Pueden ser de macramé, cocina japonesa o literatura medieval, que puntuarán mucho más que otro de primeros auxilios o citología clínica que se hayan hecho fuera de la administración.

Hace un par de meses se ha jubilado la supervisora del servicio, y en su lugar han colocado a otra designada a dedo, como lo había estado la anterior, que era una inepta y, en los últimos tiempos, con el agravante de la jubilación en puertas (aquéllo de para lo que me queda en el convento...). De momento parece que hemos tenido suerte. No es que fuese muy difícil mejorar lo anterior, pero parece que la actual supervisora trabaja de verdad y se toma en serio su trabajo.

Por otro lado, hace más de un año se hicieron oposiciones a auxiliar administrativo en el hospital, plazas que acaban de adjudicarse.

En nuestro servicio realizamos 25000 biopsias, 35000 citologías y cerca de 100 autopsias al año, provinientes del propio centro, de dos hospitales comarcales cercanos y de varios centros de atención primaria. Para registrar, transcribir los informes, archivar y hacer otras tareas de secretaría, contamos en el servicio con 5 auxiliares administrativas. A pesar de llevar algunas muchos años en el puesto, y poner los cinco sentidos (se supone) en ello, hay que revisar y hacer correcciones con frecuencia, pues la responsabilidad ante un error es grande, y el léxico que empleamos es complicado.

Pues bien, nos han adjudicado una auxiliar administrativa que ha obtenido su plaza por oposición, que es disminuida psíquica.

Surrealista.

En muchas oposiciones a la administración pública hay un cupo para discapacitados. No soy partidaria de cupos, cuotas, paridad y porcentajes impuestos, creo que todo el mundo debería tener las mismas oportunidades y lo que se debería combatir es la discriminación de los candidatos por razones ajenas al puesto de trabajo, pero no seré yo quien diga que no es justo.

Quizá en algunos ámbitos sea necesario hacerlo así para evitar la discriminación y dar oportunidad a todo el mundo. Pero todas las discapacidades no son iguales y deberían distinguirse. Un trabajo que requiere esfuerzo físico no puede cubrirse por alguien que tenga una minusvalía física grave, y un trabajo intelectual no debería ser ocupado por alguien con una discapacidad psíquica.

Seguramente es muy incorrecto políticamente lo que digo, pero la corrección política, sumada a la falta de sentido común y a la ineficacia, nos está llevando a unos niveles de estupidez supinos.

El día de la marmota

2011-03-31T21:40:00.002+02:00

Independientemente de que todos los días laborables tengo la sensación de estar en un bucle como Bill Murray en Atrapado en el tiempo (así de monótonos son), esta semana especialmente, ya que se repite todos los años. El lunes después del fin de semana en el que se adelanta el reloj, y el resto de la semana, las conversaciones giran todo el día en torno al hecho. Que si cómo nos ha costado levantarnos hoy, que si todavía era de noche cuando ha sonado el despertador, que si estamos atontados, que si qué bien que a las 7 de la tarde aún es de día... Por suerte la semana que viene se nos habrá olvidado ya.

Aparte de esto, este año me he enterado de algunas cosas respecto al horario. Soy una ignorante, lo sé, pero no me canso de aprender.

España, a excepción de Canarias, utiliza un huso horario que no es el que le corresponde. Geográficamente estamos localizados en el huso que coincide con el meridiano de Greenwich, es decir, GMT0, como Inglaterra y Portugal, y en cambio nuestra hora es GMT+1. Eso sin tener en cuenta los horarios de invierno o verano.

¿Siempre ha sido así? No. Hasta 1901, se permitía que cada provincia tuviera la hora que le correspondía por meridiano. Así, por ejemplo, Galicia y Cataluña no coincidían con la hora. A partir del 2 de enero de 1901 se uniformizó la hora adoptando el horario del meridiano de Greenwich para toda España. Pero en 1940, la Europa asediada por Hitler, supongo que por tener la misma hora que Berlín, adelantó una hora los relojes. Cuando acabó la guerra, todos los países volvieron a su horario correspondiente, excepto España. ¿Por qué razón? Lo desconozco. No sé si las Canarias participaron en este baile de horas, pero la realidad es que allí la hora es la buena, se debería decir: Son las 12 en Canarias, una hora menos en la España peninsular (XD). El hecho es que vamos tarde, no vamos acorde con el sol.

Para Ignasi Buqueras, economista y presidente de la Comisión Nacional para la Racionalización de los horarios españoles, esta es una más de las muchas razones por las que en este país trabajamos tantas horas y en cambio somos tan poco productivos, no conciliamos vida familiar y laboral, dormimos poco...

Pero yo me quería centrar en los husos horarios y curiosidades al respecto.
A pesar de que el día sólo tiene 24 horas, ¡existen 40 husos horarios! Esto es porque muchos países no se limitan a añadir una hora al Tiempo Universal Coordinado (UTC), sino fracciones. Por ejemplo el Nepal suma 5 horas y 45 minutos (GMT+5:45), por distinguirse de la India, que suma 5:30 horas. España no es el único país que utiliza un huso en el que no se encuentra. Argentina es otro país que tampoco tiene la hora de su meridiano. Tiene la misma hora que Uruguay y la zona este de Brasil, es decir, GMT-3, cuando le correspondería por meridiano GMT-4. Australia tiene tres franjas horarias, la más occidental GMT+8, la zona central tiene una hora y media más que ésta, y la más oriental, dos horas más.
Los husos horarios y los países que siguen la hora de cada uno de ellos podéis consultarlos en esta página que me ha parecido muy útil.

En todo caso, me alegro de estar ya en primavera, de sentir el sol, de oler las flores, y de que los días sean más largos... aunque sólo lo aproveche el fin de semana.

Un resfriado espantoso

2011-03-27T11:46:00.001+02:00

No me puedo resistir a poner este vídeo donde una mamá se suena los mocos y provoca en su bebé una tormenta emocional.
Los humanos somos así: reacciones imprevisibles, contradictorias... Divertido, en cualquier caso.

Enemigos públicos

2011-03-26T18:00:00.001+01:00

Desde hace unas semanas estoy experimentando con ir a trabajar al hospital en transporte público. No es tarea fácil, pues vivo en Barcelona ciudad y el hospital está en una colina del prelitoral de Badalona mal comunicada, a unos 15 km. En coche tardo entre 30 y 45 minutos (sin contar el aparcamiento allí), según el tráfico.

Hay varias opciones de transporte, ninguna demasiado satisfactoria, pero me he decidido desde que han alargado una línea de metro hasta el centro de Badalona y desde allí han habilitado un autobús-lanzadera que va directo al hospital. En total, tengo 13 paradas de metro con dos transbordos incluídos, y luego el autobús, todo lo cual me lleva 1 hora. Y levantarme media hora antes.

Me han arrastrado a tomar esta decisión varias razones. Una es económica personal: el precio de gasolina y gasóleo me parece desorbitado, y tengo que reducir gastos. Otra la crisis energética y financiera general: el martilleo de la administración para que ahorremos energía y reduzcamos la contaminación a veces causa mella, y de vez en cuando me saltaba a la yugular mi Pepito Grillo proletario. Otro motivo es la dificultad del aparcamiento en el hospital: En las horas punta aquéllo se convierte en una jungla donde prevalece la ley del más fuerte. Colas interminables de coches de empleados, enfermos y acompañantes a la caza de una de las insuficientes plazas habilitadas. Ya no digamos en verano, imposible conseguirla a cubierto para no achicharrarse a la salida. El resto de horas es prácticamente imposible aparcar, y los coches se desparraman por la montaña.

Pero la razón más importante, la que finalmente me ha empujado a desterrar el coche, es la falta de tiempo para leer. Entre semana no dispongo de horas, cuando llego a casa me pongo a hacer la cena, luego a cenar y luego caigo en la cama como las gallinas hipnotizadas con un golpe en la frente. El fin de semana aprovecho para bailar, quedar con amigos y escribir en el blog. La cosa no da para más.

Hace tiempo que no encuentro lecturas que me enganchen, voy acumulando libros empezados que roban horas a mi vida sin aportar nada. Sumado a la falta de tiempo, me daba una cierta sensación de embrutecimiento y desnutrición mental.
Algunos amigos y compañeros me convencieron de que sin el coche ganaría ese tiempo para leer.

Pues bien: NO ES FÁCIL LEER EN EL METRO (ni en ningún transporte público).
En los momentos de mayor afluencia, ni siquiera es posible sacar el libro del bolso. A medida que se vacía, con un poco de suerte hasta puedes sentarte a disfrutar de la lectura. Pero eso no será posible si tienes al lado gente que habla a gritos, con el vecino o por el móvil, llevan la música a toda pastilla en sus auriculares, o te deleitan los conciertos a capella o con acordeón alive, que es lo más frecuente.
Por eso estoy totalmente de acuerdo con mi admirado Quim Monzó en su artículo de hoy en La Vanguardia.

Voy a probar con los tapones en los oídos.

La dama de las orquídeas

2011-03-20T12:30:00.002+01:00

Si hasta ahora alguien se ha beneficiado de la reclusión que padecemos en casa por las obras, son mis orquídeas, ya que las evacué. Me las llevé a mi despacho del hospital, donde tengo un gran ventanal que da a la fachada del módulo de hospitalización general. Otros despachos mejores dan al lado contrario, desde donde se ve el mar, pero no me puedo quejar, tengo mucha luz natural.
Cuando me mudé a este despacho tras la jubilación de un amigo y compañero patólogo, después de pasar por su antesala oscura y ruidosa, la orquídea que tenía allí revivió, y volvió a ser la envidia del departamento.

Ahora tengo allí varias Phalaenopsis, una de ellas florida, otra en vías de florecer. Pero la que me tiene el corazón robado últimamente es una orquídea (menos conocida que las Phalaenopsis, que son las más comunes), que en casa no había vuelto a florecer desde que la compré, hace unos cuantos años. Únicamente iba sacando hojas nuevas, pero la mimaba igual. Se trata de un Paphiopedilum o zapatito de Venus, llamada así porque tiene el labelo en forma de zueco. De cada tallo de esta orquídea nace una única (a veces dos) flor, que es espectacular, como podéis ver en la última foto de la secuencia.

Las orquídeas son de las plantas más versátiles que hay, y sus flores de las más variadas. Su nombre proviene del griego orchis, que significa testículo. Yo conocía esta raíz griega, porque a veces recibo piezas de orquiectomía, es decir, de extracción de un testículo, pero no veía su relación con las flores. El nombre se lo puso el filósofo Teofrasto 375 años antes de Cristo, por las ahora llamadas Orchis, un género de orquídeas que tiene un bulbo doble de morfología muy similar a los testículos.

En la gran mayoría de géneros las flores están formadas por tres piezas externas (sépalos), dos laterales y uno dorsal, y tres elementos internos (pétalos), dos laterales y uno inferior llamado labelo, que es el mayor y de morfología extremadamente variable. Es la pieza más característica de las orquídeas.

La extremada variedad de orquídeas que existe (unas 30000 especies) se debe a su compleja vida sexual, que es fascinante.
En general, para la reproducción de casi cualquier tipo de flor se requiere que el polen sea transportado de una flor a otra. (Las manzanas, ¿cómo se acuestan para tener manzanas?)
El medio de transporte o polinizador suelen ser insectos o el viento. Pero en el caso de las orquídeas, el polen se encuentra en forma de masas compactas (polinias) que el viento no puede transportar. Así pues, requieren un camalic para perpetuarse.
Son zoófilas y sus polinizadores muy variados: pueden ser moscas, mosquitos, avispas, abejas, mariposas, polillas, murciélagos, sapos o aves (colibrí). Pero también son fieles, cada especie suele especializarse en uno de ellos, de ahí la gran variedad de flores.
Para atraer al polinizador utilizan reclamos: algunas orquídeas mimetizan la forma y el olor de la hembra de algunos insectos, y la mayoría ofrecen exquisitos néctares como recompensa. Pero hay otras que manipulan y embaucan a los polinizadores sin darles premio, como las Cypripedium. (No quiero hacer paralelismos, pero la atención se me desvía).

Si no son fecundadas, las orquídeas se mantienen lozanas durante tiempo, algunas varios meses, pero si son fecundadas, se marchitan inmediatamente. (¿A qué me recuerda eso? Otra vez se me desvía la atención).

Para acabar, os contaré una cosa que probablemente muchos sepáis, pero que yo me acabo de enterar: La vainilla es el fruto de una orquídea.
Me encanta la vainilla, su olor y su sabor, me encantan las orquídeas, y mira por dónde están relacionadas. Quizá algún día haga apología de ella.

To sex or not to sex

2011-03-11T23:24:00.002+01:00

Las mentes son como los paracaídas: sólo sirven si están abiertos (Lord Thomas Robert Dewar, escritor británico).

Ya sé que dije que no iba a hacer apología del sexo, pero si me contradigo en tantas cosas, ¿por qué iba a ser ésta una excepción? Además, últimamente el blog está algo alicaído, y hay que animarlo. Y todos sabemos lo que anima el sexo.
Al menos a algunos.

Grosso modo, el sexo es a las relaciones lo que el dinero a la sociedad. Hay muchas otras cosas, claro, pero no dejan de ser lubricantes que engrasan el motor, y nunca mejor dicho.

La vivencia del sexo es tan diversa como variadas son las personas.
Es una actividad fisiológica y sin embargo se puede pasar sin ella, mientras que nadie puede pasar sin respirar. Por otro lado, la función hace al órgano, y de la misma manera que con la edad se atrofian los músculos si no se hace ejercicio, el sexo se adormece si no se practica. A la vez es una droga dura que puede provocar adicción. Por sí solo es capaz de mantener una relación imposible, y su falta o insatisfacción lleva al traste muchas relaciones por otro lado satisfactorias.

No tengo que convenceros de los beneficios de la práctica del sexo, pero si queréis refrendo científico, os diré que un estudio publicado hace tiempo en el British Medical Journal (BMJ 1997; 315(7123):1641-44) refleja que el índice de mortalidad es mucho menor, hasta un 50%, entre los hombres que practican sexo un mínimo de dos veces por semana.
Posteriormente, un estudio parecido se realizó en Estados Unidos, esta vez también con mujeres, donde se llegó a las mismas conclusiones en el caso de los hombres, mientras que en las mujeres se demostró que tener más sexo no alarga la vida, pero tenerlo más satisfactorio, sí.

Mientras sea entre adultos y con consentimiento, la práctica del sexo no tiene contraindicaciones y sólo en casos extremos puede ser perjudicial.
Además de mejorar la piel, el pelo, el humor, y todo eso que habéis comprobado en vuestras carnes, algunos de sus beneficios son:

- Reduce el estrés. Inmediatamente después del orgasmo se produce un estado de reposo muscular completo que permite que todo vuelva a su ser, igual que si se llevara a cabo una sesión de relajación. Es el mejor ansiolítico natural.

- Combate el dolor de cabeza. Durante el desarrollo del acto sexual se produce una vasoconstricción de los vasos sanguíneos de la cabeza, lo que permite que desaparezca el dolor. Como hace el café. Encima dicen que las personas que toman café practican el sexo con mayor frecuencia y lo disfrutan más que aquéllas que se abstienen de ingerirlo.
¡Ya no hay jaqueca de excusa que valga!

- Mejora la memoria. Durante el orgasmo se puede producir una pequeña pérdida de conciencia que dura tan sólo unos segundos, pero que supone un tiempo sumamente valioso para que la cabeza descanse y se recargue la capacidad de memoria. Lo que vendría a ser un reset, vamos.

- Combate el insomnio. Hacer el amor es diez veces más efectivo que tomar una pastilla para dormir ya que los cambios bioquímicos que tienen lugar durante el acto provocan somnolencia. Y viceversa, a veces la somnolencia sirve de afrodisíaco: después de una comida (no demasiado copiosa) aderezada con un buen vino, ¿a quién no le apetece?

- Mejora los estados depresivos y aumenta la autoestima. Mientras se mantienen relaciones se liberan endorfinas que contribuyen a que uno se sienta más animado y aumente su autoestima general.

Para poder disfrutar el sexo, creo que no son tan importantes ni la habilidad ni la experiencia. Ambas se adquieren. Soy de la opinión que lo importante es que vaya asociado a sentido del humor, desinhibición, un toque de transgresión, complicidad y sobretodo pasión, mucha pasión.

Mis orgasmos, a veces, son de un ardor y una vehemencia inconcebibles, inauditos y estremecedores, pero otras me producen una sensación fugaz, densa y estanca como un aperitivo ligero y refrescante que me permite estar a punto de nuevo (Virginia Wolf).

Ahora bien, para emociones fuertes, que te toquen, te rocen, te hagan sudar, sentir otro aliento a tu lado, adoptar nuevas posturas, llegar hasta el fondo empujando y todo ello acompañado por una variada música ambiental... lo mejor es viajar en autobús o metro en hora punta.

Ven a dormir conmigo. No haremos el amor, él nos hará (Julio Cortázar).

He vuelto a hacerlo

2011-03-02T21:33:00.002+01:00

¿Habrá alguien en el mundo que tropiece más veces en las mismas piedras que yo?

Creí que después de lo que pasó en el primer intento de viajar a Malta, al menos en el tema de la documentación, estaba ya vacunada de por vida. Pero está claro que soy resistente a las vacunas.
Así, ¿qué **ño de aprendizaje ni intuición voy a tener? Si no fijo las enseñanzas. Si no escarmiento. Si soy impermeable.

Hoy se ha ido mi hijo menor de convivencias a Carcassonne. Tiene 15 años, camino de 16, así que le dejé que se preparase su maleta y todo lo que se tenía a llevar, asegurándome únicamente que tuviese la ropa limpia, que no se llevase los harapos que suele vestir en casa (que pretendía) y que tuviese avituallamiento para el día de hoy. Me he levantado con él a las 6 de la mañana, para supervisarlo y para despedirme. No quería que le acompañase a la escuela, le daba vergüenza (normal, desde luego, no he insistido). Antes de salir, le he frito a preguntas y advertencias: que si llevas suficiente ropa de abrigo, que si llevas el cargador de la cámara, que si tendrás suficiente dinero, que no hagas el gamberro, que pásatelo bien pero pórtate bien...

A media mañana, cuando yo estaba trabajando y él en el autocar ya al otro lado de la frontera, me ha llamado: ¡NO LLEVABA NI EL PASAPORTE NI LA TARJETA SANITARIA!
¡No puede ser, otra vez no! ¿Qué trauma infantil o perversión oculta tengo que me hace pasar de la documentación? ¡No he pensado en ella en ningún momento!

En la reunión informativa que tuvimos con los profesores que van con ellos, nos avisaron que tenían que llevar o bien el pasaporte o bien el DNI junto a una autorización, un documento que hay que solicitar en la comisaría de policía, al ser menores. Yo me alegré de no tener que hacer este trámite, gracias a lo que pasó entonces con Malta, su pasaporte está en vigor. Lo mismo que la tarjeta sanitaria: En abril del año pasado se fue a París, para lo que tuve que tramitarle la tarjeta europea, que tiene validez un año, así que todavía servía.

Y todo se ha quedado en casa.

He hablado con uno de los profesores que van con ellos, y me ha dicho que 7 NIÑOS 7 están en la misma situación que Àlex. Qué queréis que os diga. A mí, lo del mal de muchos, no me consuela nada. La frontera la han pasado, ya veremos si no les ponen problemas en el albergue donde van a dormir, ni los lugares que tienen que visitar, confío en que no. O me lo deportan. Y confío que no necesite asistencia médica.

Lo mío no tiene remedio.

Intuición

2011-02-28T19:14:00.003+01:00

La intuición es también llamada en según qué ambitos corazonada, olfato, ojo clínico o sexto sentido.
Todo el mundo tiene intuición, no es algo exclusivo ni prevalente en las mujeres, como a veces se pretende, con más o menos romanticismo e infortunio:
La intuición de una mujer es más precisa que la certeza de un hombre (Rudyard Kipling).

El intelecto es el modo de funcionar de la cabeza, el instinto es el modo de funcionar del cuerpo y la intuición es el modo de funcionar del corazón. La mujer es el corazón y el hombre es la cabeza (Osho).

Según el Diccionario de la Real Academia, la intuición es la facultad de comprender las cosas instantáneamente, sin necesidad de razonamiento. También la percepción íntima e instantánea de una idea o una verdad que aparece como evidente a quien la tiene.

Podríamos decir que la intuición es conocer sin saber cómo lo conocemos. Usamos la intuición cuando existen varias soluciones alternativas entre las cuales elegir y todas tienen buenos argumentos. A la hora de tomar una decisión, rara vez tenemos todos los elementos que necesitamos y encima, en muchos casos, la información disponible no es fiable.
La intuición no es un presentimiento ni una visión, no es algo mágico ni esotérico, y hay que diferenciarla de un deseo o un miedo.

Según Burke y Miller, la intuición sería la resolución de problemas realizado de modo inconsciente y basado en el conocimiento acumulado por la experiencia cotidiana, la actividad profesional específica y la formación académica. Es decir, que la intuición no es una facultad distinta de la actividad racional y creativa ordinaria. Su diferencia con el raciocinio habitual radicaría en que el proceso se lleva a cabo mediante una intervención automática del subconsciente, en el que éste selecciona la información relevante guardada en la memoria en cada situación particular.

Para Malcolm Gladwell, quienes son buenos tomando decisiones no son los que procesan mayor cantidad de información o que dedican más tiempo a deliberar, sino aquéllos que son capaces de extraer los factores que realmente importan a partir de una cantidad desmesurada de variables.

En el proceso de la intuición hay tres fases. En primer lugar, el cerebro recopila datos de la experiencia; seguidamente los procesa de forma inconsciente y automática, y en tercer lugar aparece repentinamente el resultado o la conclusión de este procesamiento en nuestra consciencia. Hay que observar mucho y sin prejuicios. Hay que darle tiempo al inconsciente, y luego reconocer las señales.

Cuando tenemos una intuición, la sentimos en el corazón, o en el estómago, (en las vísceras, vaya). Algo inexplicable que se manifiesta como un sentimiento a favor o en contra, algo que no podemos definir, nos hace inclinarnos a tomar una decisión determinada.

Dicho todo esto, pienso que la intuición está sobrevalorada. Será porque yo no doy una. Quizá porque mi intuición me habla bajito, o porque estoy sorda, o porque tergiverso las señales, o porque no me las creo, o porque mi software necesita actualización, o porque no me funciona, o qué sé yo, pero me equivoco demasiadas veces.
No es algo que me pase a mí sola, claro. De hecho, creo que es lo más frecuente.
Quien dice ser muy intuitivo es porque sin deliberar demasiado toma decisiones que a posteriori demuestran ser acertadas. O bien porque ha seguido ese instinto aún cuando todos los razonamientos lógicos estaban en contra, y le ha salido bien. Pero en general, ser impulsivo y guiarse sólo por la intuición no suele tener buenas consecuencias. Es frecuente cometer errores imperdonables. Si nuestro cerebro conecta datos que se dan juntos por simple azar, las predicciones basadas en estas conexiones pueden ser nefastas.

Como consejo final, diría que si tienes mucha experiencia en el campo en el que tienes que tomar una decisión, sigue tu instinto. Si no, dale algunas vueltas antes de precipitarte. En cualquier caso, creo que nunca está de más recopilar información.

(Nota: La viñeta es de Montt, y me parece deliciosa)

Café

2011-02-13T23:43:00.001+01:00

De la misma manera que hice apología de la cerveza y del chocolate, me apetece hacerlo con otra de mis debilidades, el café.
Un tercio de la población mundial consume café, mientras que la mitad de la humanidad es consumidora de té. Pero a mí el té no me dice nada.

Un poquito de historia:
El arbusto del café es oriundo de la antigua Abisinia (Etiopía). De aquí se extendió por tribus nómadas a la Península Arábiga, concretamente al Yemen, donde hay las primeras evidencias de su consumo. Llegó a Italia y Europa de la mano de mercaderes venecianos, pero fueron los holandeses los que consiguieron las primeras plantas de café, e iniciaron su cultivo en la isla de Java.

El café contiene sales minerales (potasio, sodio, calcio, magnesio), ácidos orgánicos (cafeilquínicos y clorogénicos), trigonelina, que se transforma en amida nicotínica en la torrefacción, y cafeína, de 0,10 a 0,25 g por taza. El café tiene un 12% de cafeína, menos que el té.

El sabor y el aroma (todos estamos de acuerdo en que el aroma es incluso mucho mejor que su sabor) del café no está en la cafeína. El sabor se lo dan los azúcares y aceites naturales de cada grano. Al contrario de lo que pueda parecer, el expreso tiene menos cafeína que el de filtro, porque el agua pasa por los molinillos más lentamente que en éste.

La cafeína es estimulante del sistema nervioso central, a nivel psíquico y neuromuscular. Las sales potásicas le confieren acción diurética, reforzado por los ácidos clorogénicos, responsables de su actividad colerética (sobre los ácidos biliares) y expectorante. Aumenta la motilidad gástrica y el peristaltismo intestinal (hay quien tiene que ir imediatamente al baño tras tomar café). En aplicación tópica es lipolítico.

La duración del efecto de la cafeína es de 2 a 3 horas dependiendo de la edad, el metabolismo y la sensibilidad del individuo. Tanto hombres como mujeres mejoran su actividad con el café, pero en el caso de los hombres el impacto es mayor. Como veréis un poco más adelante, sólo en condiciones basales.
El tiempo necesario para alcanzar la máxima concentración en sangre es de tres cuartos de hora, pero a los pocos minutos, la mitad de esa concentración ya se encuentra en sangre. Así, el efecto de la cafeína es inmediato.
A dosis habituales (150-250 mg) la cafeína estimula las funciones psíquicas, se hace más fácil el esfuerzo intelectual, la asociación de ideas y la atención. También disminuye el flujo sanguíneo cerebral, aliviando la cefalea (dolor de cabeza).

Según un estudio llevado a cabo por la Universidad de Bristol, y publicado en el Journal of Applied Social Psychology, el efecto de la cafeína ayuda a las mujeres a enfrentarse a situaciones de estrés, y en cambio a los hombres los hace más inseguros. Descubrieron que la habilidad de los hombres para actuar bajo presión empeoraba notablemente si habían bebido café. Los autores del estudio sugieren que los diferentes efectos radican en que, ante el estrés, los hombres tienden a exhibir comportamientos agresivos, de huída o lucha, mientras que las mujeres tienden a cooperar. La cafeína aumentaría los niveles de dopamina, perjudicándoles a ellos y beneficiándoles a ellas.

Además de los efectos que he comentado, algunos conocidos como la estimulación del sistema nervioso, y otros menos como ser diurético o la dilatación de los bronquios y de los vasos, de ahí su efecto beneficioso sobre el asma y el dolor de cabeza, otros efectos del café son:
- Más de 4 tazas de café al día disminuyen el riesgo de desarrollar cáncer de colon y recto debido a que inhibe la secreción de ácidos biliares, que se cree tienen un importante papel en su aparición.
- Disminución del riesgo de desarrollar diabetes tipo 2 (la del adulto), porque la cafeína estimula las células pancreáticas productoras de insulina.
- Disminución del riesgo de sufrir Parkinson y Alzheimer. Incluso en los que lo padecen, mejora la memoria.
- La cafeína es antioxidante, con lo que retrasa el envejecimiento. Encima no tiene calorías, así que no engorda.

Hay un montón de maneras de preparar y combinar el café, algunas las tenéis representadas en el póster de aquí al lado, pero hay que saber que el café se debería preparar con agua mineral a 85-96ºC. Jamás se debe hervir el café, y si hay que calentarlo, mejor al baño María. Si se muele, se debe utilizar de inmediato, y moler unos 20 g por taza. Es un crimen servir el café en vaso de plástico o de metal, que alteran el sabor. Mejor utilizar loza, porcelana, vidrio o barro.

Por último, como ya sabréis, el compañero ideal del café es el chocolate amargo. ¡Un lujo!

(No, la siguiente apología no va a ser del sexo. Ya sabéis todos sus beneficios, y no tengo nada que enseñaros).

Balboa

2011-02-06T23:30:00.001+01:00

Ayer, por fin, me inicié en el/la Balboa, baile primo hermano del Lindy Hop, de ritmo más rápido.

Los orígenes del Balboa son controvertidos, hay quien dice que deriva del Charleston, otros del Shag, del Foxtrot, otros piensan que de la Rumba... Seguramente todos estos bailes contribuyeron a su creación, y tiene un poco de todos.
Nació por la necesidad de ocupar menos espacio en las salas abarrotadas de bailadores, y por la prohibición que se impuso en las salas de los grandes kicks ("patadas") que se daban en el Charleston y otros bailes más exhuberantes.

Hay dos tipos de Balboa: el Puro y el Balswing.

En el Balboa Puro hay un contacto muy cercano entre la pareja de bailadores, y siempre se mantienen en posición cerrada. La parte superior del tronco apenas se mueve, el ritmo se lleva con la mitad inferior, especialmente los pies.

Al cabo de un tiempo, los bailadores se cansaron de esta posición, o bien los hijos de los que bailaban esta variedad, incorporaron variaciones que forzaban a romper la conexión cuerpo contra cuerpo, abriendo la posición, originando así el Balswing, que permite vueltas, giros, caídas y acrobacias, combinándose con el trabajo de pies del Pure Balboa. El Balswing es el estilo de Balboa que se baila actualmente.

Disfrutad del baile:

3 pelis 3

2011-01-31T19:30:00.002+01:00

Imposible ver todo el cine que una quisiera. Hay que elegir, lo que conlleva el riesgo de acertar, o no. No me puedo quejar del balance: de las tres últimas películas que he visto, me han gustado dos, y si cuento las cuatro últimas, tres. Tres de estas cuatro están nominadas a los premios más importantes de las academias americana y española de cine, lo que no quiere decir nada, porque no necesariamente coinciden con las que me han gustado:

La Red Social (The Social Network, David Fincher. USA 2010). Suma 8 candidaturas a los Oscar.
Como sabéis, la película narra descarnadamente el nacimiento de Facebook, la red social más importante en la actualidad (aunque me da, sin tener ni idea, que está siendo superada por Twitter, pero ésa es otra historia). El propósito superficial, simple, egocéntrico y vengativo que lleva a Mark Zurckerberg, magistralmente interpretado por Jesse Eisenberg, a la creación de la red, pasa sin escrúpulos por encima de los cadáveres que sean necesarios, sin importar herir sentimientos, hundir amigos o parecer miserable.

A pesar de no utilizar el facebook y de no interesarme lo más mínimo, la película me gustó, si dejamos al margen los primeros minutos de la película, que no se pueden seguir ni doblados, mucho menos en versión original, por la velocidad del diálogo y el lenguaje desconocido (al menos para mí) que casi te impulsan a salir del cine.

La película no deja títere con cabeza, y eso es lo que me mosquea. Con el poder y sobretodo el dinero que tiene Zurckerberg, ¿cómo ha permitido que la película salga a la luz? ¿Es realmente tan friki, inadaptado y analfabeto sentimental? La cinta no le hace ningún favor, como tampoco se lo hace a otros personajes que salen: Sean Parker, cofundador de Napster (red de intercambio de archivos de música) y luego socio de Zurckerberg, o los gemelos Winklevoss, paradigma de los pijos de Harvard, a quienes supuestamente robó la idea. El único que se salva, relativamente, es Eduardo Saverin, el amigo capitalista traicionado, por lo que ingenuamente me pregunto si la película no será una concesión a éste.

Por orden cronológico, la siguiente película que he visto es Tengo algo que deciros (Mine vaganti, Ferzan Ozpetek. Italia 2010).
Una película pequeña, que no opta a ningún premio, pero que me pareció deliciosa. Comedia dramática fresca, divertida, bien hecha y entretenida. ¿Qué más se puede pedir? Sobran algunas cosas, como los excesivos planos circulares o los flashback que no aportan nada, pero se le puede perdonar.
La trama sucede en una familia burguesa italiana convencional donde las haya, a pesar de las extravagancias de la tía o las transgresiones de la abuela, donde nadie está contento con su vida. En una importante cena en la que el patriarca reúne a todos los miembros para traspasar el mando de la empresa familiar, uno de los hijos decide comunicar que es gay, pero su hermano se le adelanta...
Además de humor, drama y tópicos, hay varios elementos frescos en esta película que airean el film. Uno es que los gays no son locas, al menos no la mayoría, como en la vida misma. Otro es la forma inteligente como se resuelve al final el conflicto, a mi parecer: No hay que arrasar con la verdad por encima de todo, innecesariamente.

La de la discordia, la que no me ha gustado, También la lluvia (Icíar Bollaín, España 2010). Trece nominaciones a los Goya, entre ellas a la mejor película, que para mí no merece. Sí que le daría el de mejor actor secundario a Karra Elejalde y el de mejor actor revelación a Juan Carlos Aduviri, que lo hacen francamente bien. Luis Tosar también está a su altura habitual.
La trama de la película es compleja: Nos situamos en el año 2000. Sebastián (Gael García Bernal) y Costa (Luis Tosar), director y productor respectivamente, se embarcan en la realización de una película sobre la colonización de América que pretende poner énfasis en los abusos cometidos sobre los indígenas, y junto con todo el equipo, se trasladan a Cochabamba para el rodaje. Allí se encuentran con la Guerra del Agua que sacudía Bolivia aquellos días, en contra de la privatización y la multinacional que intentaba multiplicar el precio del suministro. Los actores indígenas que contratan por dos duros y que se enfrentarán a Cristóbal Colón en la película, serán a la vez protagonistas en la revuelta del agua.

El ambicioso argumento pretende trazar un paralelismo entre los dos momentos históricos separados por 500 años, lo que no me parece mal, pero hacia la mitad de la película, sin mediar razón alguna, Bollaín intercambia personalidades de los personajes, introduce elementos sentimentaloides y pierde el rumbo trazado, con lo que el film se hace increíble, demagógico y manipulador.

Aunque después de leer varias críticas prefería ver cualquier otra peli, juro que no fui con prejuicios, y de hecho la primera parte me iba gustando, pero a partir de cierto momento, mi interés cayó en picado y empecé a revolverme nerviosa en el asiento, deseando que se acabase.

La cuarta peli que mejora mi porcentaje de éxitos es El discurso del rey, que ya comenté aquí. Acumula 12 nominaciones a los Oscar, además de mejor película, el de mejor actor principal y secundario. En mi opinión, el más merecido es este último.

Pastel de rizo americano

2011-01-19T23:13:00.003+01:00

La foto que veis aquí, que parece del escaparate de una pastelería, no lo es. Son tartas y pasteles, sí, pero no comestibles: están hechos con toallas.
Se trata de Coses de casa, una tienda, como su nombre indica, de cosas del hogar, fundamentalmente ropa, que se encuentra en la plaza Sant Josep Oriol de Barcelona.
La tienda hace esquina y cuenta con dos aparadores. Uno de ellos lo denominan y así está rotulado, La Pastelería, y siempre está decorado como si lo fuera.

Es una de mis tiendas preferidas, entre otras tantas emblemáticas que hay por el casco antiguo de la ciudad, y que no me resisto a admirar cuando paseo por la zona.

Otra que no me pierdo nunca es la Ganiveteria Roca, en la contigua plaza del Pi, una antigua cuchillería que este año celebra nada menos que su centenario.
Su escaparate también despierta mi fascinación, por la variedad de tijeras, cuchillos, navajas, sables, alicates y demás objetos cortantes de todo tipo que se exponen, y que uno ni se imagina que existen. Y es que si no está aquí, es que no existe. Los objetos están expuestos como si de joyas se tratasen, y muchos realmente lo son. A mí me maravilla, como me maravillan las ferreterías, de las cuales también hay muchas con encanto en Barcelona. Todavía, afortunadamente.

Aparte de los monumentos y edificios singulares, lo que caracteriza a una ciudad y le imprime personalidad, son sus tiendas.
Tener un Paseo de Gracia con tiendas de Ives Saint Laurent, Christian Dior o Salvatore Ferragamo, puede dar mucho glamour, pero nada que no se pueda encontrar en la calle Serrano de Madrid, la Quinta Avenida de Nueva York o Bond Street en Londres. Ya ni hablo de los Zara, Women's Secret, Benetton, H&M, Massimo Dutti, Mango, CorteIngleses y demás, que nos han sumido en una uniformidad global que hace que toooooodas las zonas comerciales de toooooodas las ciudades parezcan calcadas.

Así que espero que esas preciosas y singulares tiendas de Ciutat Vella no se vean afectadas por la crisis ni las multinacionales y se mantengan ahí durante mucho tiempo.

Y ahora os dejo una de esas joyitas de animación que de vez en cuando me encuentro por ahí, que viene al pelo:

David y yo

2011-01-12T00:30:00.004+01:00

En 1817 Stendhal, seudónimo del novelista francés Henri-Marie Beyle, visitó Florencia, admirando la belleza de estatuas, fachadas, cúpulas y frescos de las numerosas iglesias y galerías de arte que allí se encuentran. Al llegar a la Basílica de la Santa Cruz, sintió vértigo, palpitaciones y una sensación de ahogo que lo obligó a salir a tomar aire. Describió estas sensaciones en su libro de viajes Nápoles y Florencia: de Milán a Reggio:

Había llegado a ese punto de emoción en el que se encuentran las sensaciones celestes dadas por las Bellas Artes y los sentimientos apasionados. Saliendo de la Santa Croce, el corazón me latía con fuerza, eso que en Berlín llaman nervios; la vida se había agotado en mí, caminaba con miedo a derrumbarme.

En 1989, la psiquiatra italiana Graziella Magherini publicó un libro con los 106 casos registrados durante más de una década en el hospital Santa Maria Nuova de Florencia donde trabajaba, de turistas y viajeros en los que había observado los mismos síntomas que presentó el escritor, y lo denominó Síndrome de Stendhal.
El cuadro clínico varía en cada caso, pero generalmente se presenta con angustia, confusión, excitación, temblor, palpitaciones, sudoración, zumbido de oídos, e incluso alucinaciones, todo de aparición súbita.
Es un estado de ánimo transitorio, un arrebato que se da ante la contemplación de la belleza. Normalmente ocurre al observar obras de arte de notable belleza, en un espacio corto de tiempo y concentradas en un mismo lugar. Esto explicaría que Florencia, una ciudad que acumula tantas obras de arte renacentista, sea el lugar donde más casos se han observado.
Dicen que son especialmente susceptibles las personas con gran sensibilidad receptiva y ansia por contemplar la belleza artística, de ahí que se le conoce también como el mal del viajero romántico. Las personas afectadas por este síndrome, según Magherini, suelen ser turistas relativamente jóvenes, la mayoría mujeres que viajan solas y que proceden de ciudades tranquilas, con una vida ordenada, monótona y sin grandes estímulos artísticos.

Para Óscar Valtueña, médico e historiador del arte, tal síndrome no existe, ya que los síntomas que lo definen son vagos e inespecíficos, y no determinan una enfermedad.
A mí me da igual. Es posible que el apelativo de "síndrome" no sea afortunado, pero hay tantos así...
Llámesele como se quiera, que hay que nombrar las cosas para entendernos, pero existir, EXISTE. Doy fe, que lo sufrí en mis carnes, hace muuuuchos años, pero conservo vívido el recuerdo. Aunque entonces no supe qué me había pasado. Aunque no viajaba sola, era muy joven, mi vida era cualquier cosa menos monótona y no procedía de una ciudad tranquila y sin arte.

Fue en un viaje de fin de curso como profesora. Fuimos a Italia una semana, visitando Florencia, Venecia, Pisa, Siena y Verona. Tres días intensivos en Florencia visitando lo más destacado, lo que uno no se puede perder. Dejamos para el final el David de Miguel Ángel, por quien sentía devoción. Lo había visto muchas veces en dibujos, fotografías, reproducciones, y sabía cómo era. Pero tenerlo allí delante, tan majestuoso, tan grande (no me imaginaba el tamaño real), tan perfecto, tan suave, tan blanco (estaba recién limpito)... me puse a llorar como una Magdalena. Me dio un llanto irrefrenable, que me tuvo tres cuartos de hora sumida en lágrimas a la vez que no podía dejar de mirarlo, de dar vueltas a su alrededor, para cachondeo y estupor de todos los presentes.

Y eso que en realidad el David me parece que tiene algunas partes desproporcionadas, entre otras cosas, es cabezón.
Pero hasta en la gamuza de limpiarme las gafas lo tengo estampado.

¡Que enfieste la pieza!

2011-01-08T14:07:00.002+01:00

Primera entrada del año, con el que iniciamos también una nueva década.
Será que estoy contagiada con el virus de la crisis, pero me cuesta motivarme. Hace dos años, el sólo hecho de que los días son ya más largos al comienzo del año me alegraba, me hacía atisbar en el horizonte la primavera, a pesar de estar en pleno invierno.
Quienes me conocen saben que soy un alma inquieta. Aparento ser tranquila y serena, pero en mi interior necesito estímulo neuronal contínuo. Y estoy en encefalograma plano.
El motivo no lo sé, seguro que son muchos que se dan en conjunción o que se han ido acumulando, pero me preocupa.
No sólo no me motiva, ni siquiera me anima el vídeo que os dejo a continuación. La teoría me la sé.

Como digo, la teoría me la sé. Ya sé que todo esto es de manual de autoayuda, pero como veréis, necesito ideas.
De las 60 proposiciones que se hacen, he hecho dos listas, la primera, lo que no hace falta que me recuerden:

Ya me muestro.
Sigo mi instinto (y así me luce el pelo).
No me hago la víctima.
Hago lo que sé hacer.
Siento curiosidad por todo lo que me rodea.
No me aíslo, me reúno con los que quiero.
Bailo, me mimo y me enfrento a mis miedos.
Visito museos... de vez en cuando.
Tomo decisiones todos los días.
Hago el ejercicio que puedo y me gusta (bailo y camino).
No estoy enchufada a la tele y escucho música cuando puedo.
Me mantengo en contacto con la naturaleza... siempre que es posible.
¡Claro que puedo! A mí me lo vas a decir, nadie mejor que yo conoce mis posibilidades.
Creo que estoy equilibrada, duermo de p.m. y leo, aunque ahora pocos libros.
Cuido mis orquídeas.
Llego donde me propongo. No me planteo cosas irreales ni me comparo con nadie.
Procuro vivir cada momento y creo que me trato bien.
No sólo acepto que la vida tiene momentos buenos y malos, sino que saco jugo de todos ellos.
Creo en mí. Creo que soy amable... con quien quiero serlo.
Soy especial para mis hijos, y no se lo contradigo.
Soy honesta, conmigo y con los demás.
Dedico tiempo a divertirme.
La gente que me apoya y me enseña son mis amigos, y de vez en cuando les invito a un café... o una cerveza.
Sé perfectamente que el dinero no compra la felicidad, pero quita muchos males de cabeza que impiden ser feliz.
Ya doy la ropa que no necesito.
Sé quién soy y el valor que tengo, ni más ni menos que cualquiera, no me gusta la gente que se cree por encima del resto.
Aunque no lo quiera, formo parte de varios grupos, etiquetas, rebaños o tribus.
El amor en mi vida me lo proporcionan mis hijos, mi familia y mis amigos, y creo que los cuido.
Amo a la madre tierra más que algunos que se llaman ecologistas.
Soy perfeccionista, lo que hago intento que sea lo mejor posible.
No he perdido la esperanza, sé que a veces el mañana nos trae sorpresas.
Me encanta aprender.
Aprecio lo que tengo.
Cualquier ser humano es tan grande como puedo serlo yo, y creo en las personas... hasta que me demuestran lo contrario.
Estoy con mis amigos y mi familia.
Soy honesta conmigo misma, esto ya ha salido antes, pero si hay que serlo el doble, lo soy.

La segunda lista probablemente es la más interesante porque es lo que no hago o no me sé, representa un 20% del total:

Ama tu trabajo. Está difícil. Amo mi profesión, pero no puedo estar contenta en un lugar donde no comulgo con los objetivos y las prioridades. Y no hablo de la Sanidad en tiempos de crisis, que es otro cantar.
¿Qué es lo que hay que mirar desde una nueva perspectiva? ¿Cuál es la perspectiva correcta?
Para marcarse objetivos primero hay que tener ilusiones, deseos, sueños. Me los estoy pensando.
Acabar lo que uno ha empezado... De las cosas que más satisfacción da, lo sé por experiencia, pero cuesta tanto...
No sé por qué he dejado en esta lista la ayuda a los demás. Creo que hago lo que está en mi mano. Siempre se puede hacer más, pero se puede contar conmigo.
Sé que debería estar menos pendiente de las noticias, creo que me alegraría el humor y disminuiría mi pesimismo.
No pienso cada noche en las cosas buenas que me han sucedido, entre otras cosas porque no me da tiempo antes de dormirme.
Para dejar entrar las nuevas ideas hay que tenerlas. De momento, estoy seca.
Reconozco que a veces soy un poco obsesiva con los malos pensamientos... o con los pensamientos, en general.
Lo de centrarse en crear lo que uno desea... se trata de pasar a la acción cuando uno tiene un objetivo. Como he dicho, de momento no los tengo, por triste que sea.
No entiendo qué quiere decir encontrar un espacio común. ¿Común a quién? ¿O a qué?
No hago listas de agradecimientos. ¿Se debe hacer?

Naturalmente, esto ha sido un juego.
El lunes vuelve la normalidad a nuestras vidas, con permiso de las rebajas, así que...
¡Que enfieste la pieza!

Feliz cine

2010-12-31T20:50:00.002+01:00

La última entrada del año va a ser, además de desearos un 2011 mejor que el 2010 (pero poned vuestro granito de arena, eh?), una recomendación de cine.
Hacía semanas que no iba, y tenía más mono en mi cuerpo que el peñón de Gibraltar.
Fui esta semana y la película que vi me compensó con creces el vacío: El discurso del rey (The King's speech, Tom Hooper. Reino Unido 2010).

CINE en mayúsculas, para mí la película tiene todos los ingredientes necesarios para que el producto salga redondo.

Fui a verla a una hora "normal", de las que no suelo ir, la sala estaba llena y tuve que hacer cola para entrar. Detrás de mí iba una señora con un bol gigante de palomitas que comía con fruición, así que al entrar aceleré el paso para intentar esquivarla y que no se sentase a mi lado. Lo conseguí metiéndome en el centro de una fila en la que quedaban un par de asientos libres, pero no me libré del gracioso de turno que se ríe a carcajadas sin motivo.

Sin embargo, la película hizo que me olvidase hasta de eso.

Podéis leer una buena crítica en el enlace que os he puesto. La sinopsis más corta que he encontrado:
El rey George VI del Reino Unido se vio obligado a reinar tras la abdicación de su hermano Edward VIII. Es tartamudo, y por eso busca un terapeuta de trastornos del habla, Lionel Logue, que tiene unos métodos poco ortodoxos.

Tiene lo que hay que tener: un buen guión, bien interpretado y bien dirigido.

Con respecto al guión, me parece fascinante que partiendo del defecto (no insignificante, por otra parte, en su situación) de un monarca, se construya un argumento tan sólido, descubriéndonos las causas y las consecuencias, los miedos, los complejos y las frustraciones, sin caer en la irreverencia o en el melodrama. La tartamudez del futuro rey de Inglaterra le pone en contacto, gracias a la tenacidad de la futura reina, con su contrapunto perfecto, el logopeda que le ayudará a superarla, antítesis del monarca, a quien impone sus normas. A pesar de ello, o quizá gracias a ello, se generará primero un respeto y después una amistad inquebrantable entre ellos hasta el fin de sus días.

La interpretación de los actores es impresionante. No sólo la de los protagonistas principales, Colin Firth como George VI y Geoffrey Rush como el logopeda, que están que se salen, sino Helena Bonham Carter, como esposa del rey y futura reina madre, también está espléndida, igual que los secundarios Derek Jakobi (el arzobispo de Canterbury), Timothy Spall (Churchill), Guy Pearce (el heredero Eduard VIII, que abdica para casarse con Wallis Simpson) y el resto de actores.

El director Tom Hooper es experto en series televisivas de éxito, algunas históricas también, como Elizabeth I. En esta película utiliza un gran angular que ha sido criticado por muchos, porque difumina el fondo, y distorsiona los extremos, aparentemente sin motivo. Seguramente la razón es dar más protagonismo a los personajes y difuminar el fondo, que metafóricamente pretende ser el contexto político, la antesala de la Segunda Guerra mundial.

La película tiene diálogos inteligentes, humor, tensión, dramatismo, un excelente vestuario y se acompaña de la música adecuada en cada momento.
Para mí, una película redonda.

Objetivo 2011

2010-12-29T21:07:00.002+01:00

A este año le quedan dos telediarios, literalmente.
Como medimos nuestra vida en años, la sensación de que se acaba una etapa, o que se empieza otra con cada año, nos hace plantearnos retos, deseos, propósitos a cumplir durante el próximo.
Es lo que tenemos los humanos, necesitamos la zanahoria delante para ir tirando. Los propósitos de este año que no se han cumplido a día de hoy, los desestimamos, o renovamos votos.

No estoy hablando de proyectos vitales, claro, que suelen plantearse en periodos de tiempo más largos. Me refiero a los "propósitos de enmienda", intención de resolver aquellas carencias o excesos que no nos hacen malos, pero sí peores.

Somos poco originales, la mayoría de objetivos son comunes entre los mortales del mundo occidental (por favor, pasad a ver el cartel que ha hecho Salles en su inteligente blog). Y la mayoría se quedan sin cumplir, porque se trata de modificar hábitos y conductas, que es lo más difícil que hay: adelgazar, dejar de fumar, ir al gimnasio, aprender o mejorar el inglés...

A medida que pasan los años y uno se propone las mismas cosas, señal de que no se han cumplido, se van abandonando las promesas.

Personalmente, hace tiempo que no me propongo nada, al menos al inicio del año, lo que deriva en un "tantsemenfotisme" ("todomelasudismo") respecto al año, a las fiestas, al invierno o al trabajo, descomunal.

Está claro que no vamos (voy) bien. Tengo que buscarme un propósito para invocar con las doce uvas. De los clásicos:

No tengo que adelgazar.

No quiero dejar de fumar. Por lo fácil que lo están poniendo. ¡Y eso que fumo poco! Si se empeñasen en castigar a los defraudadores, maltratadores, asesinos y otras malas hierbas, la mitad que en perseguir a los fumadores, otro gallo nos cantaría. ¿Por qué no persiguen a las tabacaleras? Ah, perdón, que les dan muchos milloncejos.
Me estoy yendo por los cerros de Úbeda.

Ya me apunté al gimnasio a principios de este año y comprobé, una vez más, que no es lo mío. Prefiero mantenerme en forma con el baile.

El inglés, ya lo practiqué bastante con el nigeriano.

En el trabajo me han dado la pista. Me quejaba hoy ante una técnica cuya opinión me merece mucho respeto, del poco caso que me hacen en general técnicos y residentes respecto a mis enseñanzas sobre el trabajo bien hecho, los beneficios que se obtienen cuidando los detalles, la eficacia de la sistematización...
Me ha contestado:

- Quizá no utilizas el tono adecuado.

- ¿Me estás insinuando que soy demasiado blanda?- pregunto yo, boquiabierta.

Me ha sonreído y con un gesto de la cabeza afirma:

- Bueno, digamos que dices las cosas de manera muy dulce.

-¿¿¿Cómo??? ¿¿¿Dulce yo...??? ¿¿¿Estás hablando conmigo???- He tenido que girar la cabeza a ver si se dirigía a alguien que estuviese detrás mío- ¡¡¡Que se lo digan a mis hijos!!!

- Con los hijos es distinto. El otro día te vi hablando con el residente Fulanito, se suponía que le estabas riñendo, y no lo parecía.

- ¡Mierda!, - he pensado- ¡Me pasé con la Terapia Breve Estratégica que hice para disminuir mi genio! ¡Y eso que me dieron el alta a las 7 sesiones!

Así que ya tengo objetivo para el 2011:
RETOMAR MI MALA LECHE.

Alguien con quien hablar

2010-12-27T09:00:00.003+01:00

No lo he leído todavía, pero es mi próximo objetivo: Alguien con quien hablar, de Ángel Gabilondo, filósofo y catedrático de Metafísica, y desde abril de 2009, ministro de Educación.
Amante como soy de la palabra y la conversación, creo que expresa infinitamente mejor que lo podría hacer yo lo que pienso al respecto, al menos en algunos párrafos que he leído. Las palabras, según Gabilondo, son el modo que tenemos de acercarnos a los demás, de aprender, de conocernos. Además de invitar a liberar las palabras silenciadas por el miedo a enfrentarnos con nosotros mismos o con las realidades de la vida, invita a buscar el calor en las relaciones humanas a través de la palabra cercana y del afecto. Vivimos buscando y reivindicando la caricia y la cercanía, y el autor propone reconocer la dignidad de los afectos, reivindicar concepto en las emociones.
Algunos párrafos para reconciliarse con uno mismo:

«Bien es sabido que convivir no es fácil, ni siquiera con uno mismo. La singularidad es tan irrepetible que, en ocasiones, resulta excesiva. Nada es más exigente que encontrarse diariamente con que uno ha de soportarse. (...) Estamos poblados también de frustraciones y de culpa. Y no exclusivamente por las cosas hechas mal, sino por tantas otras desatendidas, no cumplidas, olvidadas, descuidadas. Una vida es una ingente cantidad de tareas sin realizar, de vidas no vividas. No es que hayamos de incidir en remordimientos, ya se ocupan ellos de efectuar su labor, aunque el mayor de los pesares suele obedecer, en última instancia, a lo no hecho, por indecisión, por torpeza, por vagancia o, incluso sencillamente, por esa dejadez tan activa que nos impulsa a vernos acunados por los acontecimientos, adormilados por lo que nos pasa.

No son sin embargo las tareas no efectuadas o mal hechas las que conforman el temblor de nuestro corazón. Los otros, el otro, éste o aquélla, el afecto no dado, no acogido, el daño ocasionado, la respuesta tibia, insuficiente, o negada, el desamparo provocado, la desatención, cuando no simplemente el descuido, forman parte de aquello con lo que tenemos que vivir y que ya nos constituye. (...) Hemos de saber que quizá lamentaremos no haber estado a la altura de las circunstancias, en definitiva no haber sabido querer y, ni siquiera, querernos. (...) Abrazar nuestras carencias no es cómodo. No hacerlo es suicida.

No es cuestión de resignarse, ni de castigarse permanentemente de modo cada vez más sofisticado, ni de compadecerse de sí mismo, como si uno fuera la principal víctima de la injusticia del mundo. Y, menos aún, de dejarse gobernar por los propios estados de ánimo, ni de que los trabajos nos dominen y las relaciones nos agobien. Quien no se quiere es peligroso. Quien se gusta demasiado también. Éste es el desafío: quererse sin, tal vez, gustarse. De lo contrario seremos, simplemente, poco soportables. Sobreponernos a nuestra, a veces, insidiosa compañía es también trabajar y soñar por encima de nuestra realidad, resucitar cada día y liberarnos de la resistencia a abrazarnos también a nosotros mismos. Y recrearnos para sobrevivirnos gozosos en cada ocasión».

Alguien con quien hablar fue publicado en 2007 por la editorial Aguilar. Posteriormente, en 2009, la misma editorial publicó Contigo, donde Gabilondo reflexiona sobre la memoria, el olvido, la palabra y la compañía. Este año Seix Barral ha publicado Palabras a mano, en el que anima a vivir sin grandilocuencia, serena y reflexivamente.
Empezaré con Alguien con quien hablar, y ya veremos hasta dónde llego, porque con el ritmo de lectura que me gasto últimamente, es capaz de publicar varios libros más mientras tanto.

I am not in the mood

2010-12-24T13:50:00.000+01:00

Me repito como el eco.

Cada año siento ese desasosiego en mi interior, como un nudo en el cerebro, producto de la lucha entre lo que pienso y mi alrededor, entre mis creencias, el tsunami familiar que me arrastra, y mi realidad. Pero cada año es peor, o así lo siento yo.

¿Por qué cada año digo que no me pillan más, y sin embargo ahí estoy?

Sé la respuesta, no hay que ser muy listo: Por no tener previsión, por vivir al día, por no hacer nunca planes más allá de unos días, por esta sensación de provisionalidad que tengo de mi vida. Por dejarme llevar, por no querer problemas, por sentimentalismo, debilidad. Por dejadez, procrastinación, pereza... por cansancio, por trabajar demasiado... y paro, que parezco el del anuncio de la Coca-Cola.

Espero que algún día cambie y sienta que estoy viviendo la vida definitiva. Quizá sea tarde.

De momento, lo pasaremos como podamos. Vosotros también.

Navidad... uf!

2010-12-18T17:35:00.002+01:00

Aunque parezca mentira (cada año me pilla por sorpresa), y aunque sea un topicazo, estamos prácticamente en Navidad y la previa, es la semana de los ágapes navideños de empresa, de amigos, de clase... cualquier excusa es buena para montar una comida o una cena entre la gente que comparte alguna actividad. Que digo yo... ¿por qué? ¿Quién ha creado esa necesidad? La gente que quiere quedar, que quiere verse, que quiere reunirse y charlar, comentar cómo va la vida... ya lo hace durante el resto del año sin necesidad de excusas. Sin necesidad de pagar los precios de los menús navideños, ni tener que reservar casi en verano, como la lotería, sin tener que ir disfrazado...
Para mí la Navidad es la excusa para ver a familiares que sólo veo casi en estas fechas u otras celebraciones tipo bodas, bautizos, comuniones y demás. Pero con la gente del trabajo... a duras penas aguanto a algunas personas por obligación, ¡como para aguantarlas fuera, en mi tiempo libre!

De las diversas cenas de empresa que tenía (es lo que tiene el pluriempleo), decidí que sólo iría a una, porque era gratis (es tan triste la realidad) y porque se celebraba el 60º aniversario desde su fundación. Fue el jueves, en un gran hotel de Barcelona, y asistimos gran parte de los 250 médicos con los que cuenta la empresa, y un montón más de empleados de enfermería, administración, técnicos, etc.

Como hace más de 11 años que trabajo en ella, tuve la oportunidad de asistir también a la del 50º aniversario, y debo decir, no sé si porque el número era más redondo, o por la crisis actual, o porque entonces yo tenía mucha más vitalidad e ilusión, que aquélla fue más divertida. El maestro de ceremonias era el mismo, un médico que tiene vocación de showman y es el hombre de confianza del fundador para estos menesteres. Iba vestido con frac, se disfrazó de papá Noel, e hizo un monólogo muy divertido, si no fuera porque lo hizo pasar por suyo, cuando en realidad es de Arturo Pérez Reverte, la tesis sobre la palabra "cojones".

La cena estaba organizada como un banquete de bodas, cada uno teníamos nuestro lugar asignado. Junto a mi mesa estaba la presidencial, con el fundador, de 84 años, y su mujer, además de los grandes dinosaurios de la empresa. En total esa mesa rondaba los 1000 años.

En medio de la cena, a uno de ellos le dio una lipotimia y cayó al suelo. A pesar de haber más de doscientos médicos en la sala, el médico en cuestión no se recuperó, y hubo que llamar al 061 para que se lo llevasen a un hospital.
Quedó patente que los médicos en realidad no servimos para nada, sin nuestros aparatos, máquinas, y fuera de nuestro medio natural. Los radiólogos: sin poder hacer una placa... yo: como no le haga una biopsia o espero a hacerle la autopsia... otorrinos, digestólogos, traumatólogos, dermatólogos, cirujanos, ginecólogos: ni caso... los anestesistas, cardiólogos, internistas: sin fonendo, electrocardiógrafo, tensiómetro...
En fin, todo bastante patético. No me quedé al baile.

el timo 419

2010-12-03T19:37:00.001+01:00

Quiero pedir disculpas a todos los que seguís este blog porque he desaparecido durante un mes sin dar ninguna explicación. Ni he aparecido por este blog, ni por ningún otro, y es que he estado muy entretenida.

Lo que me ha tenido entretenida ha estado a punto de materializarse en una estafa, y es por eso que quiero contarlo aquí, para advertir y dar difusión, aunque sea pequeña, porque en la red no lo he visto denunciado.

El tema se inició hace cosa de dos meses y pico cuando, animada por un amigo, me inscribí en un portal de parejas, concretamente Parship.es (qué queréis, soy humana: de vez en cuando me dan arrebatos de no querer estar sola). Transcurrido un mes, el movimiento era escaso, y los contactos nulos (la verdad es que yo tampoco ponía mucho de mi parte).
De repente contactaron conmigo en inglés dos tipos, uno desde Londres y otro desde Dubai, con historias distintas, pero con algunos rasgos en común. Tras cruzarnos varios mails, dejó de interesarme el de Dubai y seguí la comunicación con el de Londres, vía mail y por chat, lo que me ocupaba el escaso tiempo sin trabajar de que dispongo. Me facilitó algunos datos que yo podía comprobar, y lo hice: una dirección que confirmé en google que existía, y un número de teléfono con prefijo internacional 44 del Reino Unido al que llamé y me contestó, aunque sólo hablé con él unos segundos, porque me costaba entenderle y pensé que mi listening necesitaba mejorar mucho.

Para resumir la historia, se trataba de un irlandés bien situado cuya ex-mujer murió de cáncer meses después de divorciarse, hace unos tres años. Freelance como computer consultant, solo en el mundo a excepción de un hijo que estudiaba en una universidad de Londres y al que adoraba, por supuesto. Me mandó una foto suya, con una pinta de irlandés indiscutible.
Estaba en Londres terminando un proyecto de trabajo, había viajado por muchos países y anteriormente había trabajado en Barcelona, cuyo ambiente le encantaba, igual que las mujeres españolas, así que pensaba instalarse aquí al acabar el proyecto actual.

Debo decir que leo toda la literatura referente a mi trabajo en inglés, pero es muy especializada. No tengo oportunidad de mantener conversaciones ni leo en inglés nada que no sea de patología, así que mi nivel no es especialmente elevado. Por ello aunque me chocaban algunas expresiones, tiempos verbales y sintaxis que utilizaba en sus mails y en el chat, pensaba que mis conocimientos de inglés coloquial son muy escasos.

Naturalmente mi interés fue aumentando, al notar el suyo y sus ganas de venir a Barcelona a conocerme. Acabó su proyecto y concretó la fecha de su viaje, enviándome la confirmación de KLM de su vuelo.
A todo esto he de añadir que se interesaba mucho por mis hijos, siempre me preguntaba por ellos, sobre qué hacían, dónde estaban, les daba recuerdos... Su hijo pasaba unos días con él y también me enviaba saludos, incluso llegó a escribirme un mail adjuntando una foto.

Así se fue preparando el terreno, hasta que unos días antes de venir, le surgió una entrevista de trabajo en Nigeria, y aunque debía viajar allí, aquéllo "no cambiaba los planes" porque sólo estaría un día. Viajaría con su hijo, a quien le hacía gracia ver otros lugares, y así además no iría solo.
Aquí se me subió la antena aunque todavía daba crédito. Se suponía que desde Nigeria me escribiría, puesto que se llevaba el portátil.
Y efectivamente, me escribió. Para contarme una película tan inverosímil que hasta yo, que soy una ingenua, no me tragué. Pero por aquéllo de... ¿y si fuera cierto?, le contesté. También me llamó por teléfono desde un número nigeriano (comprobé el prefijo inmediatamente), y esta vez ya pude hablar con él y escucharlo algo más , de manera que en seguida me di cuenta que de británico tenía menos que yo, y entendí por qué me parecía que llevaba una zapatilla en la boca: su inglés era africano, concretamente nigeriano. Nos cruzamos varios mails y llamadas de teléfono pero no consiguió nada.

Para hacerlo corto, el cuento era que al llegar a Nigeria, un taxista los había engañado y los asaltaron unos hombres armados que les pidieron todo lo que llevaban encima. El hijo, con su espíritu joven y rebelde, se había negado, le habían disparado en la cabeza y se encontraba en coma en el hospital. Lo había denunciado a la policía quien no le había hecho mucho caso, había acudido a la embajada donde tampoco, y su banco al que llamó para pedir dinero no tenía oficina por allí. Naturalmente, tenían que hacerle una radiografía a vida o muerte para saber dónde estaba alojada la bala, que costaba 750€. No quería pedírmelo, pero no tenía otra opción, me lo devolvería, y me imploraba por favor que salvase la vida de su hijo.
Evidentemente se acabó la comunicación.

Lo primero que hice fue denunciarlo a la webmaster de Parship, quienes me contestaron inmediatamente y eliminaron su perfil de la página.
Gracias a la inestimable ayuda de Patsy, aprovechando que estuve en Madrid, comprobamos que el número de teléfono que me había dado, aunque tiene el prefijo de Reino Unido, se sigue de diez cifras, las dos primeras 70, lo que le hace ser un número especial que puede hacer y recibir llamadas desde cualquier lugar. Puede contratarlo cualquiera, pero los británicos no suelen hacerlo porque es caro.
Estaba convencida de que el otro tipo que me escribió desde Dubai era otro timo parecido, y comprobé que el número de teléfono que me dio también tenía las mismas características. También comprobamos que la dirección que me había facilitado no correspondía a ningún hotel, donde se suponía que vivía en Londres. Quisimos averiguar las IP y su localización desde donde mandaban los mail, pero ahí no conseguimos nada.

Debo confesar que me fastidió bastante, y empecé a buscar información por internet. La red va plagada del llamado timo o estafa nigeriana, que también se denomina timo 419 porque es el artículo del código penal nigeriano que infringe, y tiene múltiples variantes, siempre ofreciendo comisiones sustanciosas al colaborar para cobrar una herencia, o una lotería, donaciones a ONG y otras. Falsifican sellos, firmas y membretes oficiales y suelen ser timos bastante elaborados. No siempre operan desde Nigeria, pero el timo se ha quedado con ese nombre.

Sin embargo, no he encontrado nada en relación a páginas de contactos, y estoy segura de que tiene que haberlo. He vuelto a indagar en el portal y, sabiendo lo que sé, he visto más de un perfil que huele a timo nigeriano.

Obras

2010-11-01T20:28:00.001+01:00

Estoy liada cual pata de romano.

Por fin, después de no sé cuántos años tras ello, y tras dos años y medio desde que se aprobó el proyecto, persiguiendo a la gente para que pague o se comprometa a pagar, se empieza a rehabilitar la fachada del edificio donde vivo. Yo ya llevo dos años pagando el préstamo que pedí para ello, y me quedan otros tantos.

Esta semana han empezado a poner los andamios, que hasta el permiso para ello ha costado, porque el ayuntamiento se negaba porque ocupa toda la acera. Andamios especiales, aislados, porque tiene que venir personal especializado para tirar abajo la fachada, que es de fibrocemento (del de antes, el que contenía el cancerígeno amianto), y para retirar los escombros.

La mayor parte de la fachada cubre unas tribunas a manera de balcones cerrados, que dejarán a la intemperie. El salón de mi casa (y de la mayoría de vecinos) da a esa tribuna, que además hace las veces de habitación. Para no quedarnos literalmente con el culo al aire, nos taparán el salón y las ventanas de las habitaciones que dan a la tribuna con pladur. ¡Hala, sin ventilación, o con un ventanuco que nos abrirán en el pladur, para que nos contemplen los trabajadores!

En esa tribuna tengo un estudio, lleno de estanterías con libros, un escritorio y todas las plantas que hay en mi casa. Pues este largo fin de semana, en lugar de salir, descansar, bailar o dormir, he tenido que desmontarlo y empaquetarlo todo, porque mañana empiezan a tapiarnos.

A la pasta que me cuesta la fachada, veintiún mil euros del ala, hay que añadir que he tenido que alquilar un trastero mientras duren las obras, porque no tengo sitio en casa para dejar todo lo que he desalojado de la tribuna: cajas con libros (muchos los he puesto en doble fila en otra gran estantería que hay en el salón, pero todos no me caben), montones de estantes, laterales, traveseros, cajonera, cortinas, lámparas... Y sin contar las plantas. Las orquídeas me las llevaré a mi despacho del hospital, para que se pongan estupendas como la que tengo allí, el resto tendré que bajarlas al patio, si me dejan.

No sé cuánto tiempo van a durar las obras, alrededor de un año o más para todo el edificio, pero lo que me concierne a mí no sé cuántos meses, sólo sé que voy a estar muy entretenida...

Una de cal y otra de arena

2010-10-24T23:09:00.004+02:00

Este fin de semana ha sido agridulce respecto al baile.
Voy a clase los viernes (¡ya estoy en el nivel medio-avanzado!), a pesar del cansancio acumulado del día y de la semana, porque luego hay baile. Si no fuese a la clase, me daría mucha pereza salir de casa sólo para bailar. Así aprovecho para aprender y luego poner en práctica lo aprendido.
Ese día bailamos en una sala peculiar, la Peña Artística La Constancia (PAC), un local donde los jubilados del barrio de Hostafrancs juegan al dominó o al bingo y bailan bailes de salón. Naturalmente el viernes por la noche está reservado por nuestra escuela para bailar swing. El suelo es de terrazo, no muy adecuado para este tipo de baile, y el aire se acondiciona con ventiladores insuficientes. Hay mesitas alrededor, cubiertas con manteles hasta el suelo de color lila y flores artificiales blancas, y con servilleteros que indican con un letrero que están reservadas para la Sra. María o el matrimonio Carmen y Ángel. El techo y las columnas están adornados con cintas y globos lilas y blancos. Todo muy kitsch, pero ya se ha consolidado como un clásico del Lindy Hop los viernes por la noche. Aunque asisten algunos profesores, la mayoría de los que vamos a bailar allí somos alumnos de los primeros cursos e intermedios. Así que el ambiente es muy distendido, no hay estrellas, nos conocemos todos, y lo pasamos bien. Siempre hay más mujeres que hombres, y algunos días, muchísimas más.

Este viernes, no sé por qué misterio de la naturaleza, había menos mujeres que hombres, la primera vez desde que yo bailo.
Fue fantástico, me lo pasé fenomenal. No paré de bailar en toda la noche, a veces incluso tenía que escoger entre dos candidatos, bailé con algún chico con el que no había bailado jamás, bailé Balboa sin saber...
Me salieron ampollas en los pies, pero yo seguía bailando.
Insólito.

La otra cara de la moneda ha sido esta tarde. Había baile organizado por otra escuela, en el ático de un edificio dedicado a la danza y artes escénicas. Por lo menos, suelo de parquet. Bailadoras a patadas. Nivel muy alto, mucho master del universo.
Por si fuera poco, al cabo de un rato, ha venido la guardia urbana, que ha obligado a bajar el volumen de la música. Me ha parecido alucinante, a las siete de la tarde. Desde la calle se oía un poquito la música. Desde luego, menos que lo que se oye a Luis Miguel desde mi casa. Se han cerrado las ventanas, y no había ningún tipo de acondicionamiento de aire.
Resultado: he conseguido bailar dos o tres bailes, y me he marchado, asqueada.

He comentado con uno de los que ha bailado conmigo la enorme desproporción que había entre leaders y followers y, naturalmente, ni se había dado cuenta.
Desde luego, recomiendo a todos los chicos, en especial a aquellos que tengan la autoestima baja, que se apunten a bailar. No hay terapia más eficaz: Se sentirán queridos, solicitados, disputados, y encima se lo pasarán bien bailando.

Mi limón, mi limonero

2010-10-18T20:50:00.001+02:00

Una amiga me ha reenviado el siguiente correo, procedente de esas cadenas que no soporto. Pero es que encima me toca el punto débil, es un tema, el del cáncer, con el que estoy en contacto a diario, y que conozco bien. Me lo ha enviado sin ningún texto personal, soy una más entre unas cuantas direcciones de correo electrónico. Sé que lo hace con la mejor intención, que en el fondo se cree todo o parte de lo que se dice en él, que debería haberlo tirado directamente a la papelera, pero no puedo pasarlo por alto.

El Limón (Citrus limonun Risso, Citrus limon (L.) Bum., Citrus medica) es un producto milagroso para matar las células cancerosas. Es 10,000 veces más potente que la quimioterapia. ¿Por qué no estamos enterados de ello? Porque existen organizaciones interesadas en encontrar una versión sintética, que les permita obtener fabulosas utilidades. Así que de ahora en adelante usted puede ayudar a un amigo que lo necesite, haciéndole saber que le conviene beber jugo de limón para prevenir la enfermedad. Su sabor es agradable. Y por supuesto no produce los horribles efectos de la quimioterapia. Y sí tiene la posibilidad de hacerlo, plante un árbol de limón en su patio o jardín. Todas sus partes son útiles.

La próxima vez que usted quiera beber un jugo, pídelo de limón natural sin preservantes.

¿Cuántas personas mueren mientras este secreto ha estado celosamente guardado para no poner en riegos las utilidades multimillonarias de grandes corporaciones?

Como usted bien lo sabe el árbol de limón es bajo. No ocupa mucho espacio, Se le conoce con el nombre de Limonero, limón, lima , limoeiro (gal.), llimoner (cat.), limoiaritz (eusk.).

La fruta es un cítrico que viene en diferentes presentaciones su pulpa se la puede comer directamente o se la emplea normalmente, para elaborar bebidas, sorbetes, dulces etc.

El interés de esta planta se debe a sus fuertes efectos anti cancerígenos. Y aunque se le atribuyen muchas más propiedades, lo más interesante de ella es el efecto que produce sobre los quistes y los tumores. Esta planta es un remedio de cáncer probado para los cánceres de todos los tipos. Hay quienes afirman que es de gran utilidad en todas las variantes del cáncer.

Se la considera además como un agente anti-microbial de amplio espectro contra las infecciones bacterianas y por hongos; es eficaz contra los parásitos internos y los gusanos, regula la tensión arterial alta y es antidepresiva, combate la tensión y los desórdenes nerviosos.

La fuente de esta información es fascinante: procede de uno de los fabricantes de medicinas más grandes del mundo, quien afirma que después de más de 20 pruebas de laboratorio, realizadas a partir de 1970 los extractos revelaron que:

Destruye las células malignas en 12 tipos de cáncer, incluyendo el de colon, de pecho, de próstata, de pulmón y de páncreas…

Los compuestos de este árbol demostraron actuar 10,000 veces mejor retardando el crecimiento de las células de cáncer que el producto Adriamycin, una droga quimioterapéutica, normalmente usada en el mundo.

Y lo que es todavía más asombroso: este tipo de terapia, con el extracto de limón, destruye tan sólo las malignas células del cáncer y no afecta las células sanas.

Instituto de Ciencias de la Salud , L.L.C. 819 N. Charles Street Baltimore, MD 1201

No dejes de reenviarlo!!!

Que el limón es muy sano, no voy a cuestionarlo ni rebatirlo. Es muy rico en ácido cítrico y en vitamina C (y en menor cantidad, A, E y B). Contiene además minerales como potasio, magnesio, fósforo, calcio, y pequeñas cantidades de hierro, cobre, cinc y manganeso.
La fórmula del ácido cítrico es C6H8O7, es decir, contiene 6 carbonos, 8 hidrógenos y 7 oxígenos. En la industria se obtiene por fermentación de azúcares como sacarosa o glucosa. Es un potente antioxidante, y se utiliza como conservante en muchos alimentos. En nuestro organismo se obtiene de forma natural como metabolito intermediario en el ciclo de los ácidos tricarboxílicos. En alguna ocasión (entradas sobre el chocolate y la cerveza) he mencionado las propiedades beneficiosas de los antioxidantes. No voy a decir nada respecto a las vitaminas, ya que de todos es sabido que son necesarias para nuestro metabolismo, en cantidades muy pequeñas.

Es decir, el limón es muy bueno y muy sano, además de muy rico.
Pero de ahí a decir que es más potente y eficaz como tratamiento contra el cáncer que un quimioterápico, y hacer proselitismo para abandonar las terapias antineoplásicas en favor de tomar zumo de limón, va un abismo e insulta mi inteligencia. Sé que no debería hacer caso, el mail es tan simple y tosco que da risa, pero se está tocando un tema muy importante que afecta la vida de las personas.

Es típico de vendedores de humo y charlatanes argumentar con conspiranoias como que la industria farmacéutica oculta los poderes del limón para poder vender sus productos, ya que tratar el cáncer con limón sería muy barato. No digo yo que las farmacéuticas sean hermanitas de la caridad y no tengan intereses económicos, pero precisamente se gastan muchos millones para encontrar fármacos útiles contra el desarrollo del cáncer, naturalmente para sacar provecho después con su venta. Todas buscan la panacea, es decir, el fármaco anticanceroso ideal (que nunca puede ser único, lo saben y tienen muchos frentes abiertos), y si el limón lo fuese, ya lo tendrían patentado, con otro nombre, ocultando su fórmula, o maquillándola.
También es típico de los charlatanes utilizar un lenguaje aparentemente científico o técnico (aunque no es el caso), para parecer serios o eruditos, aunque los argumentos sean equívocos, confusos o incluso contradictorios. En este mail se está hablando por un lado de tratamiento del cáncer y por otro de prevención. Mezclando churras con merinas.
Y por último, suele ser también común a todas estas mentiras la falta de pruebas, a favor o en contra, de lo que se habla. No hay referencias de dónde se sacan los datos, estudios que corroboren lo que se afirma, etc, etc.

Así que por favor, intentad comer lo más sano posible, limón y otros cítricos incluídos, pero si tenéis una enfermedad grave: acudid al médico, y no os creáis patrañas como la de este hoax.

NO existen los tratamientos milagrosos contra el cáncer. Actualmente el cáncer ya no es el coco que era hace unos años, se curan muchos cánceres, gracias a que se ha avanzado en la detección precoz y en nuevas terapias más efectivas y selectivas. Mucha gente trabajamos diariamente en aprender cómo se desarrolla, cómo se manifiesta y cómo combatirlo, y es una tarea muy seria que no puede ser menospreciada por ignorantes que escriben estupideces.

Si estoy oyendo a Luis Miguel, hoy es domingo

2010-10-17T18:37:00.001+02:00

Hace ya un tiempo publiqué aquí lo mucho que me molesta entrar en una página web y que haya publicidad en movimiento. Dos años después, como era de esperar, la cosa no sólo no ha mejorado, sino que ha empeorado. Ahora, cuando accedes a la web de un diario digital, ya sabes que lo primero que te va a salir es un anuncio, y rápidamente apuntas el ratón donde imaginas que está la cruz para cerrarlo y acceder a la página que de verdad estás buscando. Es el primer paso. Una vez estás en la página de inicio, el siguiente es el bombardeo de publicidad móvil entre las diferentes noticias: imágenes que aparecen, desaparecen, cambian, colorines que se meten en la retina y te distraen de la lectura que has ido a buscar. Y no sólo en la página principal. Acceder al artículo, o a la entrevista que quieres leer en profundidad ni te protege ni tiene más conmiseración. Es difícil concentrarse en la lectura. Sin tener los ojos a los lados de la cabeza como los pájaros, tenemos una cierta visión lateral que nos impide eludir el anuncio que nos reclama. Y cuidadito con dónde dejas el ratón, porque la novedad es que como la flecha se pare sobre algún anuncio, o a veces incluso sin necesidad de que esté sobre él, se despliega automáticamente y te obliga a tragártelo.
Podría aducirse que los diarios digitales son gratuitos (de momento), y que de alguna manera tienen que financiarse. Me parece muy bien, pero los periódicos impresos no son gratuitos y también llevan publicidad, así que no se trata de publicidad sí o publicidad no, sino de que se quede quieta, y quien quiera leerla, que la lea, y quien no, pues que le dejen tranquilo.
Como dije entonces, me molesta que interfieran mis pensamientos o hacia dónde los dirijo. Y me molesta que me impongan lo que tengo que leer, o lo que tengo que ver.
Pues lo mismo con la música. No me gusta la música alta, porque me impide pensar. Me molesta ir en un coche con la radio a toda pastilla. Ya no digamos no ir en el coche, y tener que sufrir la de los que pasan con las ventanillas abiertas y con la música (por llamar a ese ruido de alguna manera) a miles de decibelios.
En casa, si se pone música, tiene que ser con un volumen muy moderado. Soporté la música estridente que escuchaba Pol de adolescente (afortunadamente la música que le gusta ahora también es de mi agrado), y tengo que aguantar la que escucha ahora Àlex (que ya se le pasará), pero saben que no pueden pasar de un cierto volumen, o se ponen los auriculares.
Pues el colmo es tener que oír los domingos la música que escucha alguien del barrio, del edificio de enfrente (no a menos de 40 ó 50 metros), cuando encima no te gusta. La vecina en cuestión (estoy segura de que es una mujer), escucha todos los domingos a Luis Miguel, y nos hace partícipes a todo el barrio de sus almibarados boleros. Incluso ahora, que las ventanas ya están cerradas.

Antony and the Johnsons

2010-10-12T20:55:00.003+02:00

Descubrí a los Antony and the Johnsons en febrero de 2005. En un programa de radio, un comentarista de música dijo que era lo mejor que había escuchado últimamente, puso un fragmento de una de sus canciones, y me atrapó. Supongo que fue la música adecuada en el momento adecuado.

Jamás me había pasado nada parecido con ningún otro grupo. Me compré el disco que acababan de editar, el segundo largo de su carrera, y recopilé todo lo que habían publicado hasta entonces. Lo escuchaba día y noche sin parar. Su música invadía mi interior y me rellenaba como si se tratase de plastilina que ocupase mis huecos. Lo recomendaba a todos mis amigos y conocidos, y no entendía cómo podía no gustar o ser indiferente a alguien.
Antony, el líder y alma del grupo, me parecía un ser atormentado, por su manera de cantar y por las letras de sus canciones, y su voz, profunda, melodiosa, desgarradora, encauzada en unas melodías difíciles, diferentes, sobrecogedoras... es algo que no se puede explicar con palabras: hay que oírlo.
Su look es también bastante peculiar, lo que se dejaba ver en las carátulas de sus discos.

Contagié mi entusiasmo a un gran amigo (luego fue él mismo mayor entusiasta que yo), quien me sorprendió en agosto con la compra de unas entradas para el primer concierto de su primera gira por España, en Cartagena, en el auditorio al aire libre del parque Torres. Hice unas cuantas piruetas en el alambre para poder asistir, y finalmente fuimos.

Debo decir que no soy muy amante de ir a conciertos y no he ido a muchos, por la sencilla razón que me agobian las multitudes (en el último concierto al que había ido, de Sabina, me desmayé). Sin embargo, éste era con asientos, en un teatro romano, con música intimista y con un target de asistentes asumible para mí.

El inicio del concierto se retrasó, y la expectación era máxima. Yo me sentía como una niña a quien llevan por primera vez a un espectáculo insólito, tantas eran mis ganas de conocer a Antony.
El escenario, a oscuras, con un piano iluminado, era el centro de toda la atención de los asistentes que llenábamos el teatro. De repente, apareció una figura humana enorme, algo encorvada, embutida en una camisa blanca y unos pantalones negros (rotos), con un bolso colgado de un hombro, y pelo negro lacio largo. Parecía una mujer grandullona, con unos andares no especialmente gráciles. Se sentó al piano, y empezó a cantar.
Yo, que durante los meses anteriores había oído miles de veces las canciones de Antony and the Johnsons y me sabía las letras, no reconocía lo que aquel personaje estaba interpretando, ni al personaje mismo.
Inmediatamente pensé que era una broma. Me parecía un hombre disfrazado de mujer de la limpieza de pega, que nos estaba entreteniendo porque Antony llegaba tarde. Pero a medida que avanzaba en la pieza, conseguí reconocer algunas notas, y cuando me convencí de que aquella cosa era Antony, me sentí un poco decepcionada.

Sin embargo, al poco me cautivó. La pasión con la que interpretaba las canciones (a su libre albedrío, porque muchas se parecían poco a las que yo había oído en las grabaciones), su simpatía, haciendo participar al público en algunas de ellas, consiguieron hacerme suya. Aquel corpachón destilaba la sensibilidad de la que yo me había enamorado en sus discos, y no me defraudó. Salí extasiada del concierto (nunca te lo agradeceré bastante, Tonio).

Con ese segundo disco saltó a la fama, empezó a dar conciertos por todo el mundo, y su música incluso llegó al cine, primero de manos de Isabel Coixet en La vida secreta de las palabras, después a series y anuncios de colonias...

Me ha hecho recordar todo esto la noticia de la publicación ayer de su cuarto disco, Swanlights, que he podido escuchar aquí. Aunque ya no escucho sus canciones tan a menudo, sigo sus pasos y tengo todo lo que ha publicado. En elpais.com han publicado hoy una entrevista en la que Antony se define como transexual y responde a preguntas personales y de actualidad. En estos momentos pone música a una ópera que interpretará Willem Dafoe, La vida y la muerte de Marina Abramovic.

La muerte es un tema recurrente en su obra. Os dejo una de las canciones que más me impactó cuando empezaba a escucharlo: I fell in love with a dead boy.

Cinepatía

2010-09-25T16:15:00.001+02:00

Reconozco que como últimamente estoy un poco negativa, le saco faltas a todo, y eso incluye también las películas que veo, pero intentaré no ser injusta en mi valoración. Debo decir que hasta ahora la cartelera estaba bastante floja, así que no todo es culpa de mi visión sesgada. No ha servido escoger las películas por el director, los actores o la publicidad.

Conocerás al hombre de tus sueños (You will meet a tall dark stranger, Woody Allen. USA 2010).
Un gran fiasco y una gran decepción. Si os soy sincera, no me acuerdo de nada de la película, ni quiero acordarme, y es así desde los diez minutos posteriores a la salida del cine, en los que estuve maldiciendo y despotricando sobre ella. A partir de ahí, se borró automáticamente de mi mente. He tenido que recurrir a internet para leer sinopsis e ir recordando, pero ni siquiera me apetece explicar aquí de qué va.
Es una película del estilo de la del año pasado, Si la cosa funciona, pero ésta sí funcionó, seguramente porque estaba pensada desde 30 años antes, cuando el mejor Woody Allen. En cambio Encontrarás... no tiene dónde agarrarse, si no es a la interpretación de Anthony Hopkins y Naomi Watts. No se identifica a Allen ni por el forro. Antonio Banderas prescindible completamente. En el enlace que os he puesto creo que la ponen demasiado bien. En fin, un bodrio que recomiendo no ir a ver.

El americano (The American, Anton Corbijn. USA 2010).
Interpretada por George Clooney, que creo que es el único gancho de la película (bueno, y para quien le guste, los desnudos de Violante Placido). Se supone que es un thriller donde el protagonista es un asesino a sueldo y experto en armas, que pretende redimirse en un pueblo remoto en los Abruzzos italianos tras un último trabajo. La película está basada en la novela A very private gentleman, de Martin Booth y, sin haberla leído, me da que se deben parecer como un huevo y una castaña. Las palabras de una de las productoras (Ann Carey) en el folleto gratuito que leí en el cine, esperando a que comenzase la película: "Leí la novela hace más de diez años, y enseguida pensé que podría ser una película sexy y entretenida con un papel interesante y complejo", ya me chirriaron.
La interpretación de Clooney es francamente buena, y no va de guaperas ni de galán, como lo demuestran los (excesivos) primerísimos planos que confirman que el tiempo pasa para todos. La fotografía también es excelente, se nota que el director es fotógrafo, y el paisaje forma parte indisociable del argumento, colaborando en reflejar la soledad y aridez del protagonista. Sin embargo, el argumento es muy flojo, los personajes secundarios (o no tanto) forzados, demasiados cabos sueltos y un final metido con calzador. La historia de amor entre Clooney y Placido aparece como un champiñón de la nada, y el cura Pepito Grillo con sus propios secretos resulta un poco naïf. En definitiva, película visible, pero que no está a la altura de lo que promete, prescindible.

Madres e hijas (Mother and child, Rodrigo García. USA 2009).
No es la primera vez que Rodrigo García, hijo de Gabriel García Márquez y director de Cosas que diría con sólo mirarla, dirige una película con varias historias de mujeres, ya lo hizo con éxito en Nueve vidas. También se nota la mano del productor, González Iñárritu, experto en entrelazar tramas dentro de sus películas. Madres e hijas narra la vida de tres mujeres y la relación con sus respectivas hijas y madres, las que están, las que no están, por voluntad propia o ajena, las que tuvieron que dejar marchar, las deseadas que no llegan...
Maternidad no deseada, maternidad anhelada, adopción, aborto, son los conceptos que aborda la película, desde un punto de vista parcial, naturalmente el del director, que puede compartirse o no. En aproximadamente la primera mitad de la película, mientras se expone cada personaje y sus circunstancias, el argumento es convincente y la caracterización de los personajes brillante. A partir de ahí, la resolución de las distintas tramas y la forma de conectarlas, algo artificiosa. La transformación del carácter de las protagonistas no resulta muy creíble.
La película brilla mucho más por el cuadro de actores: Annette Bening está espléndida, Naomi Watts lo borda, Cherry Jones y Kerry Washington convencen. La presencia masculina en la película, discreta y silenciosa, interpretada por unos adorables Samuel L. Jackson y Jimmy Smits, fuertes y tiernos como dicen que nos gustan a las mujeres.

Dos hermanos (Daniel Furman. Argentina 2010).
De las cuatro, la que ha pasado más desapercibida y, sin embargo, la que más me ha llegado. Interpretada por Graciela Borges y Antonio Gasalla, dos conocidos y consagrados actores argentinos. Creo que a ella no la conocía, y a él sólo lo había visto como la inefable mamá Cora en la película argentina de 1985 Esperando la carroza. Del director había visto El abrazo partido y Derecho de familia, y me habían gustado.
El film está basado en la novela de Sergio Dubcovsky Villa Laura.
Susana y Marcos son dos hermanos solteros sesentones diametralmente opuestos, que se odian y se quieren a partes iguales. Susana tiene una personalidad avasalladora con delirios de grandeza, es mitómana, dominante, manipuladora y timadora, mientras que Marcos es sumiso, sensible y apocado, y ambos tendrán que enfrentarse a la muerte de su madre, con quien vive Marcos, y al resto de sus vidas.
La familia no se escoge y, a veces, es lo único que tienes. Tengo algún caso parecido en mi familia.
Lo mejor de la película, una vez más, es la soberbia interpretación de los protagonistas, aunque a veces el histrionismo del personaje de Graciela y el conformismo de Marcos resultan irritantes.

Un día de furia

2010-09-21T21:03:00.002+02:00

Seguramente porque sin Labordeta estamos un poco más huérfanos de mentes políticamente incorrectas y con sentido común.

Puede ser porque el otoño está muy próximo.

O por la pre-pre-pre-campaña política más larga y embustera que recuerdo.

O acaso porque no hay una sola vez que vaya a buscar una bata limpia a la lavandería del hospital y no me la hayan perdido.

Puede que los que parecen expertos a mi alrededor sean simplemente expertos en parecerlo.

Puede que no soporte mi propia timidez, o mi soberbia, que me impiden bailar todo lo que quisiera.

Es posible que me moleste ser cada día un poco menos visible.

Puede que haga demasiado tiempo que estoy sola.

Todo se deteriora a mi alrededor y no hago nada por evitarlo. Puede que ya no pueda con todo.

Seguramente me estoy encerrando cada vez más en mi casa y en mí misma.

Puede ser que mis hijos y yo nos estamos haciendo mayores.

No entiendo por qué he perdido el gusto por los libros, con un montón de ellos empezados y escasos acabados.

Es posible que tenga más miedo a la soledad de lo que soy capaz de reconocer.

Quién sabe si no soy más dependiente o adicta de lo que me permito admitir.

Acaso confunda egoísmo y autoestima.

Probablemente no merezca el reconocimiento que en cualquier caso nunca llega.

Quizá me esfuerzo en la dirección equivocada.

Puede que sea yo quien conduce en sentido contrario.

O quizá simplemente (como siempre se encarga de recordarme mi madre), tengo muy mal carácter.

Seguramente porque no me siento de nadie, de ningún lugar, de ningún bando, de ningún color.
No encuentro mi lugar porque dudo de su existencia.

Quizá todo es una gran casualidad.

Debería asumir estafas, personales, materiales y sentimentales, sin responsabilizarme. Ser más amable con los demás y conmigo.

Quizá debería rebajar expectativas y exigencias, empezando por mí misma, relajarme y sacudirme las pulgas.

Demasiada política, demasiada opinión, demasiado dinero perdido, demasiada cabeza y demasiado poco corazón. ¿O es al revés?

¿Por qué cada vez vamos un poco más allá en lo soez, lo grosero, la mala educación, la falta de escrúpulos, la incorrección...? Cada vez el listón está más bajo, o más lejos.

¿Por qué imitamos lo malo de los comportamientos, de las ciudades, de los maestros, de las costumbres, y en cambio nos cuesta tanto copiar lo bueno?

Me molestan el oportunismo de unos y la estupidez de otros. El cinismo de unos y la candidez de otros. La presunción de unos y la impotencia de otros. Unos tanto y otros tan poco.

El caso es que me encuentro en mi montaña rusa particular, ahora bajando. Siempre es un aliciente averiguar cuánto tiempo caeré vertiginosamente para tomar impulso e iniciar el lento ascenso...

Un mal día lo tiene cualquiera.

Temporada de setas

2010-09-10T22:52:00.003+02:00

Las características meteorológicas de este año han hecho que se adelante la temporada de setas, que suele empezar con el otoño y las primeras lluvias. Al parecer, ésta será una buena cosecha.

A mí me gustan mucho, cualquier variedad comestible, y preparadas de cualquier forma. Lo mismo como champiñones crudos en ensalada que moixernons (no sé cómo se dice en castellano) guisados, o rovellons (níscalos) a la brasa.

Supongo que en todas partes sucede igual, pero en Cataluña, muchos de los nombres populares de las setas son a veces despectivos o groseros, o cómicos, como mataparent de peu vermell ("mata-pariente de pie rojo", Pie rojo), pet de llop gris ("pedo de lobo", Bejín plomizo), peu de cabra (Pie de cabra), bola de neu pudent ("bola de nieve maloliente", Agarico amarilleante), pixacà ("meaperros", Amanita pantera), orella de gat negre (Oreja de gato negro), cama de perdiu ("pierna de perdiz", Gomfidio reluciente), enganyapastors ("engaña-pastores", Níscalo falso), tita de gos ("picha de perro", Falo perruno), peu de rata ("pie de rata", Ramaria coliflor), trompeta de morts (Trompeta de los muertos)...

Naturalmente, los hongos que más conocemos son los que nos comemos, pero los hongos son organismos muy curiosos de los que la mayoría de los mortales desconocemos casi todo. En realidad, hongo y seta no son sinónimos: las setas son las fructificaciones de ciertos hongos.

Para empezar, los hongos constituyen su propio reino, no son animales ni vegetales. Se estima que existen más de un millón de especies, mientras que sólo están descritas unas ochenta mil. Comparten con el reino animal que son incapaces de producir su propio alimento y consumen otros organismos, y con las plantas que, por ejemplo, dispersan sus esporas al viento. Los hongos se reproducen por medio de esporas (como también lo hacen las algas), que son extraordinariamente variadas, móviles o inmóviles, sexuales o asexuales. Muchos hongos producen sus esporas en estructuras microscópicas, mientras que otros forman los cuerpos fructíferos (setas) para liberarlas. Las setas son las lanzadoras de esporas.

La mayoría de hongos son pluricelulares, pero algunos (levaduras) son unicelulares.
La mayoría de ellos son saprófitos, se alimentan de materia en descomposición (de ahí su importancia en el ciclo de la materia), pero también los hay parásitos (produciendo enfermedades en el hombre y otros animales, y en los vegetales), y simbiontes, como los que forman los líquenes.

Además de como alimento, los humanos utilizamos hongos para transformar algunos alimentos, como las levaduras en la elaboración de cerveza y vino, quesos, pan, etc. Otros se utilizan como fármacos (conocido por todos es el hallazgo de la penicilina por Fleming). Algunos son alucinógenos, otros tóxicos, e incluso mortales.
En cuanto a las patologías que producen (sólo unas cincuenta especies de hongos son patógenos para los humanos), las llamadas micosis, pueden ser superficiales, afectando a la piel (pie de atleta), mucosas (muguet), pelo (tiña), uñas (onicomicosis), o profundas, mucho más graves, como la aspergilosis, criptococosis, mucor...

Y ya no me enrollo más, que lo que quería enseñaros es la belleza que pueden mostrar los hongos, tanto los visibles a ojo desnudo como los microscópicos.

Dis-curso escolar

2010-09-07T21:40:00.001+02:00

El punto de inflexión hacia la vuelta a la normalidad tras las vacaciones, se hayan hecho éstas en junio, en agosto o nunca, lo marca el inicio del curso escolar (vale, sí, también el bombardeo de los coleccionables). Se acabó el trayecto rápido y tranquilo hacia el trabajo, el aparcamiento relativamente fácil, y los saldos de verano. Ya han subido hasta la barra de pan.

Este año hay algunas novedades. No sé si es generalizado en toda España, pero en Cataluña se ha cambiado el calendario escolar. Se ha adelantado unos días el inicio de las clases, a cambio de una semana de vacaciones en el segundo trimestre, entre navidad y semana santa. Además se ha suprimido el horario intensivo de los 15 primeros y últimos días del curso. Los maestros están que trinan por ello, y en algunas escuelas han decidido, como protesta, cancelar las salidas extraescolares durante el curso. Se acabaron las convivencias, las visitas al zoo, las excursiones...

Aparte de que el grueso de las vacaciones escolares sea en el periodo estival, por la dificultad de impartir clases con la canícula, parece lógico repartirlas un poco más, teniendo en cuenta que conciliar las vacaciones de los hijos con las de los padres, sean cuando sean, es impensable, puesto que ninguna empresa concede tantos días de vacaciones, ni sumando las de los dos progenitores en el caso que los haya. Está bien, pues, que se espacien, pero las cosas tienen que hacerse con previsión. En la actualidad, sólo hay montadas actividades para los niños en las vacaciones ya establecidas.
Y sin embargo, algo que no es novedad: aquí las cosas se hacen a la brava, por decretazo, se impone, y listos. Sin consensuar con profesorado, sin dotar con personal ni económicamente. Y de golpe. Nada de hacer las cosas paulatinamente, incorporando ayudas, y permitiendo que las familias se organicen. Así que hay que echar mano de abuelos quienes tienen la suerte de contar con ellos, o bien pagar canguros o centros privados, es decir, en la mayoría de casos, a base de dinero.
Tengo la gran suerte de haber dejado ya atrás esa época, mis hijos ya se cuidan solos.

Sin novedad tampoco en detalles absurdos: El curso escolar ha empezado hoy, 7 de septiembre. Son 4 días lectivos más al inicio, a cambio de 5 días en el segundo trimestre. Bien, no tengo objeción, pero... ¿por qué se empieza el martes y no el lunes? Me entero de que el segundo trimestre empezará el 7 de enero de 2011, un viernes, después del día de reyes, 6 de enero, que es fiesta. ¿No sería más lógico empezar el 6 de septiembre el primer trimestre, y el 10 de enero el segundo? ¿Hay alguna razón profunda que se me escapa, o simplemente es que las "mentes pensantes" no son tales?

Uff...! Me da mucha pereza empezar este curso...

Día mundial de...

2010-09-04T19:45:00.001+02:00

Hoy se celebra el Día Mundial de la Salud Sexual.

¿Era necesario?
Lo ideal sería no tener que recordar que se debe cuidar la salud sexual tanto como la mental o la física, que hacerlo fuese algo natural y espontáneo, que lo tuviésemos asumido y viviéramos una sexualidad sana, espontánea y madura, pero la realidad es que estamos todavía tan en pañales, también en salud sexual, que es necesaria la existencia de un día mundial.

Vivimos en un mundo desigual, y el respeto por los derechos humanos que se vive en algunos lugares está lejos de ser generalizado. Estos Día Mundial de... no son precisamente mundiales, se observan más en los países donde menos falta hace, pero deben servir para poner en marcha programas que desarrollen lo que promulgan.

Concretamente, y por poner algunos ejemplos: La epidemia de SIDA está lejos de estar controlada, y aunque se ha ralentizado en los países desarrollados, sigue extendiéndose en países en vías de desarrollo. Y mientras tengamos una iglesia, religiones y dirigentes de las mismas que defienden estupideces y ponen en entredicho los métodos anticonceptivos como el preservativo, será difícil ponerle freno.
La educación sexual en las escuelas, la regulación del aborto y la anticoncepción es imprescindible para evitar embarazos no deseados, y nunca se insistirá bastante en ello.
Bastante lejos estamos de aceptar los derechos de los que viven la sexualidad de manera distinta a los estándares aceptados. Aunque exista el Día del Orgullo (o Dignidad) Gay, también se trata de salud sexual, mental y física.
En algunos países se sigue practicando la ablación del clítoris, cercenando la sexualidad de las mujeres, práctica abominable y cavernaria donde las haya, de las que más exigen educación, educación y más educación.

Hay muchos más motivos, pero uno que no quiero pasar por alto, frivolizando y quitando hierro al asunto, es la salud sexual de los políticos. Estaréis conmigo en que una vida sexual sana hace que estemos de mejor humor, más predispuestos al diálogo y a la negociación, se es más tolerante, y las ideas fluyen mejor. La razón es muy simple: el riego sanguíneo mejora y por lo tanto la oxigenación del cerebro. Así que nuestros dirigentes deberían cuidar mucho más ese aspecto, porque la mayoría parecen mal follados, y eso no puede ser bueno para el país.

Ahora lo entiendo

2010-09-04T15:20:00.001+02:00

Báculo

2010-08-24T21:47:00.001+02:00

Llamadme inculta, me lo merezco:
No tenía ni idea de que la mayoría de los mamíferos macho tienen un hueso en el pene (baculum, os penis) que les permite la erección. Y se llama báculo. Como el bastón de los obispos.
¡Qué casualidad! No hagas que pose en ti mi báculo, adquiere ahora para mí un significado que no me atrevo a verbalizar.
Al margen de las interpretaciones erótico-festivas de los prelados con su báculo, entono un mea culpa que viene que ni pintado, por mi supina ignorancia.

Recuerdo de jovencita, en el instituto, hacer bromas con los amigos sobre un supuesto hueso peneano, al que bautizamos "tibio", y había quien creía que existía realmente.
Por similitud y cercanía, asumí que los mamíferos no humanos tampoco tenían hueso peneano, y nunca nadie me sacó de mi error.
Pues lo tienen primates, carnívoros, murciélagos, roedores e insectívoros.

La curiosidad me ha animado a profundizar sobre el tema, y me he enterado de otra cosa todavía más sorprendente: ¡las hembras también tienen un pequeño hueso en el clítoris!
Para empezar, ni siquiera sabía que las animalas tenían clítoris. (¿Sentirán placer en la cópula? ¿Habrá más vaginales o clitoridianas?)
Yo que pensaba que las mujeres éramos únicas, al tener un órgano (o parte de él) dedicado exclusivamente al placer...

Si pensamos que el clítoris tiene una estructura muy parecida a la del pene, pero más pequeño e interno, no resulta tan extraño que si el pene de los machos tiene hueso, el clítoris de las hembras tenga uno también, más pequeño (baubellum, os clitoridis).
Lo que ya no es tan lógico es que la hiena moteada hembra tenga un os clitoridis tan largo que supera al pene del macho. Mide de 15 a 20 cm y es capaz de ponerse erecto. Las manadas son un matriarcado, ellas lideran la caza, son más grandes y fuertes, y se pavonean con su clítoris.
Al parecer, durante la vida fetal sufren un exceso de testosterona debido a un déficit de aromatasa, enzima que degrada la testosterona, y sufren (o no) las consecuencias el resto de su vida. Las hembras de esta especie de hienas no tienen vagina, y su órgano genitourinario es el clítoris, por donde orinan, copulan y paren. Naturalmente, el hieno no copula si la hiena no lo permite, y cuando lo hace, es bastante complicado. Para ello la hembra debe contraer potentes músculos para replegar el clítoris y que se abra un orificio. El parto es muy doloroso, mueren hasta un 20% de ellas durante el primero, y un 60% de las primeras crías.

Pues no sé de que se ríen.

Cine

2010-08-15T22:58:00.001+02:00

(fotograma de El silencio de Lorna)

Las últimas películas que he visto conforman una estrella de tres puntas, a cuál mejor en su estilo y sin embargo diametralmente opuestas. Una intimista, una de conflictos personales e inmigración, y una trepidante.

La primera, Villa Amalia (Villa Amalia, Benoît Jacquot. Francia 2009), es la historia de una pianista que en un momento de su vida, tras ver a su pareja besándose con otra mujer (aunque el detonante es lo de menos), decide plantarlo todo, sus conciertos, su apartamento, su vida anterior, en definitiva, y se embarca en una huída sin destino predeterminado. La protagonista, Ann (interpretada magistralmente por Isabelle Huppert) desmonta su acomodada existencia sin que le tiemble el pulso, para iniciar una nueva vida y encontrarse a sí misma, lo que logrará en una pequeña isla italiana, en una desvencijada casa donde habitan el paisaje, y ella. Una película con poco diálogo, sin un argumento tal como lo entendemos, es decir, no hay una historia en la que se desarrolle y resuelva una trama, cuenta con unos paisajes impresionantes, que transmiten la paz que busca la protagonista, y con una Isabelle Huppert que, como he leído por ahí, no interpreta, sino que somatiza sus personajes. Creo que para apreciar la película hay que empatizar con el personaje, cosa que a mí, además de que la Huppert es pelirroja y pecosa, no me ha costado nada. La ruptura con todo, la huída y la desaparición a un lugar recóndito, aunque sea temporal, se me ha planteado muchas veces, sin ir más lejos este verano.

La segunda, El silencio de Lorna (Le silence de Lorna, Jean Pierre y Luc Dardenne. Bélgica 2008. Premio al mejor guión en Cannes 2008) es una historia de amor, aunque no lo parezca. Lorna (Arta Dobroshi) es una inmigrante albanesa casada por conveniencia con un yonqui belga, Claudy, para obtener la nacionalidad, gracias a Fabio, un mafioso local. Éste planea asesinar al marido aprovechando su drogodependencia, para que así Lorna se pueda volver a casar con un ruso, dispuesto a pagar mucho dinero para conseguir a su vez la nacionalidad. Lorna se implica en esta mafia para conseguir dinero con el que montar un bar con su novio Sokol, enterado de todo.
La película toca el tema de la inmigración y las mafias relacionadas con ella, la utopía que representa el primer mundo, pero sobretodo se trata del conflicto de Lorna, por no haber podido salvar a Claudy, y a quien sólo en un momento se ve reír, carcomida por el sentimiento de culpa. Algo que no entraba en sus planes y que trastoca incluso su percepción de la realidad. El tramo final del film es un poco irregular, para mi gusto, resuelto de forma ambigua y precipitada. La actriz que interpreta a Lorna es una deliciosa kosovar que me recuerda mucho a Ariadna Gil.

Y la tercera, la superproducción Origen (Inception, Christopher Nolan. Estados Unidos/Gran Bretaña 2010), del director de Memento y El caballero oscuro. Una fantástica cinta de cine fantástico, ciencia ficción al estilo Matrix, con un reparto ajustado al presupuesto. Protagonizada por Leonardo di Caprio, con el que me he reconciliado, y Marion Cotillard, aparecen también Ken Watanabe, Tom Berenger y Michael Caine, entre otros.
Cobb (di Caprio) es un ladrón que accede a información privilegiada introduciéndose en los sueños y el subconsciente de sus víctimas (en este sentido me recordó a Olvídate de mí, donde unos especialistas borraban partes específicas de los recuerdos de sus clientes). Quiere rehabilitarse y volver con sus hijos, y sólo será posible si lleva a cabo un último trabajo, algo diferente a lo que ha hecho hasta ahora: en lugar de robar secretos, deberá introducir una idea en la mente de un rico heredero. Para lograrlo, reunirá un equipo en plan Ocean's eleven, con varios especialistas en diferentes campos.
La película tiene efectos especiales espectaculares, el guión es sólido y, aunque cuesta seguir el hilo de las explicaciones de la metodología que siguen, el objetivo es claro. Trepidante de principio a fin, te mantiene alerta y las casi dos horas y media que dura se pasan volando. Mi único pero, que los personajes secundarios y sus motivaciones están poco elaborados. Pero en el conjunto de la película, esto es una minucia. Altamente recomendable para los amantes del cine de acción y fantástico.

Pol

2010-08-04T17:32:00.003+02:00

Hoy es el cumpleaños de Zapatero, de Obama y de un novio maltratador que tuve. Naturalmente, me importa un rábano.
Pero también es el cumpleaños de Pol, mi hijo mayor, y eso sí me importa. Cumple 21 añazos, de los cuales más de la mitad no lo hemos celebrado juntos. Siempre coincide que por estas fechas está con su padre. No importa, porque lo celebramos a destiempo. Hay gente que le da mucha importancia a celebrar las cosas en un día determinado, el que toca, y es un sacrilegio para ellas dejarlo para otro momento. A mí me da igual, se trata de celebrar que está en el mundo, que me cambió la vida, que se está convirtiendo en un hombre maravilloso, que es una buena persona, que es un artista...

Nació un año después de casarme, un pedazo de niño de más de 4 kg, que enseguida hizo olvidarme que la había cagado casándome con su padre. Mi atención se centró en él y consiguió durante un tiempo que dejase de lamentar haber errado el camino.

Ponerle nombre tuvo su miga.
Por aquella época, Pol no era un nombre común ni mucho menos (no como ahora, que hay más Pols que Jordis), apenas se conocía por la población del Maresme, Sant Pol de mar.
Unos años antes de que naciese mi hijo, conocí a un niño que se llamaba así. Me pareció tan bonito, corto, simple y varonil que decidí que, si algún día tenía un hijo, se llamaría así.

En cuanto supe que tendría un niño, a los 4 meses de embarazo, y empezamos a pensar en el nombre, se lo comuniqué a mi marido. Siguiendo en su línea, no me contradijo: ni sí ni no, sino todo lo contrario (su estrategia siempre fue la de calla, jode y apaña).
Así que mi familia, a la que le encantaba el nombre, y yo, cuando nos dirigíamos al pequeño que llevaba en el vientre, le llamábamos Pol. A su familia, andaluza, no le gustaba nada el nombre, en especial a su madre, que se había quedado viuda hacía pocos años y tenía reservado para su primer nieto el nombre de su marido, ANTONIO, como se llamaba también su primogénito (que NO era mi marido).

Llegó el momento del nacimiento, y cuando la comadrona nos preguntó si ya sabíamos el nombre que le íbamos a poner a aquel niño tan grande y tan guapo que acababa de llegar al mundo, para ponerlo en la pulserita identificativa, fue cuando su padre desveló que no, que NO LO SABÍAMOS. Mi consternación fue grande, pero acepté que si no le gustaba, tendríamos que buscar otro nombre. Mi alternativa era buscar uno que nos gustase a los dos, creo que la más lógica.
Pues bien, la suya, ante mi rotunda negativa a que se llamase como el abuelo fallecido, era ponerle un nombre compuesto al niño, uno de los cuales lo elegiría yo, y el otro sería ANTONIO. Así, él solo estuvo barajando, durante los 15 días siguientes en los que mi hijo era "el niño", "el pequeñín", "el nene", "el bebé" y cosas por el estilo, nombres tan telenoveleros como Pol Antonio, Antonio Pol, Guillermo Antonio, Antonio Adrián, y otras lindezas por las que yo no estaba dispuesta a dar mi brazo a torcer.
Llegó el día en que "el niño" tenía que inscribirse en el registro civil, daban un máximo de 3 semanas para hacerlo y seguíamos sin ponernos de acuerdo. Tan harta estaba del tema, que le dije a mi marido que se fuese a registrarlo y le pusiese el nombre que le diese la gana. Aún desde el Registro me llamó por teléfono para proponerme algún otro nombre absurdo, a lo que le grité de nuevo que lo llamase como quisiera.
Volvió habiéndole puesto Pol, sólo Pol, pero con varios tachones previos en el documento.

Mi suegra se murió casi sin llamar a Pol nunca por su nombre, se dirigía a él como "el nene".

MOLTES FELICITATS, CARINYO MEU!!!

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2010-07-31T23:01:00.004+02:00

Ya estoy en el mundo. Tardé dos segundos en desconectar, y me costó unas horas volver a conectarme. No está mal, teniendo en cuenta que sólo he desaparecido 6 ó 7 días.

Todo sigue igual a la vuelta. ¿Por qué iba a cambiar nada? Los incendios de cada año, los muertos y desaparecidos en accidentes, evitables o no, las mentiras de los políticos y las próximas elecciones, los tópicos del verano en la tele sobre el calor, las playas, los turistas, nada apetecible que ver ni en el cine ni en la tele...

Bueno, algunas cosas han cambiado: Me he encontrado con la abolición de las corridas de toros en Cataluña, de lo que me alegro. De nuevo se ha muerto mi portátil, ni siquiera se enciende; y he entrado en facebook. Sí. Yo, contraria a este tipo de redes sociales, he claudicado. No pude resistirme a la invitación de mi hermana. Otros antes habían solicitado mi amistad y había hecho caso omiso. Quizá porque no fue la típica invitación impersonal sino que fue con mensaje. Sé que no sirve para nada más que chafardear. Hay a quien le sirve de herramienta de trabajo, para chatear, para quedar, para jugar... No creo que a mí me sirva de nada.

Seguiré a medio gas durante una semana más. Trabajando media jornada y con mis hijos con su padre, parece que las vacaciones se prolongan. Necesitaba este ocio para no hacer nada, dejar que el tiempo vuelva a transcurrir como debe, liberarme de presiones impuestas. Aunque sea pasajero, es necesario coger carrerilla para afrontar la vuelta al 100% de la actividad.

En el fondo, creo que soy una privilegiada.

Missing

2010-07-21T21:29:00.003+02:00

Bueno, ha llegado el momento.
Estoy de vacaciones a medias desde el lunes y, como prometí, voy a desaparecer unos días. Pocos, pero suficientes.
Tengo que desconectar de todo: trabajo, familia, deudas, problemas... incluso del baile.
Pero os dejo un vídeo de animación. Es del año 1946, lo que no es óbice para que sea muy divertido. ¡Hasta pronto!

¡Vacaciones, por compasión!

2010-07-10T20:13:00.004+02:00

Pareciera, por la escasa actividad del blog, que ando ociosa, o descansando merecidamente de un año difícil donde los haya.
Nada más lejos de la realidad. Estoy trabajando 12 horas diarias, lo que consume la (cada vez más) escasa energía de que dispongo, así que no me toca más remedio que reducir las actividades, y una de ellas es el blog.
También me he dado de baja en el gimnasio, como era previsible. Ya sé, ya sé, hacer algún tipo de ejercicio va de maravilla, te mantiene, descarga adrenalina, libera endorfinas, ... Pero todo eso ya lo tengo con el baile, que me gusta mucho más. El gimnasio, ya lo había comentado, me aburre soberanamente y no me motiva.
Ya no hablo de amigos y familia, a quienes tengo medio abandonados.

El trabajo en el hospital es agotador. Llegaron los residentes nuevos a quienes hay que enseñar, y adivinad a quién encomiendan esa tarea. A mí me encanta enseñar lo que sé, pero también me gusta recoger los frutos de lo que siembro. En cambio, cuando los tengo enseñados, los recogen otros. Eso me cabrea.

Por otro lado, la realidad cotidiana está tan enmarañada que no ayuda a mejorar mi estado de ánimo. La crisis sigue devorando puestos de trabajo, amenazando las jubilaciones y llevando familias a la pobreza. El oasis catalán de la política, eufemismo que alguien se inventó, es más bien una fosa séptica, ni mejor ni peor que la del resto de España, donde la corrupción, el descaro, la desfachatez, la demagogia, el engaño, etc, etc, campan a sus anchas. Mientras, el fútbol parece que desenfoca y anestesia las mentes.
Por eso me gustaría que hubiese políticos como Cidinha Campos, de Brasil, de quien os dejo un vídeo que no tiene desperdicio. Igual hasta me interesaría la política.

¡Con un par de ovarios!

Naturalmente, tengo vacaciones del hospital, que empezaré el día 19, pero en el trabajo privado no tengo. Si quiero dejar de trabajar unos días, tengo que buscar a alguien que me sustituya, y tampoco puedo disfrutar de muchos días, puesto que si no trabajo, no cobro. Teniendo en cuenta los líos económicos en los que estoy metida, no es muy factible.
Pero me tomaré unos días de descanso, en los que voy a desaparecer del mapa, me voy a ir y no le voy a decir a nadie a dónde.

Sentido y responsabilidad

2010-06-26T14:23:00.004+02:00

Lloré amargamente ante la tragedia de Castelldefels, la proximidad te hace dar un respingo por si alguien conocido pudiera estar allí. El que la mayoría fueran jóvenes que iban a disfrutar de la verbena, y tener hijos que hacen lo propio, también te solidariza con el sentimiento de sus familiares y amigos, te imaginas la catástrofe en tus carnes.
Personalmente creo que el accidente fue causado por la imprudencia, la impaciencia, el incivismo, el egoísmo y la temeridad de los que cruzaron la vía. Hay paso subterráneo, así que no hay excusa.
Estoy de acuerdo en que hay que reclamar, y soy la primera en reivindicar infraestructuras, instalaciones, mejoras, equipamientos, reparaciones, etc, cuándo y dónde no las hay (como en el vídeo que muestra Patsy en su entrada). Pero no se puede responsabilizar de las consecuencias de los propios actos a terceros, cuando te has pasado por el forro las advertencias, cuando las cosas salen mal. Ni a la administración, ni a nadie.
Olvidamos que tener derechos lleva implícitos deberes u obligaciones.Tenemos esa puñetera costumbre de saltarnos las normas, somos muy listos y valientes... si todo sale bien. Pero si sale mal, la culpa siempre es de otro.
Se da el hecho de que la mayoría de los accidentados eran latinoamericanos, muchos ecuatorianos, y el cónsul de Ecuador no tuvo otra ocurrencia que salir a defender a sus congéneres atacando las instalaciones. Si te quejas de que los representantes del gobierno califiquen de imprudentes a las víctimas, antes de que concluyan las investigaciones, ¿por qué haces tú lo mismo, culpando a la administración?

Hay una víctima del accidente de la que apenas se habla: el conductor del tren. Ese hombre que estaba cumpliendo con su trabajo y que probablemente no volverá a levantar cabeza en lo que le quede de vida, sin comerlo ni beberlo. ¿Qué habría pasado si hubiera visto a la gente cruzando las vías, con suficiente antelación, y hubiese intentado frenar, a la velocidad que circulaba, y hubiese descarrilado el tren, con víctimas de su interior? ¿Habrían reclamado responsabilidades a los imprudentes que cruzaban?

Dicho todo esto, el accidente me ha hecho pensar en la responsabilidad, o la falta de ella, de los individuos en general. El proteccionismo nos entontece. El de los padres, a los hijos, y el de la administración, a la sociedad. Creo que en una sociedad libre lo que no puede faltar es la información, y la seguridad de que ésta llega a todo el mundo.
Si me han avisado por activa y por pasiva que el tabaco es malo y puede tener consecuencias nefastas en mi salud, si sigo fumando y enfermo, es mi responsabilidad, no puedo culpar a la tabaquera (otra cosa es antes de la información).
Crecer y madurar implica asumir la propia competencia, en todos los ámbitos. Se aprende al observar en tu vida lo que te sale bien y lo que te sale mal. Tanto en un caso como en otro se debe hacer balance: ¿gracias a quién tal cosa ha salido bien o mal? No hay muchas posibilidades: o es por uno mismo, o por un tercero, o por la casualidad (cúmulo de circunstancias, azar). Pero para aprender de los errores y de los éxitos, hay que ser honrado y sincero con uno mismo al valorarlo.
La inmadurez se vislumbra a la legua, cuando alguien se jacta de triunfos llovidos del cielo, a la vez que se desmarca de sus fracasos, que siempre resultan ajenos.
De la misma manera que es inmaduro quien no toma las riendas de su vida y la organiza en función de terceros, implicándolos en su bienestar. Tengo varios ejemplos ahora mismo a mi alrededor, desde miembros de una pareja que responsabilizan de su felicidad al cónyuge, sin asumir las propias carencias, a los que se embarcan en empresas personales que no pueden asumir sin ayuda.

Yo me bajo en la próxima

2010-06-21T20:28:00.001+02:00

Hoy ha empezado el verano. Concretamente, a las 13:28 h. ¡Cualquiera lo diría, con el frío que hace! A pesar del sol, que ya calienta, esta mañana he tenido que salir de casa con chaqueta, igual que ayer, y que anteayer, y que los días anteriores. Y sigo durmiendo con edredón. Vamos a pasar directamente del invierno al verano, sin poder disfrutar de la primavera, ¡con lo que me gusta! Un invierno que no nos ha dejado contemplar el renacer de las hojas de los árboles con la lluvia insistente. De repente, los árboles ya dan sombra, y las acacias y las buganvillas están a reventar de flores, y todo el proceso lo he tenido que imaginar entre cortinas de agua.

En el hospital, se pone el aire acondicionado a partir de un determinado día, haga la temperatura que haga. Si te mueres de frío, es igual. Como en el chiste: "En esta casa se folla a las 10, con Pepe o sin Pepe". Pues aquí, a partir de tal día, se pone el aire frío, con calor, o sin. Sin embargo hoy no. Hoy la temperatura estaba bien, y no tenía ni el aire ni el ruido que genera. Quizá se hayan dado cuenta de que no hace calor. O quizá es la crisis y están ahorrando.

O quizá se han apiadado de nosotros, que ya tenemos bastante. Desde hace un año el hospital está en obras. Están haciendo el nuevo servicio de urgencias, que casualmente está debajo del nuestro. Tenemos un ruido ambiental contínuo que nos está desquiciando a todos, es imposible trabajar. En cambio, pretenden que demos el máximo rendimiento. Para más inri, de las pocas cosas buenas que tengo en mi despacho, la luz, me la van a quitar en parte con las obras que están haciendo: me están plantando una edificación delante, no muy alta, pero con la que me doy de bruces.

En estos casos, me gustaría ser creyente, y pensar que dios está poniendo a prueba mi resistencia: me bajan el sueldo, me obligan a trabajar más con menos presupuesto, me hacen pasar frío, y me taladran los tímpanos con el martillo percutor y la hormigonera, pero yo sigo adelante, porque mi fe inquebrantable me da fuerzas.

¡PUES NO! Las fuerzas las saco de un sentido de la responsabilidad que no se merecen, y estoy hasta los mismísimos ovarios de que me expriman como a un limón y en unas condiciones infrahumanas.

Estoy estupenda de mi lesión cervical, pero me voy a dar de baja. Del mundo, si puede ser.

M.I.R.

2010-06-14T21:29:00.002+02:00

A finales del pasado mayo se han incorporado a todos los hospitales los nuevos MIR (Médicos Internos Residentes). Son los médicos que tras acabar los 6 años de la carrera de Medicina y pasar el preceptivo examen MIR que establece el orden de los aspirantes para elegir especialidad, se disponen a desarrollarla, formándose y trabajando en ella. El tiempo que emplearán va desde los tres años en especialidades como Medicina de Familia o Microbiología, hasta los cinco años en las quirúrgicas (Traumatología, Urología o Cirugía General y otras) y la Medicina Interna. El resto de especialidades médicas o médico-quirúrgicas (Neumología, Dermatología, Nefrología, Ginecología y Obstetricia, Digestivo, etc.), y Radiología, Análisis Clínicos o Anatomía Patológica, se obtienen en cuatro años.

Mucho ha llovido y mucho ha cambiado desde que se instauró el examen MIR, hace 40 años. Empezó siendo optativo, fue adquiriendo merecida reputación y ha acabado siendo obligatorio incluso para hacer de médico generalista, de manera que la carrera de medicina por sí sola no vale para nada, con el título de licenciado no se permite trabajar.

En mi época nos presentábamos al MIR unos 15000 médicos para cubrir 2500 ó 3000 plazas de residente en toda España, mientras que en la actualidad prácticamente hay más plazas de residente que licenciados.

Esta situación ha provocado que durante un tiempo se diese el caso de médicos que obtenían plaza de MIR teniendo puntos negativos en el examen, cosa que hace poco se ha prohibido. Obtener una plaza de MIR a partir del número 3000, pocas veces significa escoger la primera opción.

En el examen MIR hay un 5% de cupo para licenciados extracomunitarios, pero no hay límite para los comunitarios y para los extracomunitarios que ya están trabajando. Desde hace cuatro años, en mi departamento, la mitad de los MIR que entran, son hispanoamericanos, y lo mismo pasa en otros departamentos y hospitales, coincidiendo con las estadísticas que muestran que el 45% de los médicos que trabaja en España actualmente son extranjeros.

El desprestigio actual de la carrera de medicina, que exige un esfuerzo considerable ya desde el inicio, con una nota de corte elevadísima para entrar, y años de estudio a los que habrá que añadir los años de residencia para ejercer, constituyen un sacrificio personal y económico que ha hecho que en los últimos años haya disminuido considerablemente el número de estudiantes de medicina, lo que ha llevado a una insostenible falta de médicos que se ha paliado en parte con la homologación rápida de títulos extranjeros. Paradójicamente, me permito añadir que, a pesar de su escasez, no están (estamos) por ello mejor valorados.

El MIR tiene un contrato de trabajo peculiar, que depende del ministerio de Educación, no del de Sanidad ni de Trabajo, y viene a ser como un contrato en prácticas. Su sueldo es irrisorio e insuficiente para mantener una familia, con lo que si contamos que un médico empieza la carrera a los 18 años, se licencia a los 24, un año para acceder a la residencia si es que aprueba el MIR, se incorpora, se especializa... acaba con el título de especialista a los 30 años, que es cuando puede empezar a buscar trabajo, y con un poco de suerte, formar una familia, o no. O eso, o lo mantienen.

En la mayoría de especialidades, los residentes se matan a hacer guardias, que se pagan aparte, para tener un sueldo decente. En el caso de Anatomía Patológica y algunas otras especialidades, no está permitido hacer guardias, así que el sueldo es pelado. Cuando eres ya especialista, lo mismo (cosa que en mi caso, agradezco. Lo de las guardias, no lo del sueldo).

No quiero ser quejica, pero encima, ahora, nos recortan el sueldo. Pero trabajar, más y en peores condiciones.

Con razón nos llaman ratas de laboratorio.

La estupidez

2010-06-06T12:41:00.001+02:00

Allegro ma non troppo es una obra de Carlo Maria Cipolla (Pavía, 1922-2000), prolífico historiador económico dotado de un sentido del humor envidiable, que reúne dos ensayos publicados en 1973 y 1976 . No es ésta la obra que le dio el prestigio académico, pero sí la más popular.

El primero de los ensayos es El papel de las especias (y de la pimienta en particular) en el desarrollo económico de la Edad Media. En él, el autor, utilizando fórmulas aparentemente serias y razonamientos absurdos, llega a conclusiones estrambóticas y grotescas, como que el cinturón de castidad fue el que motivó el desarrollo de la metalurgia (para abrirlos muchos aprendían el oficio de herrero o a hacer llaves); o que la pimienta impulsó las Cruzadas y causó el boom demográfico posterior al año 1000, debido a sus efectos afrodisíacos; o que el imperio romano cayó como consecuencia del estreñimiento causado por el plomo de los recipientes. En fin, tesis muy divertidas.

En el segundo ensayo, utiliza un modelo matemático parecido a los que se usan en sociología para enunciar las Leyes fundamentales de la estupidez humana:

1. Siempre e inevitablemente todos subestiman el número de individuos estúpidos en circulación. Según Cipolla, por alta que sea su estimación, siempre nos sorprende que:
a) personas que uno creía inteligentes y racionales, resultan ser estúpidas, y que
b) día a día, estorpecen y obstaculizan la actividad normal individuos obstinadamente estúpidos, que aparecen inesperadamente en los lugares y momentos menos oportunos.

2. La probabilidad de que una persona sea estúpida, es independiente de cualquier otra característica de esa persona (raza, sexo, nacionalidad, profesión...). La falta de cultura o la marginalidad, no están exentos de estupidez, como no lo están la profesionalidad ni ostentar el premio Nobel.

3. Una persona estúpida es aquella que causa perjuicio a otra u otras sin obtener beneficio para sí misma o incluso provocándose daños. El análisis de costes y beneficios de Cipolla clasifica a los seres humanos en cuatro tipos, cada uno de los cuales ocupa un cuadrante en un sistema de coordenadas, donde la abscisa representa el beneficio (+) o (-) del individuo, y la ordenada el beneficio o coste (+) o (-) a los demás.
Los tipos que así resultan son (gráfico 1):

a) Incauto o desgraciado (D), el que beneficia a los demás causándose perjuicio a sí mismo.
b) Inteligente (I), el que se beneficia a sí mismo beneficiando a los demás.
c) Malvado o bandido (B), el que obtiene beneficios para sí perjudicando a los demás.
d) Estúpido (E), el que causa pérdidas a otros, sin obtener beneficio o incluso perjudicándose.

Bajo ciertas circunstancias una persona puede actuar como inteligente y en otras actuar como incauto. Una persona inteligente puede entender el razonamiento de un malvado, éste sigue una lógica (quiere obtener beneficios), mientras que el comportamiento del estúpido es difícil de entender y prever para un individuo razonable, de ahí su peligrosidad. Así, las relaciones con un bandido son posibles, puesto que sus maniobras son previsibles y se puede preparar una defensa. En cambio, frente a un estúpido uno está totalmente desarmado, llevará a cabo su ataque sin un plan, sin una razón, y en el momento y lugar más inesperado.
Al contrario que los individuos de las otras categorías, que son conscientes de lo que son, el estúpido no sabe que es estúpido y eso contribuye a dar más fuerza y eficacia a su poder devastador.

4. Las personas no estúpidas subestiman siempre el potencial nocivo de los estúpidos. Esto sería fácil de entender si sólo afectase a los incautos, dada su condición, pero sorprendentemente, afecta también a los inteligentes y a los malvados, quizá llevados por la vanidad. Se puede caer en el error de pensar que el estúpido sólo se hace daño a sí mismo, pero esto es confundirlo con el incauto.

5. La persona estúpida es el tipo de persona más peligrosa que existe, incluso más que los malvados. Cipolla observa (sobretodo en los individos que ostentan el poder), una alarmante proliferación de bandidos con un alto porcentaje de estupidez, a la vez que, entre los que no están en el poder, un aumento igualmente alarmante de desgraciados incautos, lo que llevará sin duda a la sociedad a la irremediable ruina.

Después de todo este exhaustivo análisis sobre la condición humana de Cipolla, miro a mi alrededor, miro en mi interior, y concluyo:

1. SOY UNA INCAUTA.
2. A MI ALREDEDOR TENGO MÁS MALVADOS QUE INTELIGENTES.
3. ES VERDAD QUE SUBESTIMABA EL NÚMERO DE ESTÚPIDOS.

Películas

2010-05-31T21:30:00.000+02:00

Las tres últimas películas que he visto.
No puedo quejarme: no he tenido que salirme del cine en ninguna, no he querido estrangular al director de ninguna, me han entretenido las tres y no me he llevado ninguna decepción. También es verdad que no me he arriesgado mucho.

La primera es El pequeño Nicolás (Le petit Nicolas; Laurent Tirard, Francia 2009), basada en las aventuras de este personaje creado en los años 50 por Goscinny e ilustrado por Sempé, y que seguro muchos de vosotros habréis leído de pequeños. Narra las aventuras de una pandilla de críos de 8 ó 9 años, cada uno con su ya marcada personalidad, desde su mirada inocente y traviesa.
Es difícil que una película me arranque una carcajada, y ésta lo ha conseguido. Tiene momentos hilarantes, como la revisión médica (que por cierto me recordaba a las que hacían en el colegio cuando yo era una niña). Los decorados están muy cuidados y acertados, dando ambientación a la película sin robar protagonismo, y el reparto me parece muy certero. Algunos de los adultos son conocidos, como el padre de Nicolás (Kad Merad -Bienvenidos al Norte-), aunque yo no conocía a la que hace de madre (Valérie Lemercier) y está genial. La mayoría de los niños no habían actuado nunca y están fantásticos.
La hora y media que dura la película se pasa sin sentir y apena que se acabe. Para ver con niños (a partir de 7-8 años) o sin. Quizá es que estoy yendo hacia atrás.

Soul Kitchen (Fatih Akin, Alemania 2009) es la última película del director de Contra la pared y Al otro lado, pero nada que ver con éstas. Ésta es una comedia donde se mezclan unos cuantos personajes variopintos alrededor del restaurante del protagonista, Zinos (Adam Bousdoukos, quien es también coguionista de la película). A Zinos le pasará de todo: le deja su novia, le sale una hernia discal, se le acomoda el hermano que acaba de salir de la cárcel, se le quema el restaurante, tiene una inspección de sanidad... Pero a todo sabrá darle la vuelta, hasta dar un nuevo enfoque al restaurante.
Entretenida y optimista, música buena, personajes algo planos pero divertidos... para pasar un buen rato.

Y para acabar, Two lovers (James Gray, USA 2008), un drama romántico ambientado en Brooklyn, que para mí ejemplifica que siempre nos enamoramos de la persona equivocada. El protagonista, Leonard (Joaquin Phoenix), se está recuperando de un fracaso sentimental en casa de sus padres, quienes le presentan a la hija del futuro socio del negocio familiar, una preciosidad casadera (Vinessa Shaw) que se enamora perdidamente de él. Pero casi simultáneamente Leonard conoce a Michelle (Gwyneth Paltrow), una nueva vecina que lo adopta como amigo y confidente. Leonard se enamora hasta las trancas de Michelle, pero ella bebe los vientos por su jefe y amante, quien está casado y no tiene intenciones de divorciarse. El final, que podría considerarse como feliz, es amargo.
Excelentes interpretaciones de todos los protagonistas, empezando por Joaquin Phoenix y acabando por Isabella Rosellini, que hace de madre de Joaquin, pasando por la Paltrow, a quien en un principio parecería que le pega más el personaje de niña buena que hace Vinessa Shaw, pero que resulta convincente en el de mujer angelical pero problemática y poco recomendable.

Vía Verde

2010-05-25T21:50:00.004+02:00

Aún no se me ha quitado el dolor de costado que me dejó hacer 36 km en bicicleta el sábado 15 de mayo. Yo creo que me fisuré una costilla, o algo así.

Hacía mil años que no me subía en una bici, desde la adolescencia, más o menos. Y lo que dicen es cierto: no se olvida.

Nos fuimos con la colla a pasar el fin de semana a Horta de Sant Joan, pueblito precioso del suroeste de Tarragona desgraciadamente conocido por el incendio que se cobró la vida de 5 bomberos. Pero también es conocido porque allí pasó un par de temporadas Picasso.
Hicimos un tramo de una de las Vías Verdes que hay en España, desde Horta hasta Xerta. Lo hicimos en dos etapas, unos 20 km por la mañana, paramos a comer en Fontcaldes, y después continuamos hasta Xerta, donde nos vinieron a recoger, a las bicis y a nosotros, para devolvernos a Horta.

Las vías verdes son antiguos trazados de ferrocarril en desuso que se reutilizan como rutas para andar en bici o a pie. Hay en toda España unos 1800 km de estas líneas ferroviarias repartidos en 70 itinerarios por todo el país. El programa Vías Verdes está impulsado por el Ministerio de Medio Ambiente y coordinado por la Fundación de Ferrocarriles Españoles.
Son caminos fáciles de hacer, porque son bastante planos, en un entorno precioso y saludable. Los hay desde unos pocos kilómetros, hasta más de cien, que se pueden hacer enteros o por tramos.

Existe un pasaporte en el que colaboran 19 Vías Verdes, que te van sellando a medida que realizas tramos de las mismas, de modo parecido, y salvando las distancias, al Camino de Santiago.

Era la primera vez que yo hacía algo así, y la experiencia ha sido buena. Nos lo pasamos muy bien, a pesar de las lesiones. Y es que había un gran inconveniente: los túneles.
Esta ruta, llamada de la Terra Alta, atraviesa Els Ports de Beseit, una zona muy montañosa, con numerosos túneles. Unos túneles que tienen de largo desde unas decenas de metros, hasta más de 700. Teóricamente tienen luz, en su mayoría alimentada por paneles solares, pero que roban cada dos por tres, de manera que ya se han cansado de reponerlos, y no hay luz.
Entrar en un túnel de cientos de metros, a oscuras, os puedo asegurar que no es una experiencia muy agradable. Las caídas, los golpes, los choques, a pesar de recorrerlos a pie, fueron contínuos.

Debo decir que alquilamos las bicis en Horta. Bicicletas que estaban de sobra amortizadas, no tenían marchas, y no todas tenían luz, y las que la tenían, era insuficiente. Hacia el final del recorrido algunos túneles tenían electricidad, y ya era otra cosa.

Llevábamos dos niños y algún adulto como si fuera un niño. Uno de los niños se cayó al agua al atravesar un río, el adulto-niño se perdió dos veces por no seguir al grupo, una se lesionó la muñeca, alguien chocó conmigo y me rasguñó toda la pierna, otra se dio un golpe en la cabeza... Nada grave, afortunadamente.

Al final del día, con el culo dolorido, nos echamos unas risas contando las anécdotas que nos habían pasado.

La casa del futuro

2010-05-23T18:45:00.001+02:00

Un divertido vídeo de la casa del futuro de la teleoperadora argentina ARNET, que he encontrado en el blog sorprendible:

La Diagonal, atravesada

2010-05-16T23:19:00.000+02:00

Jordi Hereu estaba esta tarde en la tribuna con Laporta y Montilla viendo cómo el Barça ganaba la liga. Disfrutando, me imagino, porque supongo que si no fuese culé no estaría allí, aunque no entiendo de protocolos.

Un paréntesis agradable en la pesadilla en la que se ha metido. Él solito. Su fracaso en la consulta ciudadana sobre la Diagonal estaba cantado: Un 12% de participación, y de éste, un 80% en contra de sus propuestas, es el resultado de una consulta que parecía sacada de una película de los hermanos Marx, sólo que en malo.
El lunes el propio alcalde simula ante las cámaras su votación, cuando no había sido efectiva por problemas informáticos. El martes Alberto Fernández Díaz, del PP, no pudo votar porque constaba que ya lo había hecho por internet, al parecer alguien lo había suplantado. El jueves Xavier Trias, de CIU, perdió toda la mañana y no hizo efectivo su voto hasta el octavo intento. Esto la gente conocida, pero ciudadanos anónimos pasaron por los mismos o parecidos obstáculos. Debo decir que yo voté el martes sin ningún problema.

Tras este nefasto resultado para Hereu (que sin embargo para mí es indicativo de que al alclade se le ha ido la olla, pero al menos a la mayoría de los barceloneses no), va el interfecto y cesa al teniente de alcalde, segundo de a bordo del ayuntamiento y su mano derecha, Carles Martí. Porque es el responsable. ¿Y cómo es que nosotros ni sabíamos que existía, ni aparece en toda la campaña que ha montado, sino que quien aparecía en todos los programas, entrevistas, propaganda, etc, etc, era el propio Hereu? ¿Por qué no dimite él?

Según sus primeras palabras tras saberse los resultados, se ha dado cuenta de la distancia que separa a los dirigentes de los ciudadanos.
¡¡¡Nos ha jodido, el premio Nobel, que ha descubierto la sopa de ajo!!!
A ver si alguien pone un poco de seny y dejan de fastidiar al personal con ínfulas de niño pijo con poder.
Lo único que hemos sacado de todo esto es una cabeza de turco y 3 millones de euros gastados en el capricho de un alcalde.

Anuncios

2010-05-13T21:11:00.001+02:00

Durante un tiempo me gustaban los anuncios de televisión. Casi disfrutaba más con ellos que con los programas. Me parecían artísticos, ingeniosos, incluso inteligentes. No prestaba demasiada atención a lo que anunciaban, como siempre, pero me enganchaban.

No recuerdo cuándo fue eso, sólo que hace ya algunos años. Sin embargo ahora, la mayoría me parecen un insulto a la inteligencia. No cuento ya los de campañas navideñas de juguetes y perfumes, casi todos sexistas, mentirosos o estúpidos.

Algunos productos dicen cuidar la salud, y se sacan de la manga beneficios utilizando jerga científica sin pruebas, como los de Actimel. Los hay de limpieza que mienten como bellacos asegurando que quitan manchas o suciedad incrustada. Aquí para mí se coronan Cillit Bank o los oxiactions. ¿Qué decir de los milagrosos anticelulíticos, antiarrugas, antiedad o similares? ¡Sacan a chicas (de vez en cuando algún chico) jóvenes, sin arrugas ni celulitis para anunciar el producto!
Odio especialmente el de las compresas para el pipí en el que sale una chica jovencísima de ojos verdísimos que baila maravillosamente y que pretende que se la recuerde por todo eso, no por el olor del pipí que se le escapa!!! ¿¿¿Por qué???¿¿¿Has ido al urólogo??? ¿No puedes operarte?
En la misma línea está el que anuncia una crema para los picores de ahí... abajo (lo digo así porque en el anuncio se muestra así). Sí, como si lo normal fuese que a las mujeres, sean niñas o mayores, les pique el chichi... en el sentido que lo dice el anuncio. ¡Y se quedan tan anchos! La madre aconseja a la hija: ponte esta crema, y se te pasará. ¡Viva la automedicación! Si te pica, bonita... ¡hay que ir al ginecólogo!, ¡¡¡que puedes tener hongos, o parásitos, u otra cosa!!!
El anuncio de Mutua Madrileña me ha hecho odiar la canción Eye of the tiger. ¡¡¡Qué plastas con el soy-soy-soy!!!
Me enfurece y ofende el anuncio de Iberdrola: Si te das de alta, te saldrá pukinuki... (No pasa nada). Te saldrá gratis... (El cliente se pone contento). ¿Qué tendrá la palabra gratis, que tanto nos gusta?

En la radio pasa igual o peor, y últimamente se están superando. La palma se la lleva la casa Ford y su promoción de venta sin IVA: el anuncio representa un avión en pleno vuelo que se ha quedado sin piloto, y la azafata pregunta al pasaje por alguien que sepa pilotar... y sale una patata (sí, una patata, no me he equivocado al escribir). ¿Una patata? dice la azafata. Sí, pero es que soy una patata sin IVA. Y la azafata se enamora de ella. Para morirse.
Otro, que anuncia una clínica especializada en problemas sexuales: Una pareja escucha en su casa un ruido típico... ¡De somier de muelles! ¿Quién tiene hoy en día somier de muelles? Él pregunta qué es ese ruido, y ella le contesta que los Puig. ¿Pero él no tenía eyaculación precoz y disfunción eréctil? (¡¡¡!!!)... En primer lugar, es difícil tener las dos cosas a la vez; en segundo, me maravilla la cultura y el vocabulario que tiene, y en tercero, que los vecinos se hayan contado los problemas, entre ellos, por un lado, y entre ellas, las soluciones. El anuncio sigue, pero aquí ya se me han caído las bragas al suelo.

Conste que hay algunos muy buenos. A mí me gustan especialmente los de Citröen con transformers.

Como siento nostalgia de los buenos, os cuelgo aquí uno de los que me parecen mejores.

Motivo de honda satisfacción

2010-05-09T23:38:00.001+02:00

Ayer operaron al rey de un nódulo en el pulmón. Supongo que por motivos de seguridad se mantuvo en secreto hasta que estuvo en quirófano, pero luego la noticia salió en todos los medios de comunicación, y hoy han seguido con ella. Los periódicos de ayer recogían las palabras que el jefe del equipo médico dirigió en la rueda de prensa al terminar la intervención: Los cirujanos aseguran que no hay células malignas en el nódulo extirpado a Juan Carlos.
Cuando lo leí me sentí un poco indignada.

No voy a poner en duda que se trate de un tumor benigno, aunque en el momento en que se afirmó no podía asegurarse ni en un 100, ni en un 99% como se dijo.
Quiero reivindicar la figura del patólogo, que es quien determina la naturaleza de un tumor, no el cirujano. Está bien que sea el cirujano quien dé la cara, haga la rueda de prensa, quien se enfrenta al enfermo, a la familia, y al resto del mundo, pero el cirujano no tiene ni idea de si hay células malignas o no. El cirujano es un médico que opera. Que quita de enmedio lo que molesta. Que tiene que saber de técnica quirúrgica, de anatomía, tiene que ser manitas. Pero el médico que diagnostica un tumor tras examinarlo concienzudamente, es el patólogo.

Perdonad que saque un poco de pecho, pero es que ya está bien que la sociedad sepa que existen médicos que parecen invisibles a pesar de ser el soporte en el que se sustenta el diagnóstico de lo que padece el paciente, que nunca aparecen en los papeles, y muchas veces sin su labor la del resto de médicos no tiene sentido.
No es que yo, como patóloga, quiera tener ningún protagonismo, que ya he dicho alguna vez aquí que una de las cosas que más me gusta de mi especialidad es precisamente eso, estar detrás de la cámara. Pero al César, lo que es del César.

El trabajo del patólogo consiste en el estudio macroscópico y microscópico de los tejidos enfermos. De los órganos o parte de ellos extirpados selecciona muestras que deben ser impregnadas por diferentes líquidos, tras lo cual siguen un proceso artesanal de corte y tinción para elaborar las laminillas que podrán ser examinadas al microscopio. Toda esta preparación tarda un mínimo de 24 horas. El patólogo entonces estudia detenidamente las alteraciones morfológicas de los tejidos y basándose en sus conocimientos y experiencia, emite un diagnóstico. No pocas veces precisa de técnicas complementarias para un diagnóstico más preciso.

En ocasiones se requiere un diagnóstico anatomopatológico de urgencia, por ejemplo en medio de una intervención quirúrgica, pues la técnica o amplitud de la misma depende de aquél. En esta situación se realiza una biopsia peroperatoria o intraoperatoria. Esto es, el cirujano manda una muestra de la lesión al laboratorio de anatomía patológica para que el patólogo la examine y emita un diagnóstico lo más exacto posible mientras el paciente está anestesiado en la mesa de operaciones. Esto se hace en 15 ó 20 minutos, acortando muchos de los procesos normales. ¿Por qué no se hace siempre así de rápido? Pues porque un diagnóstico dado así es aproximado, y no siempre se puede dar.
Así que el cirujano, al terminar la intervención, como mucho tiene un diagnóstico peroperatorio, que no puede ser seguro al 99% como se afirmó.
Eso por un lado.

Por otro, en la información que da hoy El País queda reflejado que se hizo la biopsia peroperatoria, pero que luego el tejido tiene que someterse a un análisis microbiológico mucho más fiable.

Lo que faltaba, mezclar churras con merinas. Claro, los patólogos miramos bichitos al microscopio. Sin desmerecer el trabajo de los microbiólogos, pero nada que ver, oiga.

Tomates

2010-05-01T18:45:00.002+02:00

No os cuento nada nuevo si digo que los tomates no saben a nada, seguro que lo sufrís a diario como yo.

Desde que tenemos todo el año gracias a los invernaderos industriales, ni en invierno ni en verano podemos comer un tomate que sepa a tomate. Eso sí, son perfectos, de bodegón, parecen de plástico.

Para comer tomates de ensalada con sabor, había que recurrir a los Raf, que venden a precio de pepitas de oro. Son caros porque los de verdad se tienen que cultivar en condiciones especiales, en terreno arenoso y con aguas salinas (y paradójicamente salen con sabor muy dulce), y son propensos a coger plagas, por lo que la oferta es escasa.
Al poco empezaron a falsificarlos. Venden como tomates Raf unos parecidos de vista, pero sin sabor, y al mismo precio. Pasé a comer tomates cherry, o tomates kumato, que todavía saben a algo.

Tampoco descubro nada nuevo al afirmar lo mucho que nos gusta el pan con tomate a la mayoría de catalanes y a muchos no catalanes. Mejor todavía si el pan es tostado.
Un buen pan con tomate se hace frotando el tomate sobre el pan. No es lo mismo untarlo con tomate rallado, porque los sabores no se mezclan, en ese caso es comer pan y tomate.

Los tomates maduros que se venden hoy en día no sirven para restregar el pan, son duros y no tienen jugo. Excepto los tomates de colgar, también llamados de ramellet o tomacons (no confundir con los tomates de rama). Estos tomates se recolectan en verano, se enristran y se dejan colgados en un lugar fresco y seco, de manera que se mantienen durante los meses de invierno, secándose, pero sin pudrirse. Son los tomates ideales para el pan con tomate. No tienen una vista preciosa, pero son jugosos, rojos y sabrosos. También son más caros, pero vale la pena pagarlos, porque el resultado es inmejorable y se aprovechan del primero al último.

Pues bien, lo han vuelto a hacer. Los tomates que venden como tomacons, que ni siquiera se molestan en enristrar, no son tales. Son los mismos tomates industriales de plástico, pero blandos. Y se pudren a la primera de cambio. Y no saben a nada.

Vuelta al cine

2010-04-29T21:24:00.001+02:00

Ahora que he vuelto a cambiar de día la clase de baile, puedo volver al cine. Que aunque el primero se está convirtiendo en una necesidad, el segundo no ha dejado de serlo, y ya tenía yo síndrome de abstinencia.
Os cuento las dos últimas películas que he visto.

Una es El concierto, coproducción de Francia, Italia, Rumanía y Bélgica, dirigida por el rumano Radu Mihaileanu. Casi todos los intérpretes son desconocidos, si exceptuamos a los franceses, especialmente Mélanie Laurent (la maravillosa Shosanna de Malditos Bastardos), Miou Miou, que hace un pequeño papel, y François Berléand (Borrachera de poder).
Andrei Filipov era director de la Orquesta del Bolshoi en la época de Brezhnev, pero fue despedido en plena gloria por no querer prescindir de sus músicos judíos. Desde entonces sigue en el Bolshoi, pero trabajando de limpiador. Está limpiando el despacho del jefe cuando llega un fax del teatro Châtelet de París invitando a la orquesta a dar un concierto, y a Andrei se le ocurre suplantar a la orquesta oficial, rescatando a todos sus antiguos músicos que, al igual que él, sobreviven haciendo trabajillos de poca monta.
La película tiene momentos hilarantes, crítica a todo lo que se menea: los judíos, el capitalismo, el fútbol, las mafias, el comunismo, los gitanos..., y toque de sentimentalismo. Sin sorprender, de forma bastante simple y para mi gusto naïf, pero se deja ver y entretiene las dos horas que dura. Especial mención tiene la música, de Tchaikovski, y sobretodo el Concierto para Violín y Orquesta del final, que te eriza el vello.

La otra es La nana, película chilena del director Sebastián Silva, que ha recibido numerosos premios, entre ellos el premio del jurado a la mejor película extranjera y el premio especial del jurado a la mejor actriz (Catalina Saavedra) del festival de Sundance 2009; el Colón de oro a la mejor película en el festival iberoamericano de Huelva 2009, o el premio a la mejor actriz en el festival de Cartagena de Indias 2009, entre otros, y diversas nominaciones.
Es una estupenda película costumbrista donde su protagonista, Raquel, una nana que lleva más de 20 años trabajando en casa de sus patrones, una familia numerosa, borda su papel. Especialmente cautivadora (la película) la primera mitad, mientras nos pone en situación y se suceden las criadas contratadas con el fin de ayudarla pero que huirán ante las putadas de Raquel. Se masca la tragedia. Hasta que llega Lucy, que le dará la vuelta. Interesante mirada desde el punto de vista de la sirvienta, solitaria y celosa de lo que cree haber conseguido en esos más de veinte años. Y una soberbia interpretación de la protagonista, merecidamente premiada.

Más "cornás" da la vida

2010-04-27T21:18:00.001+02:00

Ayer tarde, en el programa de radio que escucho habitualmente, intentaban aportar un poco de luz sogre la cornada que sufrió José Tomás toreando en Méjico el pasado sábado.
No voy a entrar en el tema de toros sí, toros no (que para mí es que no), ni si no quieres polvo no vayas a la era. A lo que me quiero referir es a algo que ya he comentado alguna vez: lo mal que se explica la gente.

El director del programa de radio comunicó por teléfono con un cirujano vascular para aclarar dudas propias y de la audiencia. Para que explicase qué vasos sanguíneos se desgarraron, por dónde pasan, su importancia, cómo se reparan, si la lesión le dejaría secuelas, y cosas por el estilo.
Si no fuera porque yo no las necesitaba, me habría quedado igual o peor que antes de sus explicaciones, que me parecieron obtusas, desordenadas y deficientes.
Creo que es penoso lo mal que nos expresamos en general, pero en la gente que se supone que sabe y que tiene que instruir, me parece vergonzoso.

Para compensar, os pongo un vídeo que me emociona por lo clarificador que es, sobre cómo funciona el cuerpo humano. Recomiendo que os lo miréis varias veces, centrando cada vez la atención en un órgano distinto.

¿Qué he hecho yo para merecer esto?

2010-04-26T21:40:00.001+02:00

El sábado en Badalona, además de haber un clandestino de Lindy Hop en la playa, hubo movida pepera.
El candidato del PP a la alcaldía, el señor García Albiol, se estuvo paseando por algunos barrios, junto con la presidenta del partido en Catalunya, Alicia Sánchez Camacho, y repartiendo panfletos racistas.
Ya en la campaña de las últimas elecciones, este señor presentó un vídeo de las mismas características. El caso es que esta vez, alentado porque según dicen algunas encuestas, se encuentra a 2 puntos de conseguir la mayoría en la ciudad, se ha atrevido a hacer promesas como echar a los gitanos rumanos, quienes según él, son los causantes de los robos y la inseguridad de la población. A todo esto la presidenta dándole todo su apoyo.

Se armó la de dios, claro. Declaraciones racistas y xenófobas donde las haya, que no digo yo que no haya gitanos rumanos delincuentes, pero generalizar como lo hace, y afirmar que este colectivo viene directamente a delinquir, me parece cuando menos inapropiado, como echar gasolina al fuego.

El domingo, desde la calle Génova se desmarcaron de las declaraciones. Ana Mato soltó que el PP no puede hacerse responsable de todos los papeles que la gente se encuentra por ahí y lleva en la mano (¡como si los folletos no llevasen el logotipo del PP!).
Sánchez Camacho, que donde dije digo digo diego, que no dijeron lo que dicen que dijeron, que hay delincuentes en todas partes y de todas las razas, y que si alguien se sintió ofendido porque entendió mal, que pide disculpas. Y que por supuesto aquí no dimite nadie, que el candidato lo hace muy bien, y ella ya ha pedido perdón.
¡Toma del frasco!

Rectificar es de sabios, pero esto no es rectificar. Esto es mentir. Y estoy hasta las mismísimas narices de que nos mientan y nos tomen por idiotas.

Dicen que tenemos los políticos que nos merecemos.
Juro que yo no he hecho NADA para merecer a estos impresentables.

Sant Jordi

2010-04-23T19:31:00.007+02:00

Día del libro y de la rosa en Catalunya. Por motivos comerciales, o de globalización, o porque todos lo queremos todo, ya no se regalan sólo entre enamorados. Y las chicas no sólo reciben rosas, ni los chicos sólo libros. Afortunadamente.

Muto, de Blu

2010-04-22T21:30:00.002+02:00

Llevo unos días que me subo por las paredes, básicamente por culpa del trabajo.

Las manifestaciones artísticas me relajan, y ésta que comparto con vosotros creo que es una maravilla. Espero que os guste y os deje la boca abierta como a mí. Está hecho en Buenos Aires y Baden por Blu.
Este artista italiano, que siempre va con máscara, vino a Barcelona hace un año y pintó un tiburón hecho de billetes de 100 € en el Carmel, que se ha convertido en la mascota del barrio.

El heredero

2010-04-19T08:00:00.004+02:00

(foto de Barcelona-photo)

El alcalde de Barcelona no me gusta, y no sólo por el elevado tono de voz que utiliza al hablar.

Está en el puesto desde 2006, cuando sustituyó a Joan Clos al irse éste a ocupar el Ministerio de Industria (¡menudo fichaje, también!). En las elecciones del 2007 yo pensé que el PSC lo sustituiría por otro candidato con más carisma, pero no fue así, con lo que al ganar las elecciones este partido, siguió en el cargo, y hasta el momento.
Me parece una persona anodina, y sus actuaciones mediocres. En cambio, creo que tiene una fijación megalomaníaca por pasar a la posteridad, trascender y formar parte de la historia de la ciudad.

Tiene en la actualidad dos campañas en marcha de muy diferente calado. Una de ellas es la eliminación de un tercio de las palomas de Barcelona. Ha convocado un concurso público para encontrar una empresa que las elimine de forma rápida, indolora e irreversible (¡sólo nos faltaría palomas-zombie!).
A mí no me parece mal que se eliminen gran parte de las palomas que habitan la ciudad, que cuadriplican las cifras de lo admitible, la mayoría de ellas enfermas, que se han convertido en una verdadera plaga que transmite enfermedades y destroza edificios y monumentos históricos con sus excrementos.
Las asociaciones en defensa de los animales han puesto el grito en el cielo. No digo yo que quizá con alguna sencilla norma, por ejemplo prohibir su alimentación (hay mucha viejita solitaria y falta de cariño que encuentra compañía haciendo acudir decenas de palomas al esparcir pan mojado sobre las calles) que se hiciese cumplir de verdad con sanciones en caso necesario, se conseguiría reducir un buen número de ejemplares, como ha ocurrido en otras ciudades europeas. Pero si hay que ser drásticos, pues se es. Que estamos hablando de una plaga, no de animales en peligro de extinción. Si fuesen ratas o escarabajos, nadie los defendería. De paso se podría actuar sobre las cotorras y las gaviotas, que van camino de convertirse en otra plaga.

Con su otro proyecto, sin embargo, estoy absolutamente en contra. Pretende reformar el segmento inicial de la avenida Diagonal, desde la autopista AP-2 hasta la plaza Francesc Macià, para transformarla en un paseo o una rambla. Este es un proyecto faraónico, muy costoso y para mí totalmente innecesario.
Me recuerda la frase de Groucho Marx: La política es el arte de buscar problemas, encontrarlos, hacer un diagnóstico falso y aplicar después los remedios equivocados.
Que yo sepa la actual Diagonal, si es que tiene algún problema, como otras vías, es el excesivo número de coches que soporta, especialmente en las horas punta, pero es que es una de las pocas entradas que hay a la ciudad desde el sur. Su proyecto eliminaría carriles de circulación, que está muy bien si se quiere disminuir el paso de coches, pero sólo si se da alternativa, y no la hay.
Pero se le ha metido entre ceja y ceja, y hará cualquier cosa para conseguir la reforma. Ya ha convocado un referéndum en mayo, en el que podrán participar los mayores de 16 años y los inmigrantes empadronados en la ciudad, estén aquí desde hace un lustro o una semana. Nos quiere dorar la rueda de molino con aumento de la frecuencia del tranvía (con recorridos a todas luces insuficientes para sustituir el tráfico de la zona metropolitana sur), y advierte de la muerte de los árboles de la avenida, que parece ser que están enfermos, y no tiene intenciones de sanar ni renovar si no se hace la reforma.
La oposición, es decir, CIU, ha conseguido que en la consulta, donde en un principio sólo constaban dos opciones: A reformar a Paseo, B reformar a Rambla, figure una tercera opción, a la que ni siquiera ponen letra C, ninguna de las anteriores.

Veremos cuántas manipulaciones más nos tendremos que tragar, y si en caso de que en el referéndum salga un NO a la reforma, el señor Hereu se resigna.

ACTUALIZACIÓN 21.04

¡Este tío nos toma por imbéciles!. Hoy ha empezado la campaña, y con ella la manipulación. Han puesto banderolas en los tranvías, y un anuncio radiofónico (de momento), ambos únicamente con las dos opciones de cambio propuestas, ocultando la tercera opción, es decir, la que dice que no se toque la Diagonal.
Después de la ida de pinza de las olimpíadas de invierno, esto es lo peor que se le ha ocurrido. Y todo, para su propio beneficio. ¡Que le corten la cabeza!

Danzad, danzad, malditos

2010-04-17T14:02:00.001+02:00

No sé si sólo es una impresión mía, al haberme metido en el mundillo, pero me parece que el swing está viviendo un momento de esplendor y expansión. Quizá porque en Semana Santa se celebró, como viene haciéndose desde hace trece años, la Barswingona, festival internacional de swing de Barcelona, consolidado ya como uno de los más prestigiosos de Europa, si no del mundo, y este año se han hecho eco algunos medios de comunicación, haciéndolo más visible.

Lo cierto es que al puñado de academias de baile swing (Lindy hop, Balboa, Charleston...) que existían en Barcelona, se le están sumando otras que aparecen, bien por escisión de las primeras, bien porque bailadores que llevan ya años montan las suyas. La competencia es feroz y la oferta amplia. Tanto de clases para aprender como de eventos para practicarlo.
Las propias academias montan jam-sessions, bailes al aire libre, bailes en salas con dj's o música en vivo... Y las salas de baile, casinos, centros cívicos, ofrecen sus instalaciones para realizarlas. Imposible acudir a todo, muchas se solapan.

Aunque me resulta fascinante la cantidad de chicos que bailan (no sé por qué razón, a los chicos en general les gusta menos bailar y son más reacios a aprender), que son muchos, sigue siendo insuficiente. Siempre hay excedente de chicas.
Es frecuente en los bailes ver dos chicas bailando juntas, siempre al menos una de ellas de nivel muy avanzado.
En los bailes en pareja, más o menos "agarrado", el chico (habitualmente, o leader), guía los pasos de la chica (o follower).
La responsabilidad recae sobre el leader, que improvisa el baile, decidiendo en todo momento cuál va a ser el siguiente paso. La misión del follower, naturalmente además de conocer los pasos y saber hacerlos, es estar atenta, receptiva y sensible a lo que le marque el leader, y esperar a sus indicaciones, siempre décimas de segundo por detrás de él. Así que éste debe ser claro y firme para no despistar al follower.

Un(a) follower principiante puede bailar con un(a) buen(a) leader aunque no conozca los pasos, y salir más o menos airosa. Sin embargo, se complica enormemente bailar con un leader inexperto o torpe. Es por eso que una chica puede hacer de leader, pero sólo cuando sabe mucho. También debo decir que he visto a chicos hacer de followers, pero sólo a expertos.
Es decir, no se trata, como me han dicho a veces gente ajena al baile, de que el baile sea "machista". Leader y follower cumplen cada cual un papel igual de importante y difícil en el desarrollo del baile, para que salga bien y cumpla su principal función: divertirse.

A todo esto, ya he superado los cursos de principiante y ya estoy en... ¡nivel medio! La cosa empieza a ponerse seria.
Bueno, pues a estas alturas de la película, aparte de que ya sé dar cuatro pasos... sigo como el primer día, es decir, compuesta y sin pareja de baile. Triste, pero la vida es así.

La mayoría de academias, cuando tienen una chica descuadrada (si es un chico se arregla fácil), ofrecen los servicios de un taxi. Esto es, a un chico que está en una clase de nivel superior, se le ofrece la posibilidad de hacerle de pareja sin cobrarle por la clase de nivel inferior, de manera que los dos se benefician: ella tiene pareja, y él practica más.

Así que aquí me tenéis, esperando un taxi.

Cine, después de todo

2010-04-06T00:14:00.001+02:00

Sé que voy tarde. Muuuuuuuy tarde. Y lo cuento porque ha habido una de cal y otra de arena.
Hace tiempo que no voy al cine con regularidad, y he visto dos de las películas que me perdí cuando las estrenaron.
Las dos son de sendas directoras, una norteamericana novel y otra catalana experimentada. Casualmente, la opera prima la mejor. Una es El mapa de los sonidos de Tokio, y la otra Frozen river. En realidad no me he llevado ninguna sorpresa, me esperaba más o menos lo que he visto.

La película de la Coixet es una tomadura de pelo. ¡Vaya tontería de película! Intento encontrarle alguna gracia... quizá la música, quizá el escaparate de Tokio, quizá los sonidos de la película... Insuficiente para aguantarla.
Encima la he visto doblada, Sergi López se dobla a sí mismo, y parece que esté leyendo la lista de la compra, no hay quien se lo crea. El guión no hay por dónde cogerlo. ¿Quién puede creerse el personaje de la chica? Una joven(císima) sicaria solitaria con doble vida, fría, calculadora, implacable, y sin embargo, se enamora del prota, a quien tiene que matar... ¿por qué (se enamora)? ¿dónde le ve la gracia? ¿el sexo? ¿que piensa en su novia muerta recientemente mientras lo practica con ella? ¿su arrolladora personalidad de experto en vinos? Y ¿por qué cree el padre de la novia que ésta se ha suicidado por su culpa? Y el socio del padre, ¿a quién tenía que disparar, a él, por cumplir el deseo del padre, o a ella por no cumplir con el pacto? ¿y qué pinta el narrador? Las respuestas ni siquiera interesan.
Por si fuera poco, el cartel era un plagio. Vamos, que menos mal que no pagué ni un duro por verla en el cine.

Frozen river, en cambio, hubiera valido la pena. Una película dura y sin embargo creíble. Personajes femeninos abandonados que deben salir adelante por ellas y sus hijos, en condiciones adversas, en el límite de todo, de la frontera, de la legalidad, de la locura, del infierno de hielo... Actrices tan desconocidas como la directora. Ni falta que les hace. Rostros sin la complacencia de la juventud, la belleza o el maquillaje. Rostros cansados de los reveses de la vida, ojos que rezuman lágrimas ásperas y amargas, vidas que se mantienen con alfileres mientras alguien cobra. En fin, película que te cuenta algo que, a pesar de quedarte lejos, te hurga, porque cuenta sentimientos comunes y reacciones razonables. Probablemente no es muy original, ni tampoco le hace falta, porque está bien contado, bien dirigido y bien interpretado, en un paisaje que cuenta como un personaje más.

Contradicción

2010-04-03T14:38:00.005+02:00

Alberto Montt (www.dosisdiarias.com)

Dedicado a Candela

La verdad

2010-03-30T23:54:00.001+02:00

Estos días ando metida, por suerte tangencialmente, en varias espirales de cabezonería.

Veo a mi alrededor gente empecinada en sus verdades y sus razones, enrocada en su posición y ofuscada por hacer prevalecer su opinión.

Afortunadamente, como digo, esta vez al menos, no soy protagonista, cosa que me alivia, porque desgasta mucho. Me estoy haciendo mayor y, tras varias meteduras de pata, intento no cuadrarme en lo que yo pienso o creo y dejar las puertas abiertas. Siempre y cuando el tema o las personas implicadas lo merezcan, claro.

Sé por experiencia que cuando uno está convencido de algo, lo está de verdad, y su cuerpo y su mente le acompañan en sus creencias. También sé, por experiencia y porque lo he estudiado, que la memoria es traicionera. No porque no guarde todo o cueste recuperarla, sino porque los recuerdos se guardan como les da la gana. Recordamos algo de una manera determinada, no necesariamente tal y como ha ocurrido. Esto es difícil de aceptar cuando uno está recordando algo que le parece que está reviviendo tal cual pasó, pero insisto en que puede que no sea real.

El cerebro, en algunas cosas como la memoria, no es tan listo como parece, sino que es acomodaticio, caprichoso, interesado y subjetivo, no es un ordenador central. No es ni siquiera un ordenador personal que guarde las vivencias como pasan, como si fueran ficheros dejados en carpetas inmutables. Es influenciado por nuestra mochila particular.

Por otro lado, a veces uno se cree con unos derechos que ha adquirido unidireccionalmente sin contar con todas las partes, sencillamente porque piensa que debe ser así, sin haber consultado previamente. A veces creemos que es justo lo que nos favorece, no lo que es de justicia.

Y por supuesto, cuando uno se enroca en su posición, ya sea porque cree que algo ha pasado o dejado de pasar, o bien porque cree que le niegan un derecho, lo más fácil es parapetarse en su fortín y olvidar la empatía. Olvidamos que el enemigo no suele ser universal, que es amigo de alguien y nosostros somos a su vez el enemigo, al menos, del nuestro.

A veces bajarse del burro es vencer. Y casi siempre el tiempo lo pone a todo en su lugar. Y si no lo hace, por lo menos te evita una úlcera.

Hace poco he tenido que claudicar ante afirmaciones falsas, sabiendo que tenía razón (por pruebas y testigos), porque me ha interesado a mí, por vivir tranquila, por no echarme piedras al hígado, por respirar, simplemente, y decir...

NO ES IMPORTANTE PARA MÍ.

A dónde va la filosofía

2010-03-25T14:56:00.001+01:00

Traducción (aproximada):

Aristóteles: ¿Qué significa ser buena persona?

Descartes: ¿Qué significa ser?

Nietzsche: ¿Qué significa?

Bertrand Russell: ¿Qué significa ("ello")?

C.S. Lewis: ¿Qué es?

Lil Jon: ¿Qué?

Medicina metafórica

2010-03-20T01:50:00.001+01:00

Hace tiempo que quería hacer esta entrada, y animada porque os veo con ganas de ciencia, me he atrevido a hacer una pequeña recopilación que espero que os resulte interesante y divertida. Además, se la quiero dedicar especialmente a Víctor, a quien leer ciencia le parece casi como leer poesía, cosa que no deja de sorprenderme.

Se trata de expresiones que la medicina toma de la vida cotidiana para designar y describir partes de la anatomía, enfermedades, síntomas, signos y un montón de cosas más.

En patología los símiles con la comida son muy frecuentes, empezando porque casi todas las lesiones se describen comparando su tamaño con un guisante, una nuez, una lenteja, un huevo...
Hablamos de vesícula en fresa cuando ésta sufre de colesterolosis, y os aseguro que su mucosa se parece un montón a la superficie de una fresa, sólo que en color verde. El hígado en nuez moscada es un hígado congestivo, casi siempre secundario a insuficiencia cardíaca, que al tener ingurgitados sus capilares dibuja una retícula tal cual la del fruto aludido. La tuberculosis diseminada ofrece una imagen de siembra de granos de mijo, o la supuración de un ganglio afectado de actinomicosis se parece a los granos de azufre, y así se denominan.

En el microscopio podemos observar núcleos en grano de café, típicos de una clase de tumor ovárico; otros son en sal y pimienta, y nos orientan hacia un tumor neuroendocrino; las células espumosas que fagocitan son abundantes en los quistes, y algunos de éstos son de chocolate por su semejanza cuando han sangrado. Las células en anillo de sello nos alertan sobre un posible cáncer gástrico, mientras que radiológicamente, una imagen en un enema opaco en servilletero o en corazón de manzana hacen sospechar un cáncer de colon.

Sin microscopio por medio, algunas manchas de la piel nos recuerdan bebidas, como las manchas de café con leche, o las de vino de Oporto, y ya nos dan pistas sobre su posible origen. Otras, como el eritema facial del lupus, a las alas de mariposa.
No faltan las expresiones poéticas que quitan hierro a los temidos males, como la imagen de una radiografía de tórax en suelta de globos, cuando hay múltiples metástasis en los pulmones. Si vemos un cielo estrellado en un ganglio linfático al microscopio, nos puede indicar un tipo determinado de linfoma.

En traumatología muchas lesiones causan signos que se denominan con nombres metafóricos: el hombro en charretera se da en la luxación de hombro; la tecla del piano en la fractura de clavícula; el hachazo en la rotura del tendón de Aquiles; el pico de loro es una excrecencia ósea de la artrosis vertebral...

Y para no extenderme demasiado, acabaré con algunas localizaciones anatómicas con preciosos nombres. Conocido de todos es el monte de Venus o el bocado de Adán (la nuez del cuello, fundamentalmente en hombres), pero seguro que no sabíais que la tabaquera anatómica es el hueco que queda entre el pulgar y la muñeca al extender aquél. Su nombre se debe a que los caballeros se colocaban ahí el rapé para esnifarlo. La silla turca es un trono óseo del hueso esfenoides donde asienta la hipófisis. La visión del cuello del útero que el ginecólogo tiene a través del colposcopio se denomina hocico de tenca (la tenca es un pez).

Pero mi preferida, desde que empecé a estudiar medicina, quizá porque la aprendí en francés y suena más glamuroso, es el coin d'amour o rincón de amor. Es el espacio que queda por encima y detrás de las clavículas, delante de los trapecios y a ambos lados del cuello. Mi profesor de anatomía explicaba que en ese hueco, el amante vertía champán y lo bebía del cuello de su amada...

Belleza y arte en la ciencia

2010-03-13T14:07:00.005+01:00

Perdonad que arrime el ascua a mi sardina.
He encontrado este vídeo de animación, de Hybrid Medical Animation, una empresa que se dedica a hacer ilustraciones y animaciones médicas y científicas, y me apetece compartirlo. La música es de Massive Attack.